Las cosas de Aureliano de Gerena

A vuelta de correo

2012-01-25T23:47:00.003+01:00

Amigos, amigas, lectores afines o de ocasión, necesito una vacaciones... Esta canción puede ser muy apropiada para poner un punto y aparte en mi humilde blog, para dejarlo en barbecho, para lanzarlo al mar como la botella de un náufrago.

Creo que necesito volver a mis primeras escrituras, a las cartas de desamor que fueran mis primeras notas... seguiré escribiendo, solo que ahora lo haré, o no lo haré... y si lo hago no vendría mal ser un poco más canalla, de todas formas las maletas las llevo muy ligeras... quién sabe lo que tardaré en volver.

No tengo muchas ganas de escribir. Es tarde. Así que me voy sin más explicaciones; perdonen las disculpas... hasta la próxima.

Espero que nos sigamos encontrando... o buscando...

Aureliano.

Siempre vuelvo

2012-01-23T23:32:00.010+01:00

He vuelo, sí, aquí estoy, en este raro mes que, más que enero, es un febrerillo loco.

Vuelvo, con un campo verde plantado al fondo. Con una estación que se repite, que se va endulzando.

Vuelvo, al mismo sitio donde me hicieron. Allí, en el lugar de mis primeras postillas, de mis cicatrices iniciales.

A la misma calle que me despidiera, que me extrañara.

A las cuatro aristas de las esquinitas, de la candelita, la de los zócalos del “un, dos, tres; pollito ingles”, la de los chinos grises de los periquitos de plata. Que tantas veces intenté robarlos con mis uñas -los pobres-, perdían siempre; que si la antena, que si la cola...su brillo de plata, sus polvillos mágicos de periquitos tiernos...se quedaba todo en los dedos.

Vuelvo, ahora, a la misma calle donde jugaba a las bolas;ya no quedan agujeros, los niños; escasos, ni bolones de acero. Parece que cada vez los niños se den más de puertas adentro. Criaturas raras; los niños, la pandilla de pillos por la cuesta. Van quedando pocos.

Pero vuelvo; a mi calle. Yo mismo, aún siendo un niño.
Calle Amargura, barrio viejo de la Brujera, brillantes los adoquines como lágrimas duras. Una misma reja verde del salto de la jirafa y un bote, lleno de arena, rodando y rodando.

Vuelvo, a la noche de mis farolas, al cielo nocturno, con su polvo de diamantes, a la sombra de los cables y al viento cierto del barrio alto.

Vuelvo, y todo parece que me esperaba; el pueblo siempre me esperaba, y me da sus manos y me abraza, el pueblo...

Vuelvo; para vivirlo, para sentirlo, para escuchar sus campanas, sus golondrinas, sus grillos en el verano.

Vuelvo, sabiendo que me esperaba, y eso es bueno; con sus amigos, con sus mujeres, con sus vecinas, con sus vecinos, con la música de sus canales -las pocas veces que llueve-, con sus puertas, con sus rincones, con sus viejos y con sus viejas, con sus bares...

Vuelvo a mi pueblo. Siempre vuelvo.

Cenizas

2012-01-14T07:58:00.006+01:00

Ahora, que no me quieres
que este amor de pacotilla es de hielo
que el frío entra y sale como un sable
que la casa se va muriendo en cada esquina
que se secan las flores, que se vuelcan las macetas
que no queda nada por preguntar
que nuestro aliento es vinagre.

Ahora que este hombre no es más que un hombre
que mis manos ya no te dan, tampoco te quitan
que no reclamas ni uno solo de mis músculos
que me diluyo por tuberías y bajantes
que mi vieja sombra se evapora...

Ahora, que el tiempo nos hizo mella
que la pasión se hizo piedra en las estatuas
que los óxidos de los relojes nos carcomieron
que las horas pasaron y se pudrieron
que me quedó la nada por mal venderte...

Ahora, que ni sentir ni padecer
que las cenizas son el pan de cada día
que ni valemos ni somos lo que creímos ser...

Ahora que el aire huele a desengaño
que tu desnudo desaparece
que tus formas y pliegues me son vetados
que no puedo respirar por tus olores
que no entro como en la tierra entra el arado.

Ahora... que nunca pensé en este ahora...

PEDAGOGÍA FRENTE A POPULISMO (Por Carlos G. de Castro)

2012-01-10T23:32:00.003+01:00

Esta tarde al llegar del trabajo descubrí, para mi sorpresa, el fragmento de un comentario que escribí en un post del blog de Aureliano Buendía, publicado en el panfleto del PSOE – Gerena. No me parece tan grave que se tomen mis palabras fuera de contexto y sin explicar nada, como el hecho de usar mis palabras para atacar a Manoli Bueno (una buena persona) y por extensión a IU Gerena.

Desde el mes de octubre trabajo en una academia en Sevilla, como profesor de Lengua y Literatura e Inglés, vivo también en la capital y estoy bastante desconectado de la vida política local, por lo que, sinceramente, me ha sorprendido enormemente esta inclusión en la propaganda de un partido político. La noticia en la forma en que está redactada cuanto menos resulta grotesca y por varios motivos:

Hablaba de IU a nivel nacional no a nivel local. En este sentido hago público, - nunca he tenido temor de hacer mis opiniones políticas públicas -, de un malestar en el seno del “campo de la izquierda” - no de los militantes de IU porque no soy militante de esta formación -, por el estancamiento del necesario proceso de Refundación que se había puesto en marcha y está parado. La presentación de Centella como candidato por Sevilla es ejemplo de ello. Lo que el PSOE publica está cortado pues si bien critico el que se presente a este señor – un burócrata del PCE – alabo la incorporación como cabeza de lista por Málaga de Alberto Garzón, un joven economista vinculado al 15M.

Por otra parte a diferencia del PSOE que es un partido “donde la gente se apunta para tener trabajo” y por tanto no interesa el espíritu crítico sino la obtención de cotas de poder, IU siempre ha defendido la libertad de opinión de sus simpatizantes y miembros. El sentido de mis palabras no es muy diferente de las que pronunciara Julio Anguita cuando en 2008 afirmó que “IU murió de ella misma”, haciendo referencia a la necesidad de una refundación. Qué es exactamente lo que yo pido.

En la izquierda las siglas son lo de menos. Evidentemente si lo que se quiere es desarrollar un régimen clientelar, generar inútiles empresas públicas donde meter a los “amigos”, etc. hay que mantener una disciplina en el partido, pues entre mafiosos lo que más se necesita es orden. Entiendo perfectamente que el PSOE, cuyos miembros una vez “caiga la Alhambra” en marzo pasarán masivamente a incorporarse a las listas del paro tengan miedo y usen cualquier medio para desacreditar a partidos que irreversiblemente les van a restar votos. En la actual coyuntura política/social se necesita un frente amplio de izquierdas, que dé cobertura a las nuevas sensibilidades (sobre todo a las nacidas con el 15M) y no hay que tener miedo a derribar, si es preciso, los viejos aparatos o estructuras. La cuestión es organizar todas las fuerzas progresitas de la nación para transformar la sociedad en la senda de la justicia social, el nombre del partido que lo haga es irrelevante. En este sentido pedí la disolución de IU para avanzar en un – sí – Frente Popular que detenga el avasallamiento de los sectores financieros a las clases populares. No sé si mi idea es la mejor, pero estoy seguro de que es mucho peor indultar banqueros.

No tengo ni he tenido ningún problema con IU Gerena, cualquier alusión a lo contrario es una manipulación interesada. Aún manteniendo opiniones muy críticas, siempre las han escuchado con respeto y en contrapartida han expuesto también con claridad sus puntos de vista. De todas formas el respeto a las personas y la lealtad a las personas está por encima del respeto y la lealtad a los partidos políticos. Después todo, un partido político es una mera herramienta para la transformación de la sociedad (si es de izquierdas) o para la defensa de statu quo (si es de derechas).

Sin más un cordial saludo, Carlos G. de Castro.

Las aguaeras puestas (palabras de la Adoquipedia)

2012-01-06T18:39:00.015+01:00

El día tenía las aguaeras puestas; frío, viento... era un día de Reyes desapacible.
Había una casa, muy sencilla, pocos muebles; la luz entraba por una ventana alargada que daba a la calle. Entre los visillos, de vez en cuando, se veía alguna persona pasar. Y frente a la ventana una mesa de camilla donde una mujer, hacía escasos minutos, había introducido un brasero, y después colgado un aventaor en una pequeña puntilla.

Juanillo aquel día se levantó tarde, y después de un café bebío, se había ensotao en la copa; la badila a sus pies, por si necesitaba dar un meneito; y el calor subía por las piernas del muchacho, dejándolo amanglao, hasta el punto de que su madre le decía: “¡Niño! Que te van a salir cabrillas”. Pero a Juanillo no le importaba nada lo que su madre dijera, y no pensaba moverse, ni por asomo, en un buen rato; pues en verdad tenía el cuerpo guarnío, y el estómago ajilao; seguramente por la fiesta y el baile de la noche anterior. Aunque una vez se movió; para sacar un tizo del brasero. Lo sacó con unas tenazas, y un hilillo de humo lo persiguió hasta el patio. Pero luego volvió a donde mismo, y se quedó asolapao junto al cisco. Y así pasó casi una hora.

De vez en cuando la madre de Juanillo pasaba, lo miraba, y, mientras seguía con su faena, le hablaba, pensando que lo mismo su hijo no la escucharía:

-!Niño!, ¿no ves que se te ha olvidao de fechar la puerta del patio? Este niño, desde luego, está apamplao. ¡No que el aperreo con que se ha levantao hoy!, éste es capaz de llevarse todo el santo día avilanao.

-Mama, no te chulees de mí, que creo que estoy maluscón.
-¿Maluscón?, ¿o más flojo que un vendo? Déjate de vainerías y ponte a hacer algo, ¿para el flete que te diste anoche no estabas malo, eh? – La madre de Juanillo decía todo aquello a grito limpio, se podía oír la retahíla desde cualquier sitio de la calle, no en cambio, tenía fama de ser una buena barbiana, que no se amilanaba por cualquier cosa.
-Mama, yo creo que anoche algo me sentó mal.
-¿Mal? ¿No sería la bolilla que traías en lo alto? Vamos, que hasta te diste un porrazo al entrar, mira el bichueco que tienes en la frente.
-Mama, que no, que no es por eso.
-¿Qué no?, y la barquiná de comer que me dijiste, ¡a quién se le ocurre andar de guisao a esas horas! Vamos que ustedes cuando cogéis un buen plao, es que no lo soltáis hasta que no se termina el último zurugullo. ¿Dónde dijiste que estuviste?
- Mama, ahí en el bujío del Lolo. Anoche estaba empetao.
- ¿El Lolo? Valiente pieza está hecho el Lolo. Desde luego hay que ver con quien te juntas. Allí, en la casa esa, to destroná. Que menuda capuana que algunos cogen. Bueno sin ir más lejos el Lolo, que es un chufla y un prenda, vaya la reata que trae, vamos que el padre del Lolo no hay más que verlo; está apergarao. Y que conste que yo no soy mujer de chafardeo.
-¡Mama, que jacha eres! y no hables tan fuerte, que me duele la cabeza.
-La cabeza te va a doler cuando venga tu padre y vea tu plan; ¡bonito plan! Lo que tienes que hacer es coger el berbetón y tirar pa la Piedra Caballera, que en una zancá te encajas allí.
-¡Pero Mama! ¿Qué quieres que me ponga jileando con la que está cayendo?
-Desde luego vaya niño lamioso, ¡te quieres largar por ahí! El niño este con el manglazo.
-¡Mama, que liberia, cómo me tratas! si te estoy diciendo que no tengo el cuerpo muy católico. Es más, me parece que voy a ir al retrete, que si no la carzoná va a ser menúa.

Juanillo se metió en el escusado, estuvo un largo rato en el trono, y luego salió con mejor color de cara.

- Mama, me he quedao nique. ¡Menuda churralá! Por cierto estoy enmallao, ¿por qué no me haces un cafelito migao?

¡Qué suerte tiene Juanillo! ¡Cuánto vale una madre!

Y el día discurría lluvioso, sordón, con un viento frío y pertinaz. Mañana de invierno entre adoquines.

http://adoquipedia.blogspot.com/

Yo también me enamoré de ti

2011-12-31T00:43:00.010+01:00

Yo también me enamoré de ti, varias veces además, en muchas de mis edades pasadas; de joven, de mayor, de niño anciano... desde muy temprano; en las edades de mis primeros catecismos, estuve muchos años, muchas veces, enamorado de ti. Seguro que lo supiste sentados en los escalones, o ahí en la clase de al lado, pared con pared, frontero a tu pizarra; y cuando nuestro colegio se soleaba entre nidos de vencejos, ¿te acuerdas?, las aves iban y venían de tus nidos a los míos, y las salamanquesas de mis persianas a las tuyas. Compartimos muchas esperanzas sentados en las mismas sillas verdes, en las mismas asambleas del salón multiuso, o cuando el campo en bicicleta; con aquel profesor chiflado de rizos y de barbas negras.

Permíteme, amiga, una confesión a destiempo; ya sé que por desgracia no puede hacerte mal alguno, ni bien tampoco -mal me hacían a mí tus nones-. Así que aquí lo digo y lo escribo: varias veces me enamoré de ti... Bueno, ya sabes; y de tantas otras, ¡qué culpa tengo yo de ser tan enamoradizo! Pero contigo, por reincidente, era casi diferente; una flor, una espina, un golpe que reparaba otro. ¿Quién no tuvo alguna vez quince años? Dolor dulce de ida y vuelta, paréntesis breve del corazón imberbe, y a los pocos meses o los pocos años; en BUP, en COU... me volvías a tener en tus heridas y te volvía a compartir, a sentir, a disfrutar; volvía a caer en tus encantos morenos de niña lista y graciosa.

No sé si debería contarlo, lo mismo... a agua pasada... bueno ya lo dije... pero lo que digo lo digo porque seguro que no soy el único, y las palabras sembradas son siempre bien nacidas, y ya no son sólo mías, sino de aquél que quiera recogerlas; porque era fácil, facilísimo quererte; así que hoy las escribo por muchos, por todos los que te tienen una confesión pendiente: me gustabas; en tu sonrisa de avispa, en tus marañas de pecas, en tu cuerpo menudo y asilvestrado, en tu pelo moreno brillante, en tu voz valiente y caliente, en tus ojos chisposos, graciosos; los que se fugaban de la mirada. –Niña- ¡Qué dos lunitas negras!

Yo también anduve muchos pasos enamorado de ti, poco trabajo costaba, de camino al campo de fútbol, en la hora corta de la Gimnasia; tú, ya mujer del todo, y yo, inocente proyecto de hombre a medio hervir. Tú, tan inteligente, tan única, tan piedra preciosa del planeta; cruel, risueña y lista. Y yo, sólo un niño.

Y aquí estoy, años después, amiga mía, en un recuerdo, en una mediasonrisa, echando de menos lo que nunca tuve; quizá eso también fue lo bueno. Recuerdo que te gustaba leer; pues mira, quien nunca tuvo a Aldonza Lorenzo lo mucho que la defendía. Que incluso muchas veces se batía el cobre por un amor tan imposible. Y nunca la tuvo. O la tuvo, a su modo...

Por eso, tal vez, también te tuve; cualquier tarde, cualquier marzo, mientras miraba por mi ventana, entre luces de primavera y apuntes de Biología... entre láminas de Dibujo y rotrings por rellenar; pensaba en ti. Porque, amiga mía, yo también, como tantos otros, muchas veces, me enamoré de ti.

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Navidad lastrada

2011-12-25T22:46:00.004+01:00

Las Navidades eran las vacaciones, las primeras ciertas depués del verano. También cuando llegaba mi padre con un vale descuento, y nos poníamos contentos; en una de las esquinas de aquel papel que le daban en su empresa venía la silueta nítida de los reyes magos. Mi padre nos contaba la historia del portal de Belén. Luego, otro día, íbamos al “Ecorub” o a otras tiendas más pequeñas, con todas aquellas estanterías llenas de emociones; el Jeyperman, el fuerte de Comansy, los Clips, los Madelmanes... : “Un juguete por cabeza” nos decía. Era difícil decidirse, pero al final, después de un buen rato, justo un momento antes de que él se mosqueara, por fin uno cogía su caja y decía: “Este”. Y a partir de ese momento la caja y yo éramos una sola persona, totalmente inseparables. Esto ocurría antes de nochebuena, el día era lo de menos, lo que importaba eran los hechos y no las fechas. Y la carta, que marcaba el inicio de la Navidad.

Otra vez, ya más mayor, me pasé con un microscopio recién comprado por el colegio a recoger las notas. Las notas siempre eran buenas, no se me daba mal. Así que por las notas y por el microscopio cualquiera habría podido decir que mis madres tenían en casa un científico en ciernes. Luego el tiempo me puso en su justo sitio; un aprendiz en ciernes.

Después vino el salir y el entrar, los primeros Larios con cola, el Bacardi, el Rives y el Licor 43, las casas de Navidad, los rollos de los reservados, noches frías a la búsqueda de besos. Los disfraces con la pandilla en la cuesta. Los amigos y las amigas que luego duran una vida, esos, casi siempre, se hacen en la Navidad.

Más tarde, por amor y por desamor, se quedó todo atrás. Y, sobre todo, porque el niño ya solo es niño por dentro; y ni juguetes, y ni petardos, y ni aventuras sobre un sofá de escay... un buen día aquello desaparece y la Navidad va renqueando, y año a año se va cargando –lastrando- de recuerdos. Esos recuerdos son en sí la Navidad de ahora; el presente es un momento fugaz, tan corto... quizá mejor así; mucha parsimonia y escaso contenido. La Navidad de ahora sale demasiado en televisión.

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De Gerena, escandalos y bellezones

2011-12-15T23:40:00.011+01:00

El mayor de los pecados es el hurto, y el hurto de la verdad; la mentira, es una forma clara de robo.

Sisar; qué nos gusta este verbo en primera persona.

No está bien hurtar, tampoco a los depositarios de la custodia de los lugares sagrados. Es su voluntad decir qué se puede hacer, y qué no se puede hacer en estos sitios. Para eso son los que los cuidan.

Qué bellos son los lugares sagrados, y cuántos de ellos hay. El mundo entero está lleno de lugares mágicos. Un lugar sagrado en mi opinión es cualquier espacio donde el ser humano puede entablar un contacto con lo espiritual, con lo irreal, con lo inmaterial; salirse de sí mismo. Desde que el homo sapiens pintaba en sus cuevas animales espirituales, hasta los impresionantes templos megalíticos alineados con los solsticios, pasando por las pirámides, las mezquitas, las sinagogas, las iglesias, las ermitas... Cualquiera de estos sitios es un lugar sagrado. Algunos miran un cielo estrellado desde el Monte Borracho y piensan: este lugar es sagrado.

Todo esto lo digo porque para unos y para otros el criterio cambia, e incluso muchos otros sienten que no hay nada más sagrado que el cuerpo de una mujer. Mismamente Dios fabricó su hijo dentro del cuerpo de una. Todos hemos nacido de una. ¿Habrá algo más sagrado que una hembra? Y si esa mujer es bella, andaluza, bien plantada, pues encima de ser un cuerpo sagrado, ¿quién no dice que es bendito?

Pero eso sí; no se debe hurtar. Así que entiendo quien se sienta utilizado. Lo que no puedo entender es de quien se escandalice. ¿Escandalizarse por esto? ¿Quién no ha visto, disfrutado, imaginado, aquello que tapan las telas? Fuera las telas; al diablo con los burkas; en pelotas seremos todos más humanos, más iguales, más hermanos.

Yo me escandalizo de las mujeres tapadas, las que solo enseñan los ojos; de las niñas que se venden a los turistas del sexo. Me escandalizo de la mujer esclavizada, de la que es corroída por el ácido, de aquella que tiene mutilada su más íntima esencia. Me escandalizo de las mujeres lapidadas, de las que mueren en hospitales cementerios. Me escandalizo de la mujer que recibe un golpe; y otro, y cientos. Pero, será que creo que la carne sufre tanto como el espíritu, que de una mujer libre, que va y se desnuda, de eso ya, casi, no me escandalizo.

Saludos.

La lección de la Taza

2011-12-08T19:23:00.007+01:00

Cuando el ratón entró debajo de la taza, la de sutiles flores del color del cielo de Gerena cuando hace buen tiempo, hurgó en el rico queso del dedal tramposo, y la taza hizo: “cloc”, y llegó la oscuridad; pero no sólo aquello era destacable; el planeta entero había sufrido un pequeño cambio, un terremoto minúsculo. Al ratoncito, que hasta entonces había disfrutando de una existencia libre y fugaz; comida, agua, ratones, ratonas... se le había cambiado la escena, su vida había cambiado de escenario, y el ratón se preguntó a qué suertes de tramoyistas se podía deber variación tan grande.

La taza cerrada, la oscuridad, el planto frío, el dedal; con su olor a costurera, con su rica corteza de queso dentro. Y el ratón, pequeño, con sus bigotes olorosos, del sabor de la leche de oveja, esperando el siguiente capítulo de su vida, se puso a comer queso; un bocado, luego dos. Si hubiera tenido conciencia –suerte que no la tenía- de la vida y de la muerte, seguro que en ese momento se habría dicho: “Si he de morir, mejor hacerlo harto”.

Tampoco el queso dio para mucho, pero por lo menos le ayudó a coger el sueño, y se durmió, y a los pocos minutos su corazón empezó a latir un poco más despacio, y su pequeño cerebro entró en la fase que los estudiosos del sueño llaman “mor”, o “rem”; y comenzó a soñar cosas bonitas, cosas corrientes de ratones; soñó con un nido cálido de hilos de algodón, que poco a poco se fue volviendo en algodón de azucar; soñó con montañas de comida: trigo, maíz, harina, chocolate... un taponcito con un buchito de vino: un sueño lindo. Luego soñó que comandaba una guerrilla de ratones, y que atacaban a un enorme gato blanco, al que le hacían morder la lona, una y otra vez conseguían humillar al temible felino. Más tarde el sueño cambió, y le vinieron a su cerebro imágenes de un campo lleno de flores y de semillas, donde comenzaba a caer una fina lluvia, que lo mojaba todo. Se sentía fresco, pero feliz, en su sueño; húmedo, mojado entre miles de hojas caídas llenas de rocío. Pero cada vez había más agua, y todo se transformaba en un profundo charco, donde el ratón caía y comenzaba a ahogarse, entre un montón de hojas amarillas.

Y aquí el sueño termina. La cruda realidad vuelve. Alguien coge el plato, el ratón y la taza, y los pone en un cubo de agua. El ratón nada, con todas sus fuerzas. La taza y el plato hundidos en el fondo del cubo, y sus menudas manitas arañan las paredes de cinc del cubo. El nuevo escenario es muy frío, húmedo, resbaladizo. El corazoncito le late desbocado. Pero el instinto del ratón le mantiene a flote. Nada y nada, mueve con ritmo sus patitas diminutas.

Todo aquello lo observa un niño, que lo mira con ojos atentos. El niño y el ratón se miran a los ojos; la mirada del ratón es tierna, la del niño curiosa. El niño está recibiendo una lección triste de fragilidad.

...

Me gustaría decir

2011-12-01T00:42:00.005+01:00

Me gustaría decir
en pocas palabras
algo que fuera cierto...
que mirara dentro de los ojos
que no dejara lugar a dudas,
ni a segundas ni a primeras...
que fuera claro
como un sol de julio...
que llegara a cualquier parte
como la música
como el silencio
como el canto de un niño
como el sonido de una palabra.

Quisiera decir algo
que fuera puro
que fuera un punto;
seguido y a parte...
que abriera el alma
que tuviera manos
que tuviera pies...
palabras de piel frágil
roja, blanca y negra.

Me gustaría tanto...
sembrar las cosas
plantar los árboles
cadenas de letras sueltas...
una nota de música
una esperanza sonora
un credo en el hombre
una lanza enterrada...

Quisiera hacer cientos de poemas
como el que escribe cimientos
como el que come garbanzos...
criar frutas en las ventanas
dar de comer a manos llenas
cantar la voz que callan los que callan
hablar por los codos y por las lenguas.

Pero no sé, no puedo, no siento,
lo que sienten los artistas...
si acaso una lagrimilla de cebolla
para seguir metiéndome más adentro
como un caracol en retirada
bajo una concha de cristal rendido
sin seguro, sin papeles,
dejando atrás, a lo lejos
regueros de garabatos
solo eso.

Cosas de perros

2011-11-27T23:19:00.004+01:00

¿Por qué me hacéis esto a mí? Ahí a mi lado, mientras escribo, mirando. ¿Por qué allá donde voy siempre os tengo pegados?

Os reniego continuamente, os odio cada día y cada noche; cada vez que os saco a la calle de vuestra correa os blasfemo, nombro a vuestras santas madres, perras pero santas. Pienso que no hay derecho, sois un castigo. Que yo no quería perro, y os tengo a vosotros dos: uno el padre, el otro el hijo; como diría aquel: ¡ya sólo me faltaría que tuviera que sacar a mear también al Espíritu Santo!

Os saco, sí, dos veces al día los días que laboro, y tres veces aquellos que descanso. Reniego de vosotros dos, peludos hijos de perra, no os quiero ver ni en pintura. Digo cosas que no debería ni siquiera desear para el ser más malvado del mundo. Quizás yo no sea la buena persona que a veces aparento, pero pienso que esto me pasa por que sois perros impuestos; ahí está el fallo. No se pude tener perros impuestos, como no se puede tener hijos, amigos, amores, queridas impuestas. Tener la marca del “no deseo” es una pesada carga. Mejor quizás no nacer, a vivir donde no te quieren. Y con vosotros me pasa eso. Me digo que no os quiero, que me gustaría perderos de vista; todo eso me digo, y sin saber si es verdad lo que os digo.

Sois, padre e hijo, dos perros impuestos. Tres personas de mi casa querían perro y una no, y esa una es la que os saca siempre a la calle, haga calor o frío, llueva o ventee, todos los días. Y que conste que no veo mal, al final de la jornada, darme un paseo por la calle; que mira que relaja, que no es tan duro; incluso a veces me entretengo leyendo en el móvil las cosas que pasan en los blogs que frecuento. Pero eso no os quita vuestro estigma de perros impuestos. Y más ahora que los autores de los blogs flaquean –o flaqueamos-. Pero una cosa no quita la otra; si salgo a la calle por obligación no es lo mismo que salir por devoción. Y encima ya sabemos cual es vuestra actividad principal cuando salimos a la calle: mear, cagar y ladrar. Que además parece que tenéis dentro un grifo. Y no sólo eso porque si os vaciarais de golpe, pues mira, tendría una pase, pero no, queréis señalar hasta el último naranjito del barrio, hasta la última bolsita de la acera. Que ya a última hora lo que sale de ahí es una gotita escasa, si sale, cada vez que levantáis la puñetera pata.

Y luego lo otro; la siembra de alfajores, que tengo luego yo, como buen ciudadano, que recogerlos, porque eso otra; mejor no hacemos cuentas, porque dos alfajores diarios por 365 días y por los dos años y pico que hace que os tengo hacen un total de:

Raski: 3 años x 365 días x 1 alfajor: 1.095 alfajores.

Panchito: 2 años x 365 días x 1,5 alfajores (Este suele repetir, si pusiera huevos bien contento que me tendría) = 1.095 alfajores.

Total recogidos ya: 2.190 alfajores.

Y si podéis vivir, pongamos, 10 años más. Pues me quedan por recoger unos 8.760 alfajores más. ¡Qué castigo! Se me está revolviendo el estómago, menos más que he cenado ya, que si no es que esta noche ni apetito.

Y luego está el ladrar; a ver que os han hecho los otros perros, que me tengo que cambiar de acera, cada dos por tres, para que no os metáis en broncas. Y encima para la mierda de perros que soy los dos. Porque yo creo que les echáis cojones a los labradores, a los seteres y a cualquiera de las razas grandes que nos encontramos porque sabéis que yo no os dejo que os metáis en peleas. Que un día os tenía que soltar para que se os quiten tantas ganas de peleitas. Que estoy seguro que un yorsike, como vosotros, no tiene ni medio ladrido de un perraco de esos a los que les echáis huevos. De todas forma os compadezco; puede que vuestra mala leche sea por no desfogar. Fíjate tú, Raski, para una vez que mojas y tienes que cargar con el prenda ese que tienes a tu lado toda la vida. Y el prenda... -si tú, Panchito- que ves a una perra y te echas para atrás, es que ni te acercas a olerla. Lo siento pero eso es lo que os pasa y por eso ladráis tanto; os falta desahogo. El desahogo es muy bueno.

Creo que os odio, pero no es fácil sabiendo que vosotros no tenéis culpa. Y además me vais siguiendo por toda la casa; que me levanto, os levantáis; que me acuesto, os acostáis. Ahora que me he metido a escribir un rato en el ordenador; detrás mía; que me pongo los botines, y a moverme el rabo... Vamos que parecéis los dos mi sombra. Una sombra peluda y asquerosa, por cierto. En fin, ya veo que no me echáis mucha cuenta, que os estoy dedicando una entrada en mi blog y a vosotros os entró el sueño. ¿Qué estaréis soñando? Cosas de perros, supongo, cosas de perros.

...

Magia potagia, azul por aquí, rojo por allá

2011-11-23T00:00:00.007+01:00

Algunos dicen maremoto, otro dicen tsunami, pero la sensación que yo tengo es que no ha pasado nada en el 20N, que todo sigue igual. Ahora estará el PP gobernando dos legislaturas, aparecerá algún escándalo, alguna noticia que sacarle punta, y luego vendrá otra vez el PSOE unos cuantos años más. Además, y para colmo, cada vez habrá menos participación, más abstención, (¿De qué vale votar?); y sí, puede que haya pequeños partidos que nos ilusionen, pero todos a un abismo de los dos grandes. Es exactamente igual que la liga de fútbol.

El invento ha dado para esto. Para que el pueblo decida que todo siga igual. Es muy fácil predecir el futuro cuando uno lleva viendo lo mismo toda la vida. Y cuando uno ve que la sociedad no aprende de los errores. Ya no sé si uno es el tonto o si los son los demás millones de personas. Entonces uno duda, ciertamente; tengo que estar loco para no pensar como ellos. Algo falla dentro de mi cabeza para no ser de ese precioso mapa azul de la tele.

Un ejemplo: el otro día escuchaba en la radio que el PSOE se felicitaba porque Estados Unidos iba a montar en Rota su escudo antimisiles, y el PP también se alegraba. Nos vendían la moto con que aquello daría muchos puestos de trabajo. Y yo me pregunto si sería esto parecido a que viniera todos los días a cagar un extraño a la casa de uno, y uno se sintiera contento porque te dejaba una monedita y un papel con una firma marrón.

Otro ejemplo: con el PSOE han desaparecido las cajas de ahorros. Se las cepillaron unos y otros, los de azul y los de rojo. ¿Ahora el PP las recuperará? No. Lo público siempre ha sido un mal negocio (Una vez terminado el saqueo) .

Hemos votado, sí. Pero seguimos donde estábamos. Nos hicieron un truco de manos, magia potagia; nos han hecho creer que el pueblo ha decidido. Pero resulta que a los que mandan en el Banco Central Europeo nos los vota nadie. Y a los que mandan en el Fondo Monetario Internacional; a esos no los vota nadie. Y los que califican y ponen nota a la deuda de cada país; a esos tampoco los vota nadie.

Yo seré el tonto, no lo discuto. Pero pienso que nada ha cambiado después del 20N. Estaré quizás un poco tocado porque, humildemente, creo que el poder no cambió de manos. ¿Será que soy daltónico...?

Lo que necesitan los españoles (Por Harry Villegas Pombo)

2011-11-21T22:25:00.001+01:00

Pasó el 20N y también el 21. Habló el pueblo y también el 21 han hablado los mercados.
Los mercados, cada día que pasa, se parecen más a esos dioses aztecas, insaciables de sangre. El mensaje que han dejado hoy es claro: "necesitamos más sangre, Mariano".

Lo del 20N, es más complejo. Unos hablan de marea azul, bueno, yo lo veo más como un tsunami. ¿Alguien lo dudaba? Yo no. Muchos votantes, antes de votar a una mala copia de un partido de derechas, han preferido votar al original.

Las recetas que el nuevo gobierno va a aplicar todos las sabemos: despido semigratuito, recorte en el gasto público, menos sanidad pública, menos educación pública, disminución de la inversión pública, menos prestaciones sociales. No hay que ser un gran politólogo para adivinarlo.

El PSOE, lo primero que debería de hacer es reflexionar que tipo de partido desear ser: liberal o socialdemócrata. Entregarse a los mercados y a su dios Hayek o poner rumbo a la izquierda. Visto lo visto, está claro que si desea seguir siendo un partido liberal, sus días en el arco parlamentario están contados.

Una reflexión: cada escaño de IU cuesta 3 votos más que uno del PP o PSOE. ¿Es justo? No. El sistema no lo es. Pero beneficia a estas dos fuerzas, hoy ha salido ganando el PP, de la misma manera que en elecciones anteriores salió ganando el PSOE. Bueno en el pecado deben de llevar parte de la penitencia, pues han tenido tiempo de modificar la ley electoral.

La izquierda está atomizada. La extrema, la derecha y el centro derecha, concentran su voto en una sóla fuerza política. Entre esta injusta ley electoral y la división, será difícil derrotar a la derecha. Tal vez la creación de un Frente Popular, o polo de izquierdas, o llámalo como quieras, sea una de las soluciones.

Me alegro del éxito de IU, pero sobre todo del escaño obtenido por Málaga, por quien es y de donde viene.

Es la hora de IU, sus 11 diputados, sus dirigentes, y sus bases y sus simpatizantes, comiencen a movilizarse y aglutinar a todos los ciudadanos de izquierdas, volver a incluir a los partidos ecologistas y arrastrar a todos los descontentos del sistema, ser la vanguardia, que canalice la esperanza de un cambio real y sentirse presente, cercana, tan cercana que se pueda tocar con las manos.

Los españoles, en este momento, no necesitamos un salvapatrias, sólo necesitamos tener esperanza.

...

La gente va muy bien

2011-11-19T10:47:00.002+01:00

La gente va muy bien en cualquier acto público
para llenar la cancha
y hacer la ola.
La gente va muy bien para ilustrar catálogos,
para consumir mitos
y seguir la moda.
La gente va muy bien para construir pirámides,
para tirar del carro
y hacer el amor.
La gente va muy bien para formar ejércitos
y para dar ambiente
¡Viva la gente...!

La gente va muy bien para contarles cuentos,
para darles porrazos
y venderles ungüentos.
La gente va muy bien... La gente va muy bien
para decir que «SÍ»
para decir «AMÉN».

La gente va muy bien como ejemplo de bípedo
que llora, se enamora
y usa zapatos.
La gente va muy bien para suscribir pólizas,
acatar las consignas
y pagar el pato.
La gente va muy bien como dato estadístico,
anónimos comparsas
de este culebrón.
La gente va muy bien yo puedo asegurárselo.
Conozco a esos plebeyos...
¡Soy uno de ellos...!

La gente va muy bien para aplaudir al jefe,
animar el paisaje
y preservar la especie.
La gente va muy bien... La gente va muy bien.
para decir que «SÍ»
para decir «AMÉN».

La gente va muy bien... La gente va muy bien...
La gente va muy bien, pero que muy bien...
La gente va muy bien
para decir que «SÍ»
y por eso TAMBIÉN

La gente va muy bien para enjugar las lágrimas,
para darse un abrazo
y entrar en calor.

La gente va muy bien para vencer obstáculos,
para darnos sorpresas,
recobrar la memoria
y emplear la cabeza
para cambiar la historia
y unidos buscar el camino que lleva al Edén.

La gente va muy bien.

Pelean por no cambiar

2011-11-14T23:57:00.001+01:00

Todos los que nacimos después de la larga dictadura no conocemos otra cosa. Ahora veo por la televisión un macro mitin y en el que sale un Alfonso Guerra, y luego veo a un Felipe González, luego sale uno que fue ministro con este último, que es el candidato, y cuando se cambia de escena, y los colores de las banderas se vuelven azules, sale uno con barbas que fue ministro del Aznar; y me pregunto: ¿dónde estoy? ¿Es la fiesta de la marmota? ¿Tan mala está la cosa que llevamos cuarenta años gobernados por los mismos? ¿No hay gente nueva? ¿Cuándo se van a hartar estos del pesebre? Pero la culpa a tanta pregunta la tengo yo; ¿quién me mandaría a mí ver un telediario?

Cuarenta años gobernados por los mismos. La explicación la encuentro en que la clase política se ha convertido en una casta profesionalizada. Como pudiera ocurrir en sociedades de hace miles de años. Es una casta y esa casta hace de la política una remunerada (bien remunerada) profesión, y no están al servicio de los ciudadanos, sino de una máquina que busca poder; poder, poder. Una máquina muy bien engrasada; tiene a todo un sistema a su servicio: periódicos, radios, televisiones... Un gran sistema con el que consiguen introducir su mensaje hasta en el último pueblecito, hasta la última casa, hasta en el último rincón de España, del mundo.

El otro día me dijo mi hija de nueve años: -Papá, no conozco al que tú votas. No sé ni que cara tiene. Cuando salga por televisión avísame para saber quién es, que tengo curiosidad.

Pero en la televisión los minutos son carne de bipartidismo. Es como el Madrid y el Barsa. El mundo parece ser un simple invento bipolar. O eres de los míos o estás en contra mía. O eres del Betis o del Sevilla. La simplicidad de la mente del ser vivo analiza con mucha mayor facilidad lo blanco y lo negro, y prefiere quedarse en lo simple, lo sencillo, no pararse en lo maravilloso que puede resultar el arco iris.

Rajoy dice algo así como que traerá “el cambio”. Hay que ser cínico para venir a decir esto a estas alturas. Aunque qué más da. Se trata de un eslogan, solo son palabras.

Entonces el PP dice que es el cambio y resulta que de cambio nada, la política del PP no difieren prácticamente de la política del PSOE, a la vista está que ambos nos han llevado de la mano al profundo bache, (abismo), y a la vista está que el cambio profundo que necesita esta sociedad ni con el PP ni con el PSOE va a venir. No hay que ser muy espabilao. ¿Van a plantarle cara a los mercados o van seguir agachándose repitiendo el “si buana”? De eso no hablan en la campaña electoral, sorprendentemente.

Ahora nuestro país, que ha crecido a fuerza de préstamos y pelotazos, es esclavo de su deuda. Como el currito es esclavo de su hipoteca. Pero los que permitieron y ayudaron a que la deuda de este país, y la dependencia de los mercados financieros, sea la que es; los que permitieron eso fueron los políticos del PP y del PSOE, ¿o qué estuvieron haciendo los últimos cuarenta años? Así que no nos digan que si pelear, que si cambiar. Años nos hemos llevado peleando por tener para comprar una casa, por poder darles a nuestros hijos una educación, una sanidad, y ahora vemos que, por la mala gestión de los que se vuelven a presentar como salvadores, estamos endeudados y esclavizados a lo que nos marquen desde fuera los mercados, los alemanes y los franceses.

Llevamos cuarenta años gobernados por los mismos, y resulta que estamos a la cabeza de Europa en parados; cuarenta años con los mismos gobernantes y tenemos los peores datos de toda Europa en educación, en fracaso escolar. Somos también los números uno en economía sumergida; casi cuarenta años ordeñando de la recalificación, del sobre, del maletín, del desarrollo descomunal del ladrillo, de la subvención y del subsidio.

¿Ahora va a venir Rajoy y nos va a traer el cambio? ¿Qué cambio? ¿El de siempre?

¿A quién votará Botín? ¿A quién votará la Duquesa de Alba? ¿Al PSOE o al PP? Y creo que no me equivoco si digo que unas veces votarán al uno y otras al otro; total, a la vista está que les han ido siempre bien con cualquiera de los dos.

Nos hemos despertado de un sueño. Del "España va bien" que decía Aznar, del "pleno empleo" que decía Chaves. Pero esta crisis no afecta a todo el mundo por igual: tenemos en un extremo al presidente de una multinacional, que mantiene los beneficios para sus inversores, que paga al mejor equipo de asesores fiscales para que le ayuden a defraudar al fisco sin peligro, con guante blanco. En el otro extremo al que pintaba a destajo en las obras, y que lleva dos años sin mojar brocha, capeando el temporal de la miseria. ¿Es lógico que ambos voten lo mismo? Pues sí, en esta rara sociedad es lo más normal del mundo. Los dos van a votar en las próxima elecciones al mismo partido. Aunque no estoy muy seguro si al PP o al PSOE.

Tenemos una juventud a la que se le cierra las puertas del mundo laboral, por ello es una juventud desencantada, desmotivada. Tienen muchos de ellos que coger las maletas y marcharse a otros países si quieren desarrollarse profesionalmente. Si quieren ganarse la vida. Ese es el país que tenemos después de cuarenta años de democracia. ¿Va a pelear ahora Rubalcaba por ellos? ¿Les va a cambiar Rajoy el futuro? Milongas.

Los mayores de cincuenta años tampoco lo tienen fácil. Son los apestados de las empresas. ¿Cómo van a contratar a un señor con esa edad? Querrá ganar un sueldo digno, y eso es mucho pedir. Por los polígonos industriales, medio vacíos, van como zombies. Un currículum en la mano.

Y los que por suerte trabajan tienen que hacerlo a destajo, tiene que realizar jornadas larguísimas, sin quejarse, y cada vez ganando menos. Y llegan a fin de mes con tristeza; justitos. Y pueden dar gracias al cielo.

Arreglaos estamos. Ahora ganará Rajoy, y se llevará cuatro u ocho años, y luego vendrá otro del PSOE, y luego otro del PP. La maquinaria sigue bien engrasada. Ya llevamos cuarenta años así. ¿Hasta cuánto aguantará el invento? ¿Hasta cuando durará esta farsa?

Recuérdame

2011-11-12T13:54:00.005+01:00

Recuérdame...
Con tus piernas,
con tus uñas tiernas,
con tus dientes fuertes,
con tu piel mordiente.

Recuérdame...
Con tu lengua de manzana,
con tus labios de espartana;
con tus ojos rabiosos,
con tus pechos olorosos.

Recuérdame...
En las rodillas de tu escultura,
en los pliegues de tu estructura,
en el sabor mortal de tu saliva,
en el color a noche de las bombillas.

Recuérdame...
Mujer fatal y traicionera,
en el cielo oscuro de tu bandera.
Mala maldita embaucadora,
muerte carnívora y abrasadora.

Recuérdame...
Tú, fruta imposible,
bajo la luna más irascible.
Flor de la carne del matadero,
tu dulces telas; puro veneno.

Recuérdame...
En las manos, sin dedos, nunca encontradas.
En las fuentes de tierra, nunca saciadas.
En los besos iracundos que añoran besos,
En los labios flamantes de los obsesos.

Recuérdame, como aquel día,
quería comer tu voz mordida,
aquella noche sin tu licencia,
mi hembra mártir de adolescencia.

Recuérdame, verbo rozar.
mártir del verbo: acariciar;
lamer, tocar y desnudar.
Mártir eterna del apretar.

Recuérdame, amante rota,
alma de hielo, corazón de roca.
Mapa imposible de tu entrepierna,
que el viento olvida y nada queda.

...

Un monólogo vigente

2011-11-08T23:43:00.002+01:00

Por suerte no dura siempre

2011-11-06T23:14:00.009+01:00

Procuro una vez al día acordarme de mi condición mortal, no lo hago queriendo. Llevo escrita mi condición mortal en la mente, como lo llevo escrito en cada una de mis células. Dicen que si una puesta de sol durara siempre no habría ninguna magia en contemplarlas, en parase a disfrutarlas. Lo mismo ocurre con nuestras vidas, que por suerte no duran siempre, y por eso somos seres tan imprescindibles, tan únicos e irrepetibles. Somos especiales porque caducamos.

He leído en algún sitio que estamos programados para sobrevivir unos cuarenta años. Y es cierto; una persona, por muy mala vida que tenga, por muchos estropicios que se haga, podrá llegar a esos cuarenta años casi con la gorra. Luego, la historia cambia, se vive tanto como el envoltorio aguante. Aquellos que cuidaron un poco el envoltorio tendrán el final más lejos, aunque también tienen escrita su fecha de caducidad en sus células, y en esos cuarenta y tantos.

Yo procuro fumarme un solo cigarro al día. Lo consigo, no me cuesta mucho. A veces me acuerdo por la tarde del segundo e imagino que me lo estoy fumando, solo me lo imagino, y al poco se me pasa. Estos son los motivos que me hacen pensar que las cosas ocurren solo si pasan en la cabeza, que pasen de verdad no es tan importante. Tengo la suerte de que modero los placeres. Y no es que quiera durar siempre, solo que me gustaría entrar en la cuarentena con cierta honestidad.

Muchas veces me paro a pensar lo parecidos que somos a las casas, con sus cañerías, sus cables, sus bisagras. Hay que ver como se ponen las tuberías con los años; que se atascan, que se pican; lo perfecto, lo bello, el tiempo se encarga de mancharlo, de maltratarlo. El tiempo no ama a todas las cosas por igual; al vino, al jamón, a ciertas mujeres... El tiempo suele ser bueno con las obras de arte. Pero sólo por un tiempo.

Los mortales envejecemos, y ¿qué pasará con nuestras tuberías?, ¿hasta cuándo durarán sin romperse, sin atascarse?

Nos parecemos mucho a las casas. Cuando nuevas; flamantes, preciosas, perfectas. Conforme pasa el tiempo les van saliendo cosas; hoy un desconchón, ahora una grietecilla, ahora que si un grifo que gotea... Las casas con el tiempo, y con el uso, se van llenando de imperfecciones. Y los habitantes tomamos con cierta tolerancia y resignación todos esos cambios. Bueno, nada es perfecto; por una manchita, por una cuerda de persiana que se atasca... hasta que llega un día en que los cambios se hacen insoportables y entonces acudimos a una ferretería o a un profesional.

Nuestro cuerpo es idéntico. Al principio tan bello, tan conseguido y perfecto, pero las imperfecciones salen; una arruga, una mancha, un lunar, un poco de pelo allí, un diente torcido. Suerte que nos pasa como con las casas, que vamos tolerando los fallos, que nos vamos aceptando imperfectos, que asumimos como parte del juego el que nuestro cuerpo cambie; a peor. Pero ¿Qué es el cuerpo sino un envoltorio? Debemos procurar que nos dure y que no nos duela. Por eso procuro una vez al día hacer algo de ejercicio, hay que ir pensando que el envoltorio no va a durar siempre. Que sería bueno envejecer con dignidad. Y sobre todo; genio y figura hasta... hasta que aguante.

...

Una obra de arte

2011-11-04T23:02:00.004+01:00

Esa mujer era especial, distinta. Esa mujer era para pintarla, o para escribirle un poema, una carta de amor, o una enciclopedia... hacerle una escultura y ponerla en un museo. O para hacerle una fotografía y enmarcarla. La pondría en el cabecero de mi cama. Esa mujer era para hacer con ella la mayor obra de arte... ¿y le pregunté?

- Perdone... me permitiría hacerle una foto.
-¿Una foto?
- Sí, quiero hacerle una foto... para tener una obra maestra de la naturaleza.
- Pues por qué no le haces una foto a su madre, o a un mono del parque.

Esa mujer era para echarle... una obra maestra de la naturaleza... o dos.

...

A propósito de hoy

2011-11-01T22:45:00.011+01:00

De un tiempo a esta parte me pregunto, a veces triste, si mis raíces siguen igual de fuertes que estaban. Me refiero a que me cuestiono si mi pueblo, el que dejé hace ahora once años, sigue siendo mi pueblo, y me digo: ¿por cuánto tiempo aguantará en mí este sentimiento? Pero cuando digo “mi”, no quiere decir que el pueblo sea de uno, el sentimiento es justo a la inversa; decir “mi pueblo” es decir el pueblo de dónde nunca me podré separar. El lugar donde uno tiene sus raíces para siempre... mientras viva...

Recuerdo como el mundo de los blogs surgió hace unos tres años, y se mantuvo muy fuerte durante un importante número de meses; quizá desde el 2009 hasta mitad del 2011. Pero lo cierto es que ahora languidece. Yo a través de mi ordenador me regresaba, volvía a sentir Gerena cercana, parecía como si virtualmente hubiera vuelto, estuviera enganchado a ella otra vez, volviera a vivir allí; me interesaba todo y quería hablar de todo, rescatar personajes, recuerdos, historias... todo eso pasaba por mi cabeza cuando, desde mi ordenador, a altas horas de la noche, me conectaba a esa parte de mí que resulta ser una de las cosas que más me han marcado como persona: el pueblo donde nací.

Nada es para siempre. Ahora paso por una nueva etapa. Ya no tengo la necesidad, la obligación de escribir, de crear entradas. Bueno, creo que no tengo la necesidad porque simplemente no sé hacerlo. Se me olvidó. Sopló la flauta y ya está.
Además, muchos de los buenos compañeros del camino dedican su tiempo a otras cosas, y los que quedamos, pocos, no podemos hacer que aquella ventana, que se abrió a la información, a la participación, y a la cultura siga abierta como antes. Reconozco que está medio cerrada.

La realidad es cambiante. Lamento que las nuevas incorporaciones a la blogosfera de mi pueblo hayan sido mínimas. Parece como si aquella pequeña revolución durara lo que tuvo que durar. Fue preciosa, pero breve. Ahora estamos en otros asuntos. Creo que las redes sociales han tomado el relevo a los blogs. No puedo criticar eso porque desconozco todo lo referente a ellas, aunque creo que la mayoría de las veces son simples álbumes de fotos compartidos; que entretienen, pero que no aportan nada a la persona que se engancha a ellos. No siempre será así, espero. Perdón por hablar desde el desconocimiento.

Visto entonces que aquellos buenos foros donde se participaba y se daba información han decaído. Visto que mis ganas –mi capacidad- de escribir se esfuma. Y visto también que en mi caso todo partió de la necesidad de reencontrarme con el pueblo donde me crié, no me queda otra que preguntarme si con el tiempo, y dado que creo que nunca volveré a vivir en Gerena, este amor y este apegó permanecerán, o si por el contrarío se diluirán. Si mi sentimiento por esas calles de adoquines, esas puertas y esas casas no terminará olvidado hasta que de él no quede más que una antigua añoranza.

Quizá en estos momentos de debilidad sea cuando nos aferramos a algo, a un clavo ardiendo, por ejemplo. Lo digo porque en el libro de donde saqué mi nombre bloguero, leí aquella cosa que ahora toma importancia en mi memoria, era algo así como: “Uno no es ni de dónde nace ni donde vive ni de donde muere....”.

Decía en su obra, de forma magistral D. Gabriel García Márquez, por la boca del bueno de Arcadio Buendía: que podían abandonar el pueblo que ellos mismos fundaran, Macondo, en cualquier momento, cuando les diera la gana.
Su mujer se oponía. Úrsula Iguarán decía que a esas alturas no pensaba moverse del pueblo, el pueblo donde además habían nacido sus dos hijos: José Arcadio y Aureliano Buendía (este último os sonará). Entonces Arcadio pronunció esa frase que, acordándome de mi Macondo, ahora tengo en la mente; Arcadio dijo: “Uno no es ni de donde nace ni de donde muere... uno es de donde tiene enterrados a sus muertos, así que nos podemos marchar cuando queramos” Por aquel entonces en Macondo aún no se había muerto nadie desde que se fundara, no tenía por tanto cementerio. Así que Arcadio decía que podían dejar el pueblo en cualquier momento, sin tener que mirar atrás, pues sin ningún muerto que estimar, ¿qué les retenía a aquel pueblucho perdido entre ciénagas y selvas?
Pero Úrsula los tenía bien puestos, y le contestó algo así: “Si hace falta yo misma me muero para que Macondo tenga a su primer muerto” Y conociendo a esta mujer, puedo afirmar que lo de morirse lo decía en serio.

Hoy, uno de noviembre, día en el que tenemos tan presentes a nuestros difuntos, creo que es apropiado hablar de este asunto. De que las personas no somos ni de donde nacemos ni de donde vivimos... Por mucho tiempo que pase, por muchas vueltas que dé la vida, seguro que seguiremos siendo de ese pueblecito que mira a la campiña, que es abrazado de olivos y de encinas. De ese pueblo donde el granito emergió, y ha sido devorado por sus hijos, hambrientos del pan de la piedra. Y seremos de todos sus barrios; de los altos, de los bajos, del centro o de las afueras; de todas sus calles, de todas sus plazas, de cada una de sus esquinas. Pues el tiempo nos llevará por el mundo, nos hará pensar y sentir mil cosas... pero no podremos dejarlo; somos y seremos del lugar donde tenemos enterrados a nuestros muertos. De donde quedaron las reliquias de sus calaveras, su ropas, sus pelos, su dedos blancos, sus cenizas eternas; de allí somos, de donde están nuestros queridos y entrañables muertos. A propósito de hoy, uno de noviembre.

...

Manolito y los mil duros

2011-10-23T10:50:00.010+02:00

Me bajé del coche de mi padre con mil duros en la mano; recuerdo aquel color morado de los billetes de cinco mil pesetas; hoy en día, uno de cincuenta euros es lo más parecido a aquellos bonitos billetes de cinco mil pesetas, solo que los de hoy, los de cincuenta euros, valiendo más, duran menos. Pues eso, me bajé del coche de mi padre; él antes había sacado de su cartera los mil duros y me los había puesto en la mano: “Toma, que le echen mil de gasoil”.

Recuerdo perfectamente la gasolinera, aún sigue allí, en el mismo sitio. Después he pasado muchas veces por la misma carretera y sigo recordando aquella mañana en que me bajé allí, yendo de viaje con toda mi familia. Cuando pasen por la carretera nacional que va desde Sevilla a Aracena, en el cruce del desvío al Castillo de las Guardas, allí está la gasolinera de mi historia.

Y continúo; en cuanto me bajé vi a un hombre, estaba junto al surtidor, llevaba una correa ancha de cuero cruzándole el pecho. No vi a nadie más, o si había alguien más no le presté ninguna atención; la cabeza juega a veces esas malas pasadas, haces un análisis visual de algo, piensas en la progresión de lo que a continuación va a pasar, y dejas que tu mente, o mejor dicho, que tu piloto automático funcione por sí mismo. En el fondo, esa simplicidad nuestra de dejar que nuestro cerebro trabaje solo y sea capaz de hacer una previsión de lo que va a ocurrir, para así dejar que todo siga, nos hace seres totalmente manejados por fuerzas, diría yo, casi extrañas; por la fuerza de nuestro cerebro, pero que no por ser nuestro significa que esté a nuestro servicio, sino todo lo contrario.

Entonces pensé: “Ahora le largo el billete de los mil duros a este hombre, le digo lo del gasoil, y nada, a esperar el cambio mientras va llenando el depósito”, y eso hice, confiando que todo transcurriera como debía, como acababa en una milésima de segundo de predecir.

-Buenos días; tome, mil de gasoil.

Y sorprendentemente algo falló; no estaba funcionando el futuro lógico, el que se esperaba, el normal, esa predicción mía de lo que tenía que ocurrir a partir de ahí.

El señor me miró, y luego miró el billete de las cinco mil pesetas, luego me miro otra vez. Yo con mi mano extendida ofreciéndole el magnífico billete. Y el hombre mirando durante unos segundos mi mano y el dinero. Entonces, en ese tiempo congelado, en ese preciso instante donde yo era una figura de piedra con la mano extendida esperando que aquel hombre cogiera el dinero y me diera la vuelta, ese señor se agacha, se acerca a los pies del surtidor, coge un tambor, de esos que lucen en su perímetro la bandera patria, y se lo cuelga de un gancho al final de la correa que le cruza el pecho, de esa correa de la que yo esperaba que al final colgara un monedero, una cartera, unos dineros... y no un gancho, un gancho para colgarse un tambor, un tambor grande, un tambor de una vez, un tambor español bien lustroso. En eso veo que sale de dentro de la gasolinera otro señor con paso decidido y me pregunta:

-¿Qué? ¿Cuánto le ponemos?
Yo, a media voz, y cambiando mi mano de dirección con su billete, le digo todo cortado: “mil de gasoil”.
-Venga Manolito, tira pal pueblo anda –ya os podéis figurar quien era Manolito.

Y Manolito comenzó a dar tamborazos con sus dos palos de tamborilero. Y yo veía, para mi sorpresa, que mientras estaban llenando el depósito del coche de mi padre, con toda mi familia dentro siendo testigo de mi mayúsculo patinazo, digo que, mientras se llenaba el depósito, veía que Manolito cogía un camino por medio del campo, una cuesta arriba, tocando su tambor, dando un mamporro tras otro, y así encarriló el hombre, tan contento, una cuesta cercana a la gasolinera.

El dependiente me dio la vuelta, cerró el depósito y me dijo “ Pues nada... hasta luego”. Me metí en el coche de mi padre callado, viendo a Manolito subiendo la cuesta tocando su tambor. Y mi padre me dice: “Anda que si te llega a coger Manolito el billete de los mil duros y sale corriendo... ya te veo a ti detrás del tonto corriendo por esos montes”.

-Pero papá – le contesto- ¿no le viste la correa que le cruzaba el pecho? ¿Quién me iba a mí a decir que aquella correa, en vez de ser para la cartera, era para un tambor?

- Sí, lo que digas, pero tú no habrías tenido monte bastante para correr por los mil duros.

Mientras, Manolito se perdía de vista por el monte entre redobles y marchas de procesiones.

La mayoría de las veces -casi todas- las cosas no son como parecen.

...

La primavera breve

2011-10-09T23:05:00.012+02:00

El otoño es una primavera breve... si llueve.
Si no llueve es un verano largo... muy largo.
Aún los árboles sestean a las once de la noche,
y se ven marchitos, los pobres, con sus hojas famélicas,
sus lenguas mustias de sed, que se resignan dobladas,
que gimen con un lamento cansado y amarillo.

Las calles... feas, de rastros y de huellas...
de la mugre de los que quedan,
de churretes de orín por los rincones,
de papeles en el aliento de las cloacas;
es el otoño seco un otoño de ciudad sucia.

Y si lloviera, si las aguas vinieran con su esperanza,
este otoño de erial y de esterquera, de basuras y de plástico,
de aceras malolientes, de perros manchados,
de muladares de cenizas, de espinos y de cardos...
todo él se lo llevaría la lluvia, y la hierba bailaría de nuevo,
y los arroyuelos cantarían, con torrenteras, entre guijarros.

Y vendría, si lloviera, la tan querida primavera breve,
primavera corta, con la ebullición de las plantas dormidas,
de las gramas en las cunetas, del despertar de las semillas;
las sinfonía secreta de las raíces y las lombrices de tierra,
de las hojas y los tallos frescos que añoraban las cabras,
del resurgir del verde y del baño alegre de los gorriones.

Si lloviera... y viniera en el agua la primavera breve,
brotarían mil caracoles, de todas partes, por todas las grietas,
entre las piedras antiguas de los caminos...
y bajarían de los cardos, de los postes, de las alambreras,
se unirían todos, todos con todos, devueltos a la vida,
en la fiesta del otoño, y de su corta primavera...

Que si viniera con el otoño su tan preciosa primavera,
llegarían las tardes efímeras de los almendros,
de los álamos de plata y de oro en las riberas,
de los bellos árboles que se desnudan para el sueño;
entrando, un año más, en el cálido devenir del tiempo.

Si viniera, por los regajos, ese agua que tanto aman las ranas...
si regaran las nubes a todas las criaturas y a todos los caminos;
la tierra tendría su olor a tierra; los charcos, olvidados,
cambiarían el polvo tan muerto, por el barro tan vivo.

Agua, agua... que traiga ya el corto otoño de primavera.
Agua, agua... que venga a salvarnos la misma vida.
Que llueva un poco... que luego siga y que caiga clara.

Que venga ya, un buen otoño... con su primavera breve.

Pobres pobres

2011-10-05T00:18:00.009+02:00

Cuando vea los anuncios de la tele, cuando le estén machacando el cráneo con ellos, mientras está usted sentadito en su sofá, piense, por ejemplo, en un habitante del África profunda, imagine que le colocaron una televisión en su choza, y que lo bombardean un buen rato con los mismos anuncios que usted ve: la crema antipatitas de gallos (quién pillara un gallo), el agua mineral baja en sodio y poco mineralizada; ideal para la silueta, el blanqueador para tener los dientes blanquísimos, el pienso con el que su gatito será un gato sano, el móvil que vale para todo; como para buscar restaurantes y tiendas de flores, un detergente que no raya las copas de su vajilla... Todo eso lo ve el pobre negrito, mustio y hambriento, en su choza reseca. Y se levanta y apaga la televisión para no contaminarse. Y para maldecir la misma madre que nos parió a todos nosotros, y a nuestros inventos.

Pobres pobres que diría aquél, o "pon un pobre en tu mesa", como dijo un genio.

Hacen falta pobres, si no fueran imprescindibles creo que hace tiempo se habrían terminado, o los mismos pobres se habrían sacudido las moscas por sí solos. Pero algo ocurre que no cesan, y lo que ocurre es que hacen falta. He llegado a esa triste conclusión.

Por ejemplo las religiones, que necesitan a los pobres; son su negocio. No veo ninguna religión que quiera que los pobres se acaben. “Bienaventurados los pobres” dicen. Pero no hacen ni el intento de cortarlos de raíz, de acabar con las fábricas de pobres. Mientras hablan de otras cosas, para ellas más importantes, parece que se les olvidan que existen campos donde se cultivan pobres. Pero solo parece. Para las religiones la lucha por el reparto de las riquezas, por la igualdad entre hombres y mujeres, por denunciar a los grandes asesinos. Para ellas eso no cuenta. Ellas tienen otras preocupaciones menos terrenales: el espíritu. Y nos dicen que el espíritu invisible es el que hay que salvar, al pobre que lo parta un rayo. Pobres pobres.

Los inversores también necesitan a los pobres. Sin pobres no habría riquezas con que especular, ni sueños que mal despertar. Dicen que los inversores no tienen cara, lo dicen para que no se nos ocurra cagarnos en sus mismas castas, pues ganas no nos faltan. Los inversores tienen el dinero, tienen el poder.

Prefiero la sencillez, la simplicidad, a ser un limpiaculo de los inversores. Por ello siempre evitaré pedirle a un inversor un favor. Ni loco.

Nos dijeron que la felicidad se podía comprar. Y aquel sueño de colorines, de luces de plástico, de celofán podrido; todo ese espectáculo soez de la gran superficie, del centro comercial con sus mojones en oferta, todo nos pareció el jarabe contra las penas. Porque los pobres necesitamos cosas, nuestra vida está hecha de cosas tristes, muchas de ellas absurdas; móviles, wii, el iphone treinta; siempre habrá un invento nuevo pasándose de moda. Y un buitre deseoso de prestarnos el dinero, para que en cómodos plazos nos pueda bien dar por la trasera, y sin anestesia.

Los bancos necesitan más a los pobres que incluso las religiones. En prestarles mentiras van sus ganancias, en prestarles su propio dinero; el de los propios pobres, en eso va su estraperlo. Ganancias que son salivazos, con el hedor del dinero, a la misma cara; sin pudor, sin miramiento.

Los pobres necesitan/necesitamos vida; vivienda, pan, cultura, una cerveza mientras se charla con un amigo. Eso no vale tanto. Tampoco hay que hipotecar una vida para poder vivir.

Sin pobres el diablo se quedaría sin almas, y el diablo, que lo sabe, mantiene la rueda andando. Todo es una rueda, la dichosa rueda; los pobres necesitan trabajo y con un salario mísero poder pedir un crédito, con el que comprar, comprar... si no compras no existes. Si tu vecino tiene mejor coche; él es más feliz que tú. Si tu vecina se puso dos tetas nuevas; ella sí que es feliz. Aunque se las vea y se las desee para regalarse una sonrisa, una caricia o un beso de amor. Amor; ¡a quién se le ocurre hablar ahora de amor cuando tan poco cuenta en los balances!

Los políticos necesitan pobres que piensen que pueden curar sus males, pero en el fondo los necesitan para sustentarse, para quitarles el fruto de su trabajo. Nos quieren hacer creer que el pobre necesita al político como salvador, pero es justo lo contrario, el político vive del pobre, nunca ha sido al revés. Muy pocos político sirven a los pobres, la inmensa mayoría se sirve de ellos. Por suerte hay raras excepciones.

En este cochino mundo siempre habrá un invento para la felicidad, para comprarlo. Y habrá individuos pobres pensando que sólo con ese invento en la mano, frente a su cara o bajo su culo, habrán alcanzado la felicidad completa. Pero todo eso es mentira; al momento que tengas lo último de lo último vendrán los magos de la farándula a sacarse de la chistera otra nueva infelicidad. Sólo seremos felices si desdeñamos lo último. Si nos dejamos, deliberadamente, pasar de moda.

Nosotros quizá ya no tengamos remedio: somos ratones en una rueda, dentro de la jaula de nuestra soberana ignorancia. Los que necesitamos a los pobres, y los que nos necesitan, engañamos y nos engañan. Y a menudo se nos olvida que el amor es lo único que nos puede hacer sentir que estamos vivos, que somos libres.

Espero saber trasmitirles esto a mis hijos. Y protegerlos de tanta contaminación. Pero me siento realmente solo, el enemigo está en todas partes. ¿Cómo se puede luchar contra tanta mediocridad?

Nota: Título de la foto: Mis hijos y otros bañistas.

Que nunca falten

2011-09-26T23:57:00.009+02:00

Por ahí viene, sobre el camino seco partido de sartanejas, el Caballero de la Triste Figura, que luego fuera el de los Leones; va moviendo la cabeza, de un lado a otro, negando lo que ve, lo que piensa... incluso se mesa las barbas y entrecierra los ojos, siente que nada entiende de este mundo desquiciado, que todo parece cubierto por una neblina de magos, de encantadores... que son maleficios y fechorías las transmutaciones de este tiempo manoseado, que hay putas honestas y honestas putas, ladrones más honrados que los que dicen ser fieles a la ley, y que aquellos facinerosos que tan buenos zapatos gastan, son maestros de la mentira, del esconder la mierda bajo la capa. "Que no puede ser, que no" -se dice-, que unos digan digo y hagan Diego, o cuando no mandan, una cosa, y cuando mandan, la contraria. Que los mandamases meten miedo para poner a los lobos guardando a las gallinas. Todo eso piensa.

Pero pocos caballeros quedan, que los que lo fueron tuvieron que malvender sus monturas.

A Sancho le embargaron el rucio, lo que más quería en el mundo, se divorció de su parienta y perdió su casa; lo perdió todo. Ahora duerme en la calle. Cada noche sueña con su ínsula, y con que lo coloquen en diputación, y es feliz mientras duerme. Por la mañana llora a lágrima viva. Ahora no es labrador ni escudero, es un parado de larga duración. Cualquier día cometerá, el pobre, una locura; por culpa de su miseria. El otro día lo vi abrazado a un cartón de vino. Me pidió algo de suelto para las asquerosas tragaperras.

Aldonza Lorenzo fue lista; se sacó el carné y ahora cobra un ERE. Desde luego aquí quien no corre vuela, y por eso mismo fueron a poner un aeropuerto a la misma orilla del Toboso. Lástima que en invierno por el frío, y en el verano por la calor, nadie se pose por esos lares. Ahora, eso sí, el aeropuerto es precioso, con sus torres, sus pistas, sus luces... monísimo; el día que lo inauguraron todos arrimaditos salieron en la foto. Luego los pájaros ahuecaron el ala. Un vecino puso un corral de cabras en el aparcamiento y es ahora famoso el queso del aeropuerto. Rico, rico. Y los niños, en verano, vuelan por las tardes allí sus cometas. Cuando sopla el viento del oeste, el cielo del Toboso parece un ramo de flores, de papel y tela.

Pero lo malo son las trampas; dicen que el ayuntamiento del pueblo debe dinero a muchos. Que la mayoría de lo que hizo se debe, y se deberá por muchos años. Serán las malas lenguas, digo yo, porque bien bonito lo tienen todo con sus obras; su campo de fútbol, su bonita residencia, su recinto donde se podrían poner docenas de casetas, o cientos... eso sí, las malas lenguas dicen que un bolsillo sin fondo. Que si el de la tienda de aquí, que si el polvero de allá, que si la empresa aquella que ponía ladrillos no cobró ni un real, que si los trabajadores a la cuarta pregunta... Vamos que una mano delante y otra atrás. ¡Ay las malas lenguas que no entendemos de contabilidad!

En fin, ya sabemos como son; todo el día criticando; por vicio; que si habrá que pagar por visitar las canteras, que si van a poner unos cables por encima de un parque, que si están construyendo un palomar encima de una muralla vieja... Siempre hubo gente que hablaba más de lo que estaba bien visto. Pero bueno, no quiero ser yo de esos que se paren en los sitios breves. Sólo era que me fijaba en el Caballero de la Triste Figura, que viene andando solo, caminito de la Cruz de la Fuente, pensativo, enzarzado en sus cavilaciones, pensando quizás en encantadores, en viejos cuentos de caballerías, en su Dulcinea... Por suerte a esta tierra, perra y fulana, nunca le faltarán Quijotes.

...

Los dos heridos en los mismos sitios

2011-09-19T23:58:00.011+02:00

-¡Los cagaos que se queden afuera!- dijo el enfermero desde la misma puerta del quirófano. En la antesala éramos tres hombres vestidos con nuestros gorros, nuestras batas, los cubre zapatos a juego, todo de color verde menta, o verde hospital, según se mire.
El enfermero era un hombre pasado de la cincuentena, también vestía de verde, y llevaba el gorro que suelen llevar siempre los enfermeros en todas las operaciones, solo que éste era de los colores de la bandera de España, con el toro de Osborne, a modo de enseña patria en todo lo alto de la frente. Tenía gafas y un bigote donde se apuntaban canas, y nos miraba a los tres hombres como si fuera el matarife esperando el despacho de sus cerdos.
Entonces le contestó el celador: -Pues como los cagaos se tengan que quedar fuera, muy pocos iban a entrar. Vamos que no entraba nadie.
Yo miraba a todas partes; al carrito lleno de gorros, batas, cubre zapatos, y al perchero donde colgaba mi polito, pues antes de enfundarme la bata me había desnudado de cintura para arriba. Y me dije: “Mal vamos cuando yo creía que la operación era de cintura para abajo y van y me ponen en cueros de cintura para arriba.”
-Venga ¿Quién es el primero?- Preguntó el celador.
-Yo mismo- Me levanté decidido pensando: “Los malos tragos, mientras antes se pasen mejor.”
Crucé la puerta, y allí me esperaban el enfermero del gorro rojo y gualda. El quirófano, se me antojaba enorme, la camilla de operaciones bien iluminada, y varias puertas por varios sitios: “Lo ves – me decía – si ahora quisiera salir corriendo no me iban a faltar las escapatorias.”

Cuando uno entra en un quirófano no sabe muy bien a qué atenerse; qué es lo que se espera de ti; me refiero a que uno deja de ser esa persona con iniciativa, y pasa a ser una criatura al pairo, de aquellos que te pinchan, te cortan, te cosen...

-Siéntese en la camilla y bájese los pantalones hasta los tobillos. Bájese también los calzoncillos.
Las frases que te dicen en esos sitios son siempre claras y cortas; las puedes obedecer sin siquiera pensarlas, van del oído al músculo, y tu cuerpo, imagino que por eso del canguelo, pasa a ser un autómata en manos de otros. Luego te pueden entrar algunas dudas: ¿están los calzoncillos suficientemente bajados...? Si los pantalones eran hasta los tobillos ¿y los calzoncillos?, ¿más arriba?, ¿más abajo?- yo creo que nos hacemos todas estas preguntas por la simple razón de mantener ocupada nuestra mente. Y también por el canguelo.

El doctor era más joven que el enfermero, unos cuarenta y tantos. Llevaba la mascarilla puesta, y apenas me fijé en sus facciones. Además mi postura, tumbado boca arriba, me hacia mirar solo las lámparas suspendidas encima de mí; así también tenía mi mente ocupada, lejos del canguelo.

Lo mejor de las operaciones es que no es necesario que te mires a ti mismo. Piensas que de ese modo nos libran de una de nuestras imágenes más patéticas. Prácticamente, como no te miras, te están ahorrando un disgusto. También creo que las heridas duelen más cuando te las ves, mucho más, dónde va a parar, que cuando te las ignoras.

La primera vez que me pincharon en el brazo, para hacerme un análisis, quise ver como era aquello; me fijé con atención en la aguja insertada en su jeringa, y como atravesaba mi piel, y luego la naturaleza de aquel invento que se iba volviendo rojo, poco a poco; un rojo intenso que quemaba. Aquello de que por tu propio bien te tuvieran que hacer daño, y de una forma tan premeditada, me hacía comprender que la vida estaba hecha, desde luego, para valientes. Y preguntarme: ¿cuánto dolor sería uno capaz de soportar por su propio bien? Aquello de mirarme atravesado sólo tuvo interés en aquella primera vez. Ya nunca más volví a mirarme cuando con posterioridad me volvieron a sacar sangre. Incluso ahora que dono de vez en cuando no se me ocurriría verme pinchar por nada del mundo.

Así que, tumbado en la camilla, tratando, sobre todo, de no verme, me bajé los pantalones y los calzoncillos hasta las espinillas, y me quité de la cabeza cualquier idea de imaginarme. Me había desnudado delante de dos extraños, y aunque sabía que cerca rondaba también una mujer, enfermera o medica quién sabe, aquello de mostrarme en bolas bajo una potente luz, con los huevos rasuraditos, estaba a años luz de cualquier erotismo.

-¿Se ha traído usted los huevos o los ha dejado en su casa?- Me preguntó el enfermero.
-Me los ha traído. Creo que andan por ahí abajo.

A partir de eso momento me encomendé a las manos de aquellos señores esperando que el trance fuera breve. No pensaba en el dolor, sino en la prontitud, en que todo terminara cuanto antes.

-Te pondré yodo –me dijo el enfermero-, y notarás un poco de frío, pero no creas que con esto hemos terminado, que lo bueno viene luego.
El hombre que tenía el toro de Osborne en la frente me pasaba un algodón empapado en yodo por todas mis zonas bajas. Yo notaba un ligero fresquito, mientras el enfermero continuaba, como digo, masajeándome con el algodón. ¿Quién me iba a mí decir, momentos antes, que me fueran a dar aquella tarde un masaje en los mismos escrotos?

-¿Qué?, ¿te ha dolido?- Me preguntó al terminar.
-¿Dolido?- Respondí- Me ha gustado y todo.
-¿Qué te ha gustado? ¡Acabemos! ¡Otro sarasa! ¡Ya nos ha tocado un mariposón! –El enfermero casi gritaba, y yo pensaba que desde ese momento y en adelante mejor calladito.
-¿Ha oído usted doctor García? Como nos descuidemos nos pone todo esto perdido de aceite. Anda voy a poner el cubo debajo de la camilla, que si no verá usted la que se va a liar. ¡Abrase visto!, ¡que dice que le ha gustado!

No tengo dudas que aquel enfermero disfrutaba de su profesión, y la ejercía con diligencia, a la vez que desdramatizaba el asunto gastando una y otra broma al respetable que probaba su camilla.

A esto que se acercó el cirujano, y no pudo decir otra cosas que: -Bueno, pues vamos a la faena. A ver si esto se hace como lo leí esta mañana en el Internet. Pues ya ves, si quieres saber cómo se hace cualquier cosa, en el Internet da gusto como te lo explican -Y continuó-. Imagino que este señor viene también para hacerse el cambio de sexo.

-No, no, -me aligeré en intervenir- que yo estoy muy contento con mi sexo, que lo mío no va por ahí.
Aún sabiendo que todo era parte del cachondeo, por lo menos diciendo esta boca es mía me sentía más tranquilo.
-¿Cuántos hijos tienes?- Me preguntó el enfermero.
-Dos.
-¿Y tu mujer?
-También dos.- Balbucee, después de recuperarme del desconcierto de la pregunta.
-Bueno, relájate y no te contraígas- Me decía el médico mientras en la mano erguía una jeringa con lo que suponía yo se trataba del líquido anestésico–. Te doy un pequeño pinchacito, que apenas duele, pero no te contraigas.
Noté la aguja entrando en mi gónada izquierda, y me encogí entero, creo que hasta la última célula de mi cuerpo se contrajo.
-Te has contraído, intenta relajarte- me reñía.
-Si yo lo intento, pero me pasa eso que una vez me contaron de los huevos en ascensor. Eso de que cuando hay peligro los huevos se suben y se esconden para quitarse de en medio.
-Precisamente –dijo el enfermero- ayer tuvimos a uno que operarle de esto mismo, pero por la garganta. Ese sí que tenía los huevos en ascensor. Los tenía de corbata.

-¡Ea!, este ya está listo, ahora vamos a por el otro.
-Y nos ha salido hasta bonito. Y mira que yo –decía el enfermero- soy de mantenimiento, que esta mañana me dijeron que en vez de arreglar cañerías me pusiera aquí a cortar huevos.

El segundo minchazo dolió menos. Parece como si los cuerpos, una vez aprendido un dolor, le perdieran en cierta forma el respeto. Después del pinchazo; cortó, anudó, cerró y cosió.

-Se acabó– Dijo, para mi alivio, el cirujano.

-¿Qué? ¿Has venido, con tu mujer?- Me preguntó el enfermero.
-Sí, ahí fuera está.
-Pues ahora le vamos a decir que te has portado como un machote. ¿Vale? Ya te puedes vestir.
También sin mirarme me subí los calzoncillos, los pantalones. Noté unas gasas, un ligero dolor y me incorporé despacio. Me levanté de la camilla y en eso el enfermero, retiraba de ésta un especie de pañal muy grande que había estado debajo de mí todo el tiempo. Estaba lleno de yodo, así que por aquellas manchas empezó el enfermero a decir: -Pues mira; dos o tres manchas de aceite. Ya lo decía yo que este iba a perder aceite.
Yo le devolví una media sonrisa.
-No te bañes ni duches en tres días –me dijo el doctor-. La playa y la piscina no las pruebes hasta que no se te caigan los puntos. Y de hacer el amor, nada en tres años.
"Vaya con el cachondeo -pensaba-, hasta el último momento van a estar de guasa."
-Bueno, pues nada, adiós y gracias.
Salí, me senté en la salita donde estaba mi ropa. Me vestí, me quité todos los abalorios verdes, y les di algo de ánimo a los dos hombres a los que seguidamente les iba a llegar su turno de pasar por el quirófano del que yo había salido.
-No os preocupéis que yo ni me he enterado. Empiezan con las bromas y cuando te das cuenta ya estás listo.

Y así fue como terminé este trago. Salí por la puerta y fuera habría otros diez hombres más, esperando su turno. Yo, aunque herido, sintiendo un pinchazo fino y agudo en cada uno de mis testículos, atravesé aquel largo vestíbulo como lo hacían los forasteros en las cantinas del Oeste; derecho, valiente, y todos me miraban, como esperando que dijera algo. Yo había sido el primero de aquella tarde. El primero en salir convertido en un hombre de espermatozoides caducos.

-No es para tanto- dije a la parroquia-, diez minutos.
Mi mujer me preguntó si estaba bien. Yo le dije que sin problemas, pero que necesitaba sentarme un rato. Ella me pidió que me sentara a su lado. Y yo le contesté por lo bajito: -¿Estás loca?, ¡Aquí no! Vámonos para la planta de más abajo.
Así que me senté en la planta de abajo un rato; allí, lejos de las miradas de los que conocían mis dolencias. Y, mira por dónde, pensé en aquel pobre cochino que conocí de niño y que se llamaba Miguelito (por el ministro Miguel Boyer). Aquella tarde en la que la navaja de un vecino, conocido en el pueblo como “el Tiacón”, le asestaba dos tajos limpios en los huevos, luego le sacaba de cuajo las criadillas, se las retorcía y se las cortaba. Por suerte él era un animal y yo un humano, y ni la forma ni tampoco la cuestión era la misma. A él se lo cortaron todo; a dolor. A mí sólo me cortaron el paso; y con anestesia. Pero allí quedó el pobre Miguelito; triste, en el rincón de su zahúrda. Y allí estaba yo, dolido, magullado, en aquella silla de plástico. Hombre y cerdo: los dos heridos en los mismos sitios.

...

De fútbol y de capar grillos

2011-09-11T23:20:00.009+02:00

Aunque en el mundo del fútbol habiten, ¿cómo no?, entrañables sentimientos, el del fútbol profesional, o mejor dicho, el mundo del fútbol televisivo no deja de ser, en el fondo y en la forma, un espectáculo de mercenarios, donde gana siempre -salvo benditas excepciones- aquel equipo que tiene los mercenarios mejor pagados. Y no estoy yo ahora por la labor de criticar eso; a mí no me gusta el fútbol, pero a los que sí, pues con su pan se lo coman.

Sí , sé que los grandes fichajes no lo son todo, que se necesita de un entrenador, de una estructura que haga de esos profesionales un conjunto, un equipo; pero ese mismo entrenador y esa misma estructura con mercenarios del montoncillo no vapulearían al resto de los equipos de igual modo; ni de lejos. Por tanto, dejando a un lado los sentimentalismos, que los dos equipos más fuertes de España ganen en estos momentos los partidos con el desparpajo –bochornoso- con que lo hacen es cuestión de pasta; de pasta gansa; lo raro sería que no los ganaran, eso sería lo extraño.

Pero lo que en cierta forma da asco es la exclusión, eso de que haya una liga que juegan dos, y otra liga que juega el resto. Ahora bien, a mí no me importa mucho de quien sea la culpa de que ocurra esto, imagino que será como en tantas otras cosas de nuestra sociedad moderna y rara, donde o se es blanco o se es negro, o demócrata o republicano, donde se simplifica de forma burda las expresiones sociales, de un mundo cada vez más aburridamente parecido.

Pero quiero decir otra cosa, y para ello pongo un ejemplo: pongamos que esto del fútbol televisado fuera como el boxeo; y hay que suponer mucho, pues en el boxeo pesan a los pollos antes de la pelea y los juntan según su chicha. Sobre todo para que al peso pluma no lo cosan a ostias, o por lo menos no sean éstas mortales, y así también tenga el espectáculo un toque de emoción, y si cupiera, de humanidad, y además ¿para qué va a ir la gente a ver un combate donde ya se sabe de antemano quién las va a pegar más gordas y quién acabará, irremediablemente, hecho una piltrafa? Bueno, pues eso; si yo fuera uno de esos sparrings; un boxeador pequeño, enclenque y delante tuviera a un gigante que tiene un pecho como un ropero de tres lunas, y supiera que me van a dar ostias hasta en la foto del carné, diría:
-"One moment", como yo voy a ser parte del espectáculo, y como sin que yo esté para recibir leña, ese de ahí enfrente no tendría a nadie a quién calentar; pues eso, que de lo que aquí se saque, que vamos a medias, si no, se va a dejar pegar su santa madre.

Este símil puede valer perfectamente para lo que está ocurriendo en estos momentos con el asunto del fútbol televisado. Los equipos de los mercenarios más caros, que por cierto dan ostias preciosas a todo quisqui, quieren que como ellos son los preferidos para los televidentes, pues que tienen que cobrar más de la televisión. Y yo digo, podrán ser los mejores, podrán ser los super guais del circo, pero que no se hagan masturbaciones mentales; sin el canijo no hay espectáculo, quizás debería éste hasta cobrar más, ¿quién dice que no tiene mérito lo de ser un perdedor nato?

De todas formas que no subestimen a los pequeños; si todos los pequeños, cuando jueguen con los dos grandes, se dejaran ganar, -poco tendrían que esforzarse- quizá ya no habría tanta tarta que repartir, o mejor dicho, quizá se acabaría de una vez la dichosa tarta tan mal repartida. Sería toda una lección de los pequeños, de los torpes.

Aunque tampoco sé muy bien que hago yo hablando de fútbol, cuando yo de fútbol y de capar grillos entiendo lo mismo. Imagino que me meto en estos berenjenales por eso de frecuentar tan buenos blogs. Como el Blog “A Galopar” de Jordi. Va esta entrada por mi querido culé.

...

2011-09-07T00:26:00.017+02:00

Cogeora

Son las ramas del olivo
manos dulces pagadoras,
que dan sumisas su tributo
a las buenas cogeoras.

¡Ay! señora del olivo,
manzanilla ser quisiera,
me encerraras en tu mano,
y fueras tú mi carcelera.

Cogeora mañanera,
que el pretil de tu sombrero
no me tape a mí la vista
de tus ojos pintureros.

Que las ramas de ese árbol
no te hagan a ti daño,
que los buenos talaores
te defiendan cada año.

Verruguita que te duela,
con amores quitaría,
que tus dedos se lastiman,
cogeora de mi "vía".

Ese olivo enamorado
que te tiene a su vera
acaricia con su sombra
tu sombrita aceitunera.

Mujer guapa de aceitunas,
agujas ciñen tus riñones,
mientras buscas la fortuna,
entre piedras y terrones.

Campesina de la tierra,
del olivo tempranero,
tus babuchas son de esparto,
y tus pechos caramelos.

¿Quién pudiera ser olivo?
¿Quién pudiera ser eterno?
Mi preciosa cogeora.
Tanto amor y no te tengo.

Que amor sin una amada,
es amor de los peores.
Yo te quiero sin ser nada.
¡Mira tú que mal de amores!

Tierna frente en el calor,
tierna espalda, tiernas horas,
que yo paso embobado
de mi bella cogeora.

Si me viera el manigero,
lo que siempre estoy mirando,
me pegaba cuatro voces,
me largaba de aquí andando.

Y son las lunas de tus ojos
las olivas más morenas.
¡Qué pena quererte tanto!
¡Qué pena que no me quieras!

...

Se acabaron las vacas

2011-08-30T00:28:00.009+02:00

-¡Se acabaron las vacaciones!
-Sí, pero que nos quiten lo bailao. – dijo un cojo de alta autoestima-.
.../...

-¡Se acabaron las vacaciones!
-Sí, pero las navidades están a la vuelta de la esquina.
-¡Chico! ¡Qué te gusta una fiestuqui!
.../...

-¡Se acabaron las vacaciones!
-Pa quien las tuvo.
- Jo, Chico. Tú, como siempre, dando la puntillita.
-Yo daré la puntillita pero seguro que tú no estuviste un mes, en un piso, con tu suegra y tus dos cuñaos.
.../...

-¡Se acabaron las vacaciones!
-¡Por fin!
-¿Qué? ¿Qué no te dejaron descansar los niños?
-No, es porque ahora, cuando conteste los e-mails desde mi blackberrys, no me sentiré tan gilipollas.
.../...

-¡Se acabaron las vacaciones!
-Bueno, tampoco es tan grave. Quitando que hay que llenar el frigo, comprar los libros, la ropa del cole, las primeras cuotas del comedor, los zapatos del mayor, tres mochilas nuevas, y que se me casa un primo, eso..., que tampoco es tan grave.

.../...

-¡Se acabaron las vacaciones!
-¡Ea!, dicen que la mayoría de los divorcios son en verano. Pues mira; hemos sobrevivido al verano.
-Sí, a ver si tenemos suerte y sobrevivimos ahora al otoño.

.../...

-¡Se acabaron las vacaciones!
-Sí, ¡pesao!, no lo digas más, so cenizo. Que sé que hay que volver al tajo. Y esperar once meses, hasta que lleguen otra vez; si siempre es así para todos.
-Bueno, para todos no. A Zapatero no le queda mucho para irse otra vez de vacaciones.
-¡Hombre! Por fin sale de tu boca algo agradable.

.../...

-Se acabaron las vacaciones.
- No creas. Hay más de cuatro millones de españoles que ni empezarlas pudieron.
.../...

La televisión, la radio, los periódicos, el porno y el Papa

2011-08-24T00:00:00.009+02:00

Intento no ver nunca la televisión; tengo claro que tras las televisiones hay una mano oculta, o varias, que deciden qué es noticia y qué no lo es; los mismos que nos dicen quién son los buenos y quienes los malos; los que nos mandan y organizan nuestra forma de ser, nuestros gustos; “la receta de la felicidad, después de publicidad”. Sinceramente pienso que la televisión mata (más que el tabaco), sobre todo, neuronas. Últimamente no es que no la vea, es que no la aguanto. ¿Se me nota?

Tengo suerte de que en mi casa sea mi mujer la que decide lo que se ve. Gracias a ello, a ella, me estoy cultivando; he leído muchos libros por esta causa; siempre tengo varios entre manos y no quiero por nada del mundo que un día mi mujer me diga; “toma, pa ti el mando”. “No, no, el mando pa ti, que no lo quiero ni en pintura”. A esto que me ocurre con la tele le estoy cogiendo gustillo, aún a costa de tener una mujer algo “mandona”, lo digo por el mando, que no se me ofenda si me lee.

Por otro lado creo que sólo es sano consumir prensa si eres capaz de leer, o soportar, cuatro o cinco periódicos al día, pues como todos intentan engañarnos la única manera de casi conocer lo que pasa en el mundo es descartando. Periodísticamente hablando soy un inculto de categoría. Me perdonen.

También tengo suerte de que el deporte me parezca lo más repetitivo del mundo. Lo digo por la radio. El deporte en nuestro país es del todo atemporal. La misma cosa que se dice hoy, puede valer para siempre. Dice un entrenador:

-Bueno, tenemos noventa minutos por delante y sabemos que no nos van a regalar nada.

Podrás poner la radio cualquier día de tu vida y oirás esa frase. Podrás poner la radio cualquier día de tu vida y estarán radiando un partido trascendental. O podrás poner la radio cualquier domingo de tu vida y dirán:
-Aún no está decidido quién ganará este año la liga... ¿Te quieres ir ya?, (en andaluz se dice: ¿Te kié i ya?) O la gana uno o la gana el otro; los de siempre.

Es una gran suerte que no me guste tampoco esto. Creo que el deporte se practica, no se consume. Consumir deporte es como ver porno (yo prefiero el porno). Lo que trato de decir es que lo interesante del deporte es hacerlo, cuando se pueda, exactamente como el porno.

Y hablando del porno. Me recuerda a la visita del Papa. El porno al amor es lo que la visita del Papa a Jesús -lo digo con todos mis santos respectos-; un espectáculo donde queda mejor en cámara el que la tiene más grande y el que la tiene más dura. Como el porno. Lo de grande lo digo por la parafernalia, el lucimiento; y lo de dura lo digo por la cara. Que hay que tenerla muy dura para que nos quieran dar lecciones de cristianismo aquellos que no predican con el ejemplo. Bueno..., no sigo, porque tampoco es que yo esté muy informado de lo que ha venido a hacer el Papa, ya dije que no veo casi la televisión. Pero vamos, como para no enterarse... el caso es que sé que ha venido... pero no sé que ha hecho... ¿Qué ha hecho...?

Ahora me centro: lamento que la jerarquía de la Iglesia siga confundiendo el cristianismo con un show político. Sólo se podría entender una Iglesia, o un Papa, que quiera cambiar el mundo; que se remangue para luchar contra las injusticias; esa era la palabra de Jesús, pero... ¿Quién se acuerda, después de tantos años, de lo que dijo aquel hombre?

A la tata Ito

2011-08-18T00:12:00.016+02:00

Se murió la tata Ito, y esa historia de las buenas personas se hizo carne, se volvió breve; como una puesta de sol en los últimos momentos; como una semilla que va volando, flotando, dejando atrás todas las cosas; como un arco iris, momentos después de que pare la lluvia.

La última tarde fue muy corta. La gente iba y venía por los pasillos, todo lleno de batas blancas, de lágrimas quedas. Cuando sonó el teléfono, la última tarde, desde la ventana de mi oficina pude ver un arco iris doble; sobre el cielo negro, uno encima del otro; el de abajo nítido y suave; el de arriba suave y brumoso; luego fueron desapareciendo convertidos en una niebla fina de colores inciertos. Al mismo tiempo, en el pasillo del hospital la noticia se extendía de boca en boca, de ojo en ojo, hasta que llegó a mí, con las ondas frías de mi teléfono: - La tata ya no está.

La carne se hace carne; cuando la vida se va y queda sólo su vacío, y queda sólo su hueco, hecho con los jirones de la nada, de lo que no tiene remedio. Miles de recuerdos en este álbum de mi memoria chica: las siestas de verano, de niño, con mi hermana, en su cama; un barreño de zinc al sol, en el corral, calentito; la verdad de su sonrisa, las flores que siempre le acompañaban, las excursiones a la playa, las meriendas de rebanadas de pan de a kilo con foie-gras, su inmenso amor que al final la hizo rica, el gran hombre que le acompañó siempre, y todas aquellas otras cosas que ahora no cuento.

Pero no sólo tengo recuerdos, sino una larga y angosta soledad mía; el certero convencimiento de que nada seguirá siendo igual. Y así fue... y así es...

Me gustaría tanto volver a ser niño y hombre junto a ella; la persona que la tuvo y no la que la pierde... Pero la tengo que dar a la tierra, y además de darla agradecerla; por haberla engendrado, por haberla compartido. Aunque esa misma tierra ahora, solícita, la reclama. Como si le faltara su cuerpo para ser perfecta. Porque la tierra, sin duda, también estaba hecha de la ella, de la tata, de mi tata.

Por la Puerta del Perdón, en la Iglesia, vamos ahora saliendo; yo abajo; debajo. Tú arriba; tendida. Momentos antes el pueblo entero ha pasado por mis manos, y por mis mejillas. Me decían la pena, pero también la alegría, aquellos que nunca podrán perderte, pues te llevaban ahí, donde ningún sentimiento jamás se borra.

La Puerta del Perdón abierta, y nosotros te vamos llevando por el último pasillo de las despedidas, de los pasos finales que damos juntos. Nuestro cura, el Hermano, el de toda la vida, delante pensativo y andando. Junto a él, Antonio, de acólito, tan mayor, tan inmortal el pobre, mientras dure. El cielo, por el oeste, púrpura y roto; abrasado igual que una piel herida que se rompe. Yo te llevo -te llevamos-; caja fría, tierna y dura; sin peso, mecida; deshabitada y desabrida. Madera de madera, seca y brillante, y al fondo un sol sangrando, moribundo y rojo.

Ya sabes que te querré siempre.

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Simplemente: el interior

2011-08-09T23:13:00.008+02:00

Paz interior,
hoy poca queda,
o nunca la tuve,
o nunca la tengo;
sólo tengo interior,
aunque no sé, tampoco...

Nunca lo he visto,
no nos lo podemos ver.
Es invisible a quien lo cría.
¿Por qué he de creer que lo tengo?

El interior, que sólo ven doctores,
cuando abren cuerpos,
cuando hurgan dentro de la frágil vida.
Entre órganos y huesos; estamos hechos,
bajo la misma piel que se hace vieja.

Para ver el interior se necesita un trauma;
una agresión, una invasión, un dolor;
no se puede llegar a él por las buenas,
como el que entra en una casa y da las buenas tardes.

¿Qué hacemos con la paz interior?
¿ Y si ya no es paz?
¿Y si es sólo interior?
¿Y si lastima?

Somos los retales de nuestras consecuencias;
el estómago existe si duele,
y las tripas si suenan,
y los pulmones si te falta el aire,
y el paladar con los besos; no sin ellos.

El interior aprieta, y no es fácil verlo.
Hay muros como olvidos;
y detrás los sentimientos.

No, no es fácil sentir y notar el sutil interior.
Hay que trazar derrotas; sin ser marineros,
y caminos; sin conocer la tierra.
Llegar al interior y desnudarse;
sinceramente en cueros.
Simplemente: el interior.

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Al paso del lobo

2011-08-04T00:00:00.007+02:00

Fue casualidad que la mañana del martes lloviera. Las nubes iban dejando gotas sueltas; por aquí, por allá; casi sin querer hacerlo y, de vez en cuando, todas caían de golpe, como si se pelearan unas con otras por ser las primeras. “Así de azarosa es la vida” pensaba yo aquel día. A la hora de salir por la puerta hizo una clara. Pensé en coger el coche, pero no llevaba en el bolsillo las llaves, que normalmente siempre están ahí, en el fondo, aunque esta vez, con la falta que me hacían y como suele pasar siempre, no estaban.
-¡Vamos, vamos hijo, que ya no llueve! Verás como llegamos al colegio en un santiamén.
Mi hijo me dio la mano y comenzó a andar sin muchas ganas.
-¿Por qué no coges el coche papá? Mira que como me moje, y se entere mamá, te va a caer una buena, que yo te aviso.
Es de agradecer que tu hijo entienda, a tan corta edad y con tanta claridad, las verdaderas preocupaciones de sus padres; de su madre que se pueda resfriar, y de su padre que se pueda enterar su madre.

Miré al cielo y vi varios nubarrones oscuros -“como panzas de burros”, pensaba-, pero la clara aguantaba. Entonces recordé aquel día, que con mi padre cogiendo espárragos, una oscura tarde de invierno, nos sorprendió una masa espesa y negra de nubes siguiéndonos los pasos.
-Hijo, ¿sabes cuál es el paso del lobo?
Me preguntó mi padre. Yo me quedé mirándolo, sin responder, mientras él seguía cogiendo espárragos... estuvimos unos segundos en silencio.
-El paso del lobo- continuó hablando- es ese que llevan las manadas de los lobos cuando van de caza, o cuando hay algún peligro. Tú, mírame y sígueme.
Entonces mi padre dejó de pisar las esparragueras y se puso a dar grandes zancazos, a una velocidad, para mí, inimaginable. Yo no podía ir al paso del lobo, con mis cortas piernas, lo mío era, más bien, la carrera del perrito. Miraba de vez en cuando atrás y veía como las nubes nos perseguían. A pocos kilómetros ya se apreciaba una manta de agua oscura cubriendo el horizonte, hasta convertirlo todo en una cortina de ceniza húmeda que se acercaba con mucha rapidez.
-Venga hijo, el paso del lobo, que nos coge el agua.
Mi padre andaba, campo a través, con una facilidad asombrosa. En su mano, su buena manada de espárragos, y yo, en la mía, mi mini mandada. En eso que vimos un chozo; pequeño, cochambroso, con su entrada oscura. Y mi padre enfiló sus pasos hacía allí en busca del necesitado refugio para guarecernos de una buena sopa. A escasos metros de la providencial choza me pilló a mí el ruidoso aguacero, que comenzó a mojarme sin miramientos ni contemplaciones, y que de no ser porque gané la entrada pronto, bien me habría calado hasta los huesos. Un vez dentro de aquel pequeño refugio miré hacia el suelo, las paredes, el techo... y la verdad, el ambiente que se me brindó no era nada alentador; la tierra del piso era negruzca, mezclada con restos de paja, las paredes de troncos medios podridos, cañas y trozos de frigoríficos descuartizados, y el techo de latones finos con decenas de agujeros. Ya me podía imaginar que entre tantas y tantas inmundas piezas se escondían toda clase de bichos: arañas, ratas, salamanquesas... e incluso alguna que otra culebra. “Pero bueno, mejor- me dije- será mirar como llueve, aquí, en el mismo filo de la entrada”.

-El paso del lobo, hijo, el paso del lobo...
Le decía yo, aquella mañana incierta, a mi hijo camino del colegio, y nada menos que unos treinta años después; a las nueve de la mañana de un día gris, entre semáforos, coches y charcos. Lo cierto es que el camino se nos hizo a los dos corto, muy corto; yo contándole la historia de la primera vez que mi padre me enseñó aquello del paso del lobo, y mi hijo escuchando e imaginando el aspecto de aquella choza, medio perdida, en lo profundo del solitario bosque. Y mientras, fuera llovía.

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Crónica de un adelanto anunciado

2011-07-31T20:14:00.006+02:00

Hoy terminé de leer (por segunda vez) un libro del todo recomendable; un clásico, una obra maestra de la narrativa en castellano: “Crónica de una muerte anunciada”. Pero no quiero hablarles hoy de mis lecturas ni de ninguna de mis otras debilidades; el hecho es que la noticia que hoy, -el día que he empezado a escribir este artículo-, desborda todos los medios de comunicación se parece bastante a este título: “Zapatero convoca elecciones anticipadas”. Y digo que ambas cosas se parecen porque no creo que nadie se haya sorprendido demasiado de este anuncio. Hace meses que los españoles hemos dejado de confiar en este hombre y todos sabíamos que era sólo cuestión de tiempo su marcha, y con el rabo entre las piernas, por cierto. Creo que Zapatero, convocando elecciones anticipadas, está haciendo un verdadero favor, pero más que a los españoles -que también-, sobre todo a su partido. En un programa de televisión escuché una frase que dijo algún famoso o famosa, dijo: “si me queréis, irse”. Eso es lo que le ha pasado a nuestro Zapatero, que sus compañeros de filas le decían; “Zapatero, si nos quieres, vete”.

¿A quién honra esta decisión?; creo que por anunciada y por dilatada a Zapatero no. Puede parecer que sí a los socialistas, que teniendo derecho a quedarse en el poder más tiempo han decidido soltarlo, pero para no quemarse. Así que mirándolo de esta forma tampoco a ellos, porque no nos equivoquemos, la casta socialista ha demostrado en su larga trayectoria su alta profesionalidad, y eso es así; son verdaderos animales políticos, y si han presionado a su líder a bajar la bandera antes de que suene la campana será porque saben que de perdidos al río, es decir, que si aguantan hasta el final de la legislatura lo único que iban a conseguir es machacar más aún la popularidad de Rubalcaba.

Qué curioso; el sustituto de Zapatero, un político de la era del felipismo; por tanto el PSOE ante la adversidad, en vez de renovarse se enroca, como ocurrió en nuestra localidad en las pasadas elecciones municipales. También, en la decisión de dejar el poder de nuestro edil saliente, se nos decía, poco más o menos, que era un sacrificio personal, y que demostraba la alta talla política de la persona que se declaraba en huida. Así que todo se vuelve a repetir, solo que ahora a nivel nacional; el capitán abandona: todo un valiente. ¿?

Está claro que la política de cetro-derecha del PSOE y la crisis económica le han hecho todo el trabajo al PP; ellos no han tenido que ilusionar a los españoles, ha sido suficiente con la desilusión para conseguir el desgaste del PSOE. Así que en pocos meses habrá elecciones. Y los del PSOE, y nosotros, que confiábamos que antes de las próximas elecciones la situación hubiera mejorado, ahora vemos que aquello era sólo una lejana esperanza. Ahora ya sabemos que esta crisis no es cosa de cuatro años, como los socialistas esperaban, como todos nosotros queríamos, menos Rajoy; es cosa de más años, es el resultado de las políticas que han venido practicando en nuestro país los sucesivos gobiernos que hemos tendido; no en cuatro, ni en ocho, quizás en los últimos treinta años. Así que con elecciones o sin elecciones; nada nuevo bajo el Sol, y los mismos que nos metieron en la crisis dicen que nos sacarán de ella. Sea como sea no podemos cuestionarles sus grandes virtudes de cuentistas; que no de cuentas, sino de cuentos.

No, no es cosa de cuatro años, sino de un modelo de desarrollo que hemos venido padeciendo de mucho tiempo atrás. Por eso tampoco creo que la culpa sea toda de Zapatero. Pienso que este hombre no deja de ser el último chivo expiatorio que carga ahora con todas las culpas, también las nuestras; casi me compadezco de él; como de Santiago Nasar, en el libro de Gabriel García Márquez; Zapatero y la crónica de la muerte anunciada de aquél que cataliza todas las frustraciones.

Y para rematar el cuadro, nuestro grandioso sistema electoral tendrá la última palabra. Y ya sabemos este sistema, donde todos los votos nos valen lo mismo, a quién favorece.
¿Qué es mejor para los españoles? ¿Un PP arrollador que saque mayoría absoluta y haga en los próximos cuatro años lo que le salga de ahí? ¿Qué los nacionalistas, favorecidos como siempre por el sistema D'Hondt, acaben teniendo la llave del gobierno, sea con el PP o con el PSOE?

Visto el panorama solo nos quedan dos opciones: o preguntarnos si realmente queremos un verdadero cambio y obrar en consecuencia, o seguir peloteando a los mercados para que, por amor de dios, nos consideren pájaros de fiar.

Engáñenme, os lo ruego

2011-07-26T00:29:00.005+02:00

El hambre en África es crónica. Ya he visto, durante años, cientos de periódicos, de reportajes, de fotos; todos dicen que hay niños que mueren de hambre. Y nosotros somos lo que tenemos que salvarlos, nuestra solidaridad. Tengo casi la cuarentena y he conocido no sé cuantas hambrunas ajenas: Etiopía, Ruanda, Somalia, etc... año tras año, sequía tras sequía, nunca les mandé dinero, así que yo, he matado a varios.

Parece que esta es nuestra realidad; envejecer viendo como los niños de África se mueren de hambre. Mañana podré ir a una sucursal del Santander a hacer una aportación generosa, y si domicilio mi nómina vacunarán a un niño gracias a mí. Por eso, por guardarme mi dinero. ¡Qué bueno es el banco! ¡Qué bueno soy yo! ¡Qué buenos los gobiernos! Engáñenme, os lo ruego.

Y los ejércitos, que saben matar, no tienen en sus manuales la lección de matar el hambre, ni siquiera el gusanillo. Saben proteger campos de petróleo y la propiedad privada, saben devolver los títeres a sus democracias, pero no saben hacer pozos, ni plantar trigo, ni meter en la cárcel a las mafias que hacen las guerras en África. Habría que pensar quienes les venden las armas a estos cabrones. Lo digo por ir abriendo boca, aunque no podamos ni cagarnos en sus muertos, porque ya sabemos quienes son los que por sus aramas mueren.

Me huele que el hambre es también un negocio. El de los carroñeros del estraperlo moderno. Que la desgracia, siempre ajena, vende. Pero que no se mueve un solo dedo por cambiar y mejorar el asunto. Me piden solidaridad, toda la vida la misma música, ¿Y el FMI? ese usurero de desgracias... ¿es solidario? “Si no fueran tan dañinos me darían risa”

Lo importante, como siempre, es el maquillaje, aunque el fondo esté podrido, aunque los piojos se harten de comer y de follar bajo los rizos de las pelucas blancas. La vista es el sentido que nos hace crueles. Hoy vemos a un niño muriendo y sentimos lástima. Mañana mueren mil, no los vemos, y nos preocupa más este michelín que crece, o este color de uñas que ya no es nada fashion.

La vista nos hace seres desproporcionados; quizás los ciegos sean por eso más nobles, mas bienaventurados. Por lo menos no se dejan engañar tan fácilmente.

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Estos tristes postes

2011-07-22T18:47:00.007+02:00

Resulta que un bloguero de nuestra localidad, alguien que ha venido demostrando en los últimos años grandes dosis de coherencia en lo que escribe y en lo que hace, denunció hace meses que un tendido de alta tensión atravesaría el parque del Berrocal (por todo el centro), y nuestro ayuntamiento salió al paso diciendo que esto no sería así; que lo bordearía. Incluso mostraron a la opinión pública, en la página web de nuestro ayuntamiento un plano con el trazado –modificado- del susodicho tendido eléctrico. Eso fue antes de las elecciones.

Hoy ya está la obra en los últimos compases y los postes van a pasar por donde dijo Joaquín Santos; por el centro del parque, partiendo éste por la mitad. Así que ni el trabajo del técnico que hizo el nuevo plano, ni el trabajo periodístico de la persona que dio las explicaciones en la web del ayuntamiento, ninguno de esos trabajos han valido para nada, y más aún para informar, sino para desinformar. Es decir, un servicio público, sufragado por los impuestos del contribuyente que se utiliza para desinformar a los contribuyentes. Yo sabía que esto ya pasaba con las televisiones públicas, pero que pase aquí, tan cerca, delante de mis narices, es más triste aún.

"Una explicación os debo, y esa explicación que os debo os la voy a pagar, que una explicación os debo..." Ya estamos otra vez con los argumentos que le gustaban al genial Berlanga para crear sus obras maestras. Y es que Gerena con el tiempo, o mejor dicho, en los últimos tiempos, es un pueblo totalmente Berlanguiano. Ya lo dijo alguien.

Ahora nos queda preguntarnos qué tiene el ayuntamiento que decir al respecto. Pero los días pasan y nada, de momento no hay respuesta. ¿Fue éste engañado como a un paleto ignorante por la compañía que está construyendo dicho tendido?, ¿o ha querido el ayuntamiento engañar a los ciudadanos sacándose de la manga un plano, porque las elecciones estaban cerca, y ahora que tienen cuatro años por delante han utilizado dicho plano para limpiarse sus partes impúdicas?

De no tener una pronta explicación del equipo de gobierno sobre el asunto de estos tristes postes del Berrocal estaremos ante la evidencia de la mentira, y de los hechos consumados; y el total descrédito de los gobernantes locales, motivo éste que podemos subrayar como de una gravedad que sobrepasa a los mismos postes: la mentira, el desprestigio de los políticos, y muy directamente la muestra palpable de la falta de honestidad y la credibilidad del actual equipo de gobierno y, porque es el que lo ha venido siendo durante muchos años, la falsedad de cualquier cosa que hayan podido decirnos en los últimos años (con toda la tela que se ha cortado).

Sigo esperando encontrar una explicación, porque no quiero ni pensar que esta forma de hacer política; manipuladora, encubridora, deshonesta, haya sido la que ha acampado en mi pueblo en la última década. Si son capaces de hacer esto por unos postes de la luz, ¿qué no habrán sido capaces de hacer?

Por otra parte también habrá que tomar en consideración la respuesta que dé a este asunto la oposición de Gerena, pues está llamada de atención que hace Joaquín Santos desde su blog “Gerena Verde” no es sólo al equipo de gobierno, sino también a la propia oposición; pues vemos, una y otra vez, que está Joaquín quitándoles el trabajo, incluso dejándolos en evidencia.

Siempre creo en la posibilidad de encontrar explicaciones y más aún las soluciones (en este caso se me antoja la solución como una quimera, pues los postes bien derechos que se ven), y este asunto las requiere urgentemente, está la credibilidad de nuestro sistema democrático en entredicho, un sistema que ha costado mucho sacrificio alcanzar y que todos debemos defender. Así que merecemos una explicación al respecto, pues quien calla otorga, o es tonto; y es más fácil pensar lo primero que lo segundo, pues de tontos, o tontas, no tienen un pelo. Así que señores y señoras expliquen, por higiene.

Poema de verano

2011-07-19T23:28:00.003+02:00

Quiero decir y lo digo,
más lo escribo en estas letras;
que el verano no es amigo
del hacer de los poetas.

Se convierte en enemigo
que nos vuelve majaretas,
y no hay nadie quien escriba,
y tampoco los poetas.

Hace días que no sale
ni tan solo una cuarteta;
el calor lo seca todo,
también el seso del poeta.

Es incluso un gran castigo,
que algunos huelan a mofetas,
malas veces los respiro,
¿Cómo escribe ahora el poeta?

Que pronto venga el otoño
con sus viejas hojas secas.
y que traiga los motivos,
los que inspiren al poeta.

Me perdone el respetable
de tan mala papeleta;
de escribir, por escribir,
sin siquiera ser poeta.

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Para la libertad (hoy 18 de julio)

2011-07-18T23:19:00.004+02:00

Para la libertad sangro, lucho, pervivo.
Para la libertad, mis ojos y mis manos,
como un árbol carnal, generoso y cautivo,
doy a los cirujanos.

Para la libertad siento más corazones
que arenas en mi pecho: dan espumas mis venas,
y entro en los hospitales, y entro en los algodones
como en las azucenas.

Para la libertad me desprendo a balazos
de los que han revolcado su estatua por el lodo.
Y me desprendo a golpes de mis pies, de mis brazos,
de mi casa, de todo.

Porque donde unas cuencas vacías amanezcan,
ella pondrá dos piedras de futura mirada
y hará que nuevos brazos y nuevas piernas crezcan
en la carne talada.

Retoñarán aladas de savia sin otoño
reliquias de mi cuerpo que pierdo en cada herida.
Porque soy como el árbol talado, que retoño:
porque aún tengo la vida.

MIGUEL HERNÁNDEZ, "El hombre acecha" (1938-39)

SENTADO SOBRE LOS MUERTOS

Sentado sobre los muertos
que se han callado en dos meses,
beso zapatos vacíos
y empuño rabiosamente
la mano del corazón
y el alma que lo mantiene.

Que mi voz suba a los montes
y baje a la tierra y truene,
eso pide mi garganta
desde ahora y desde siempre.

Acércate a mi clamor,
pueblo de mi misma leche,
árbol que con tus raíces
encarcelado me tienes,
que aquí estoy yo para amarte
y estoy para defenderte
con la sangre y con la boca
como dos fusiles fieles.

Si yo salí de la tierra,
si yo he nacido de un vientre
desdichado y con pobreza,
no fue sino para hacerme
ruiseñor de las desdichas,
eco de la mala suerte,
y cantar y repetir
a quien escucharme debe
cuanto a penas, cuanto a pobres,
cuanto a tierra se refiere.

Ayer amaneció el pueblo
desnudo y sin qué ponerse,
hambriento y sin qué comer,
el día de hoy amanece
justamente aborrascado
y sangriento justamente.
En su mano los fusiles
leones quieren volverse
para acabar con las fieras
que lo han sido tantas veces.

Aunque le falten las armas,
pueblo de cien mil poderes,
no desfallezcan tus huesos,
castiga a quien te malhiere
mientras que te queden puños,
uñas, saliva, y te queden
corazón, entrañas, tripas,
cosas de varón y dientes.
Bravo como el viento bravo,
leve como el aire leve,
asesina al que asesina,
aborrece al que aborrece
la paz de tu corazón
y el vientre de tus mujeres.
No te hieran por la espalda,
vive cara a cara y muere
con el pecho ante las balas,
ancho como las paredes.

Canto con la voz de luto,
pueblo de mí, por tus héroes:
tus ansias como las mías,
tus desventuras que tienen
del mismo metal el llanto,
las penas del mismo temple,
y de la misma madera
tu pensamiento y mi frente,
tu corazón y mi sangre,
tu dolor y mis laureles.
Antemuro de la nada
esta vida me parece.

Aquí estoy para vivir
mientras el alma me suene,
y aquí estoy para morir,
cuando la hora me llegue,
en los veneros del pueblo
desde ahora y desde siempre.
Varios tragos es la vida
y un solo trago es la muerte.

MIGUEL HERNÁNDEZ

Carriles del mato

2011-07-15T16:35:00.004+02:00

Caminos de nubes, caminos de viento,
senderos antiguos, carriles del tiempo.
Campos de flores abrazan mi pueblo,
son como soles comidos de insectos.

Campos de espigas prendidos de tarde,
cerros peinados por manos amables.
Por las altas lomas, por los hondos valles,
vienen mareas de todos los mares.

Tengo mis ojos llenos de carriles,
tengo en el alma las aves a miles,
y en los oídos arrullos y llantos
de ánsares altos que pasan volando.

Tengo la tierra pegada a las suelas,
tengo garbanzos dentro de mis muelas,
olor a mastranto metido en la ropa,
y a búcaro fresco me sabe la boca.

Tengo en la mente nacidos melones,
ardiendo, de verdes, barros y terrones,
fruta golosa que comen las liebres,
reculos roídos que ya nadie quiere.

Millones de estrellas constelan el cielo,
en aquella mi noche de niño y misterio.
Velo la luna y suenan mil grillos.
Sueño mosquitos que me comen vivo.

Al lado mi padre, duro como el suelo,
que guarda su mato de pobres rateros.
Tiene la prestancia del hombre ermitaño
salvando melones de todos los daños.

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gerena-ciones

2011-07-09T19:19:00.006+02:00

Paso a paso los padres (en mayor medida las madres) van educando a sus hijos, también la sociedad en su conjunto, el esfuerzo en alcanzar cada propósito, la manera en que todo está dispuesto para que el individuo viva; en base a todo eso se hacen las personas. Y a medida que van naciendo las nuevas generaciones vamos viendo cómo cada una de ellas tienen sus marcas, sus tics, sus aciertos y sus fracasos. Imagino a la generación de mis abuelos, cuyo gran proyecto existencial sería conseguir que sus hijos pudieran comer cada día. O que les permitiera su nivel de vida retirarlos del trabajo infantil, del yugo de la miseria y la explotación. La sed de justicia de aquellos viejos.

Luego vendrían nuestros padres, aquellos que, una vez salvado el pellejo, y siguiendo la huella de las generaciones anteriores, lucharon contra una dictadura, defendieron con dientes y uñas nuestras libertades, el derecho a no ser pisoteados, a no tener que mirar al rico como al amo, a una justicia social que llegara a todos los rincones. Con sus luces y sus sombras estas aspiraciones se fueron consiguiendo. Y luego vino la gran satisfacción de poder permitirse que sus hijos tuvieran una educación superior; aquello de abandonar el colegio para guardar puercos pasaba al desván de las antiguas vergüenzas. La generación de nuestros padres trabajaba por tener un coche, una televisión, una parcela, pero sobre todo trabajaban por conseguir unos estudios para sus hijos, para que éstos pudieran ir a la universidad. Todas las clases sociales (excepto las marginales) tenían sus hijos en las mismas universidades. Los hijos de los pudientes y los hijos de los currantes y currantas, todos terminaban en centros educativos similares. Y la posibilidad de que cualquiera, si ponía voluntad, trabajo y dedicación, podía ser lo que quisiera en la vida. Esa posibilidad constituyó el mayor logro, a mi entender, de la historia de nuestra maltrecha España. Pero no bastaba con este importante acontecimiento histórico. La generación de nuestros padres, así lo viví en mi caso, nos transmitía la necesidad de implicarse; escurrir el bulto era de cobardes. Si quieres una mejor sociedad hay que luchar, y si quieres una mejor escuela y si quieres un mejor pueblo; lucha, trabaja por tu comunidad, por tu pueblo, y esto será mejor para ti y para todos. En definitiva: PARTICIPACIÓN.

Resulta entonces que, en aquellos años de la recién estrenada democracia, creo que con pocos medios, siendo más pobres, el pueblo era más puro, las personas tenían un compromiso social que nos hacía a todos más fuertes. Los que superamos la treintena recordaremos con facilidad/felicidad como, ante las adversidades, nuestros mayores se unían, hablaban, debatían, hacían asambleas, resistencia e incluso la mayoría de las veces se llevaban el gato al agua (nosotros les ayudábamos, alguna vez, sonando cacerolas por los barrios).

Mi generación creció, como todas, a la sombra de sus mayores y hoy, que deberíamos tomar el relevo, que tendríamos que estar despiertos antes las amenazas que nos acosan; la precariedad laboral, el alto precio de emancipación, el paro, los efectos de una feroz estructura consumista insostenible con nosotros mismos, nos limitamos a mirar con nostalgia el pasado, y a alabar aquellos hombres y mujeres de los que venimos, pero somos incapaces, por inconsciencia, egoísmo o por ser víctimas, si queremos tomarnos como no culpables, de un sistema cultural que fabrica castrados mentales, a llamar las cosas por su nombre, a unirnos y a oponernos contra esas maniobras que nos roban aquello por lo que tantas generaciones lucharon. Y aquí estamos, sin levantar la boca del pesebre.

Y ahora, un oleoducto

2011-07-07T19:33:00.004+02:00

Seguro que en un despacho de Madrid, o cuando menos en cualquier parte del vasto mundo, unos señores con corbata y trajes grises de Armani, decidieron que una manera de impulsar los beneficios de su corporación sería la construcción de un oleoducto que acercara el petróleo a los lugares donde más se consumía.

-¿Y nos dejarán pasar por pueblos, campos, sierras y dehesas?- preguntó uno de los presentes.
– Dejen el asunto en mis manos- respondió seguro el relaciones “públicas”.

Es paradójico que sigamos empecinados en el uso de los combustibles fósiles cuando sabemos de sobra que son los responsables del envenenamiento de nuestra atmósfera y de un cambio climático de impredecibles consecuencias. Deberíamos tomarnos en serio este asunto.

Por eso mismo que algunos se toman las cosas en serio, en el Blog Gerena Verde se nos dice que una nueva amenaza se cierne sobre nuestro pueblo. El oleoducto Balboa. Se trata de una tubería gigante por donde circularán millones de toneladas de petróleo, y que va a pasar muy cerca de nuestra localidad. A pocos kilómetros. Sin duda el asunto merece una importante reflexión, pero sobre todo lo que se necesita de forma urgente es más información. Alguien dijo que la información nos hace libres, nada más cierto; sin ella no somos más que ovejas tristes que van y vienen al capricho de su pastor, quien también les corta la lana. Así que Joaquín vuelve a poner el dedo en la llaga, tantas veces abierta por cierto; se ha documentado y nos informa de un proyecto que puede afectarnos de manera seria, y que atentará a nuestro medio natural, que es en definitiva la mayor riqueza que podemos legar a las generaciones venideras, y además nuestra mayor responsabilidad. Si no somos capaces, nosotros, de defender y proteger nuestro entorno, entonces no lo defenderá nadie, y encima es que ni lo merecemos.

Por eso es muy importante que se haga una reunión, o varias, donde se nos explique qué impacto puede tener esta construcción en el entorno natural de nuestro término, así como qué consecuencias provocaría un vertido o una explosión de este oleoducto, qué posibles daños podría esto causar a nuestro pueblo, en nuestra salud, y a nuestro medio ambiente.

La responsabilidad de informar es de nuestros políticos; en sus manos está velar porque prevalezcan siempre los intereses generales a los intereses particulares, en este caso los de una empresa que, como todas, hace sus cuentas.

Caín, pobre Caín

2011-07-03T01:04:00.008+02:00

Y fue Caín el que con la quijada de un burro mató a su hermano, y luego vino Dios a pedirle cuentas al homicida. Y Caín le dijo que si bien él era el causante directo de la muerte de su hermano Abel, el mismo Dios compartía también parte de culpa; por haber permitido que cometiera aquel asesinato, por haber propiciado, primero el desencanto y la infelicidad de Caín, y más tarde la violencia de éste contra su hermano. ¿No pudo Dios mover un sólo dedo para asegurar la paz entre aquellas dos personas?

No está mal encaminada esta afirmación, observa este humilde pensador; ¿si Dios es todopoderoso, si todo lo ve y es el dueño de todas las vidas y, más aun en esos albores de la creación, cuando a poca gente tenía que gobernar: Adán, Eva, Caín y Abel, sí Dios interviene para castigar, por qué no interviene para conciliar?

Definitivamente Dios quiso que ocurriera lo que ocurrió y, por tanto, fueron uno y otro responsables de la muerte del bueno de Abel. ¿Pero es Dios capaz de dejar que dos hermanos se maten entre sí? Bueno de esto no me cabe duda; ¡fue el mismo Dios capaz de permitir, cuando no propiciar, el asesinato de su propio hijo!

Todo estas líneas aquí escritas son producto de la última lectura que estoy haciendo: Caín, de José Saramago. Y me hace este genial escritor pensar cuánta posibilidad hay de hacer lecturas distintas del libro de todos los libros, de La Biblia. Y más aún cómo se trata de un libro atemporal, pues en las historias que en ella se cuentan y en este presente nuestro, hay que reconocer que los Hombres siguen siendo los mismos, y que Dios también, tristemente, sigue siendo el mismo.

Así que Caín y Dios fueron culpables, cuando se tenía por sentado que el ruín, que el malvado, que el merecedor del castigo era Caín, y que Dios nada tuvo que ver en el asunto, a parte de aparecer para impartir justicia.

Qué oportuna lectura esta del libro de Saramago, ahora que nos hacen ver el mundo llenos de Caínes, y nos dicen que los Caínes son los de siempre; los de abajo, aquellos desgraciados hipotecados, que no tienen trabajo, que viven acosados por las deudas, que no pueden, siquiera, devolver sus bienes a los bancos, al sistema, para que expiren sus culpas. Ahora, que se nos explica que esos Caínes tienen lo que ellos mismos se buscaron, también hay que hacerse la pregunta de si los cochinos bancos no tienen también culpa de aquello; si los bancos, las cajas, y los políticos de turno no propiciaron el endeudamiento de estos infelices; de la especulación, del alza de los precios de las viviendas -que es un derecho-, de la concesión de créditos interminables.

Pues sí, ellos también son culpables cuado no más, incluso, que los propios Caínes, y ahora se van de rositas; los todopoderosos, con sus decisiones inescrutables, como lo son las de Dios.

Ya nos lo volvieron a dejar claro esos que nos gobiernan; para ellos no existe otro Dios que el del dinero, el del podrido dinero.

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Como el hueso del "amasco"

2011-06-26T13:40:00.007+02:00

De los mayores placeres que he conocido en mi vida ha sido frecuentar las huertas. Eso de ir al río y pasar por una de aquellas increíbles huertas y comerme una granada, o un trozo de melón, o unos higos; eso en el mundo de los sentidos no tiene parangón con nada. Beber agua fresca en uno de sus oscuros pozos, bañarte en una de aquellas albercas encaladas llenas de ranos y de verdina... La verdad es que no me puedo quejar de mi suerte; la vida me ha tratado bien. Me siento un hombre afortunado, también por este amor mío a las huertas.

Otras veces sólo ibas a las huertas de visita breve, y ésta se disfruta al completo si podías llevarte al buche alguna cosa, conseguir una fruta o una verdura en ese instante de la visita y comértela allí mismo; pasear por ella y coger del árbol unas ciruelas, o unas naranjas, o unos damascos y comerte, sin intermediarios, la fresca y madura fruta que da la tierra; ese es un placer único comparable incluso con el sexual, como una conexión, después de millones de años, con el primitivo homínido que recolectaba de la naturaleza su alimento y sentía saciar así su hambre, a la sombra de un generoso árbol frutal, en aquellas remotas huertas salvajes de la prehistoria.

De niños éramos felices cuando subíamos a los árboles y si era en una huerta para coger fruta, pues miel sobre hojuelas; en mi huerta pasaba esto con un precioso árbol, un damasco, que cada año se cargaba de cientos de redondas y deliciosas esferas aterciopeladas color naranja rojiza. Si algún día hago memoria sobre los árboles importantes en mi vida tendré que hablar de éste, de mi gran damasco.

Con el hueso de un damasco (la mayoría de las abuelas lo llamaban “amasco” y ahora, aquí en esta ciudad del ruido, le llamamos albaricoque), con eso, con un simple hueso bien limpio, después de habernos comido su rica carne, fabricábamos un pito, rústico donde los haya. Costaba lo suyo raspar sobre el adoquín áspero, a modo de lima, la pared del hueso, del duro hueso del damasco; frotábamos y frotábamos y al final, por fin, aparecía dentro el corazón tierno de la semilla. Era blanca, blanda y olorosa. Luego por el pequeño agujero que quedaba a través de hueso, con la ayuda de un alfiler, íbamos sacando todo el germen interior hasta que se quedaba el hueso completamente vacío, hasta que todo era madera; el hueso duro con un pequeño agujero por donde soplábamos y conseguíamos un fuerte silbido. El silbido del tosco pito hecho con un hueso de “amasco”.

Pero lo más divertido de aquello no era tener el silbato terminado, eso era secundario; lo mejor de este pito era el trabajo previo, el esfuerzo de frotar sobre el granito, la fabricación por ti mismo de tú propio juguete, y ver como tus amigos seguían ahí frotando unos minutos más que tú.

Hoy, con mis treinta y muchos años, he vuelto a fabricar uno de estos pitos. Esta vez me ayudé de un cuchillo; el tiempo de los adultos, aunque menos valioso, es más escaso.

Tengo claro que la felicidad es el camino y no la meta; si llegas se termina. En eso se parece a la trayectoria de la propia vida, con el destino final que a todos nos aguarda. La vida sólo se vive mientras se vive y la felicidad sólo se encuentra mientras se busca. Como el hueso del “amasco”. Será por eso que, de vez en cuando, escribo, aunque sepa que, lamentablemente, nunca seré un verdadero escritor; pero cosa buena, al final, tratando de ser lo que no seré; sigo y sigo escribiendo.

Corazón de acerico

2011-06-24T00:30:00.009+02:00

En la oficina el corazón tiene forma de acerico y, aunque todo está dispuesto para que la sangre no llegue al río, siempre ocurre lo mismo; te sientas en tu mesa, enciendes el ordenador, miras los correos electrónicos y observas que nada ha cambiado desde la última vez, que tienes las mismas incertidumbres de todos los días.

Empiezas la jornada esperando que sea corta, que la rutina no se haga más honda, que ocurran cosas nuevas que te ayuden a llevar mejor la existencia de las casi diez horas que tienes por delante. La mayoría de las veces los buenos propósitos se esfuman pronto; alguien te llama y te da una mala noticia, te fastidia el día y auque al momento intentas recomponerte de la caída, ya todo se ha empozoñado y convertido en una cuesta arriba interminable.

- Buenos Días, ¿Es usted el responsable de compras?
- Sí, soy yo.

Hoy me llamó una mujer de voz agradable, parecía simpática, incluso uno podía hacerse a la idea de que esa voz pertenecía a una mujer bella; vestida formal, con gafas de pasta blanca casi transparentes, bonitas piernas y una coleta altiva y vivaz, también con unos cascos que le dejaban las manos libres y le permitían tomar notas. Sólo me bastó una frase para imaginarme todo aquello, como si fuera una reverberación. También me bastó una frase para percatarme de que quería venderme algo. (La mayor parte de ellas siempre me quieren para lo mismo).

Quizá para ella también fuera la primera llamada del día; yo aquí pensando en mis problemas y esa mujer, de la voz, en una ciudad muy lejana pensando en los suyos; así que en ese momento ambos, a cada lado de una línea de teléfono de cientos de kilómetros y de miles de postes de árboles muertos, pensábamos las mismas cosas pero queríamos cosas distintas: ella venderme algo y yo sabía que, fuera lo que fuera, le iba a decir que no.

Lo que más me incomoda de estas situaciones es que si esa persona me fuera a vender un Ferrari a precio de una tienda de los veinte duros yo, igualmente, lo negaría. Tengo la fijación de odiar convulsivamente el comprar, y si es por teléfono mucho más. Es posible que con los años haya ido madurando dentro de mí un terrible y lacerado tacaño que sufre cuando ve marchar su dinero. Que tampoco soy un ahorrador, que vivo con lo puesto, pero es mi gran suerte el no lampar por nada.

-¿Tiene usted un momento para conocer algo que seguro le va a interesar?

- Lo siento, pero todos los días me llaman de tres a cuatro personas diciéndome que tienen cosas que me pueden interesar y luego nunca me interesan. Prefiero, esta vez, quedarme con la duda. Mejor la duda al desengaño. Buenos días- y le colgué.

Quizá fuera la llamada que me contara aquello que cambiara mi vida para siempre. O quizás fuera para que mi empresa cambiara de compañía de teléfonos, lo más seguro. Sólo sé que la comunicación cesó, y el cable de miles de kilómetros se quedó vacío unos segundos. Hasta que la telefonista, con corazón de acerico, volvió a marcar otro número de teléfono.

Diógenes, la Guancha y la Gasparita

2011-06-12T19:39:00.023+02:00

¿Cómo se llamaba esa enfermedad cuyo síntoma principal era el de acumular basura? Ah... Diógenes; el “Síndrome de Diógenes”. Nombre raro para un trastorno mental, y qué poco tiene que ver con Diógenes. Este señor era, nada menos, que un gran sabio griego, un filósofo que afirmaba que “El sabio debe tender a liberarse de sus deseos y reducir al máximo sus necesidades”. Algo así como “no es más rico el que más tiene sino el que menos necesita”. Así que rompo ahora mismo una lanza por este filósofo griego, y si quieren saber un poco más de él aquí dejo un enlace; Diógenes de Sinope.

Ahora llamamos Síndrome de Diógenes precisamente a lo contrario que él propugnaba; él defendía el abandono de lo material, y por eso mismo que detestaba lo material vivía como un vagabundo; cuentan que su casa era una tinaja. ¿Y tiene esto que ver con las personas que almacenan en sus casas kilos y kilos de basura? Pues no. Pero a alguien, maldita la idea, se le ocurrió un día que era más técnico llamar a esa enfermedad mental el Síndrome de Diógenes, en vez de el “síndrome del guarruno”.

Llegado aquí, decir que todos tenemos tendencia a almacenar cosas; hay trasteros que el día que exploten puede producir la tercera gran extinción de la Tierra, después de la de los dinosaurios. Pero, ¿cuál es la distinción entre objeto y basura? Sabemos que basura es un desecho que no sirve, que huele mal, que está en descomposición; no sé, que da asco. Pero si yo ahora cojo un pantalón que está en mi trastero y que no es basura, y lo saco y lo pongo en el contenedor que está frente a mi casa, ¡qué paradoja!, en diez segundos algo que no era basura se convierte en basura. Desde luego es algo de lo más extraño; si un minuto después pasa por allí un señor y le gusta mi pantalón y se lo lleva puesto, diremos que el señor ha cogido ropa, o basura, de la basura, que probablemente tenga el síndrome de Diógenes, incluso que es un puerco. Pero si lo hubiera cogido yo, el mismo pantalón, de mi trastero; es lo mismo pero no es lo mismo. Qué cosa más rara; como diría aquél: ser o no ser, basura, esa es la cuestión.

Lo cierto es que a todos nos gusta conseguir objetos sin pagar nada a cambio, y sin entrar en el hurto, porque el hurto está feo y es lesivo con el prójimo; pero encontrar algo que el otro tiró y quedártelo, sin pagar nada a cambió, eso no está mal con nadie, incluso en mi familia hay una expresión, relativamente moderna, que acuña perfectamente el verdadero significado de nuestro común y particular Síndrome de Diógenes (perdóneme Sr. Diógenes). Se llama el “reciclaje”. Por ejemplo cuando de camino a mi huerta iba yo, siendo sólo un niño, si me encontraba unos ladrillos, de esos de taco antiguos buenísimos para cualquier cosa, y tenía el medio de transportarlos a la huerta, eso no era coger basura, eso era reciclar ladrillos. Lo que ocurría era que el reciclaje podía abarcar un género amplísimo de lo más variado: reciclar hierros, reciclar maderas, reciclar muebles; ¡joder con el reciclaje!, pronto se me inculcó el refrán de “a casa, aunque sea una piedra” y no sólo en el sentido metafórico, sino en el literal; llegué a cargar ingentes cantidades de piedras en el remolque de mi mulilla mecánica. Se puede decir que ahí nació mi particular síndrome de Diógenes y que aún padezco; “pa casa aunque sea una piedra”

Luego creo que hubo otro hecho que condicionó la especial predilección que tengo por el “reciclaje”: El Berrocal. Yo, como todos los niños de mi edad, tenía terminantemente prohibido pisar el Berrocal; por peligroso, por nocivo, por los kilos y kilos de inmundicias que se acumulaban en el vertedero del pueblo. Pero el primer día que fui (o que fuimos, porque a esa edad todo se hace en pandilla), y sin el permiso de mi padre (el permiso y las ordenes las daba mi padre, mi madre la educación) al Berrocal, aquello fue apoteósico. ¿Cómo te podías imaginar que allí tirados, a un paseo de tu casa, se podrían encontrar cosas tan interesantes?: juguetes viejos, revistas de tías en cueros, muebles, ruedas, cristales que romper, ratas que matar, cocodrilos que encontrar... (por aquel entonces se fantaseaba que quizás en el charco del Berrocal viviera un cocodrilo). Así que la primera excursión que hice al Berrocal pasaría a los anales de mis recuerdos como una de las mayores aventuras de mi infancia. No recuerdo muy bien qué fue lo que "reciclé", pero sí estoy seguro que todos los niños de mi pandilla traíamos algo "reciclado" del vertedero de Gerena, así como la sensación de haber hecho algo peligroso y temerario; de ser más adultos.
Sea como fuera la basura en aquellos años era de lo más interesante; a veces también nos gustaba ir a quemar botes de flí (aerosoles), o incluso hacíamos una batida buscando estos botes, que luego nos lo llevábamos y los quemábamos en otros sitios.

Todo esto que hoy escribo viene a cuento de que hace unos días había tiradas en la basura de mi calle dos bicicletas. A una de ellas le faltaba un tornillo del pedal, y la otra, de montaña, estupenda, sólo tenía la rueda trasera pinchada y descentrada. Ahora ninguna de las dos son basura, están en mi trastero (esperemos que no explote) y, después de unos pequeños arreglos, funcionan de maravilla.

Qué suerte, dirán algunos, te has encontrado dos bicis en la basura; pues sí, pero no las he cogido de la basura, las he "reciclado". Y no es la primera vez; mi hija tiene una bicicleta preciosa también que reciclé hace cosa de un año.

Sigo haciéndome cargo de que las cosas cambian; no hace mucho una bicicleta era algo que duraba toda la vida; el que se compraba una la tenía para siempre. Y si nos remontamos a algunos años más atrás, los de mi padre, por ejemplo; entonces si que se querían de veras a las cosas. Mi padre y mis tíos tuvieron dos bicicletas, que mira si serían importantes en sus vidas que tuvieron hasta nombre: La Guancha y la Gasparita. Perfectas para acarrear ramón para las cabras.

Algo habremos perdido en el camino cuando ya no le ponemos nombres a las bicicletas. (Aunque sean recicladas).

Leña del jacinto caido

2011-06-08T00:34:00.005+02:00

Había niños que sólo jugaban con el resto si era al juego al que siempre ganaban. Si no, preferían romper la baraja. ¡Cómo es que niños y hombres al final somos tan iguales!

Nunca me gustó hacer leña del árbol caído, pero creo que es bueno analizar lo ocurrido, que no es poco, y por eso voy a dar mi breve opinión sobre la gran noticia del momento; el que un candidato se presente a las elecciones municipales, las gane, y dimita de su cargo antes de recoger su acta. Todo ello por no sacar mayoría absoluta, dicho sea de paso.

Opino que es una actitud de vergüenza, pero no conmigo, por supuesto yo no le pienso pedir cuentas, sino con sus electores, con las muchas personas que en él depositaron su confianza. Me imagino a los ancianos llevados por familiares, o por unos y por otros, a votar, y pienso que los abuelos y las abuelas que, con sus achaques y dificultades, llegaron hasta la misma hendidura de la urna y metieron su papeleta para votar a Jacinto, hoy deben sentirse totalmente defraudados. O aquellos jóvenes que utilizaron su derecho por primera vez; hoy creerán aún menos en la democracia. Todo aquél que votó a Jacinto lo normal es que se sienta engañado, y creo que ellos son las víctimas del mayor timo democrático de la historia de Gerena.

Por eso, y aunque piense que tener a Jacinto retirado de la política local será bueno para mi pueblo, creo que la principal damnificada ha sido la democracia. El político que decide representar al pueblo asume una responsabilidad importantísima, nada menos que la voluntad popular de todos los que confían en él. La gente que lo vota está representada en su persona. ¿Qué se le puede decir hoy a esa gente? ¿Por el bien del partido? Hay que tener lo que se llama vergüenza torera y ésta ha brillado por su ausencia.

Repito, no quiero hacer más leña, pero “un político que miente es un político peligroso”, y todo lo que este señor ha puesto en su boca en la campaña electoral ha sido mentira. Por eso creo que este señor debería tener prohibido, desde ahora, a presentarse a cualquier elección, aunque fueran para presidente de su comunidad.

Los aciertos de su etapa están ahí. Espero que los errores tengan arreglo. Le deseo lo mejor al ciudadano Jacinto, él con su conciencia.

....

2011-06-07T15:19:00.001+02:00

Sr. López

2011-06-06T23:46:00.012+02:00

Un día Lobo López
Se encontró a su amada
Hace cuanto tiempo

Y me alegro tanto

No me lo esperaba

Ella le pregunta
Nada personal
¿Qué has estado haciendo?

Lobo le responde:

Todo sigue igual

¡Qué día más bueno,
cómo pica el sol!
¿No es un poco raro

para el mes que estamos

ya tanto calor?

Bueno, bueno, Lobo,
Tengo que dejarte
Me están esperando

Nos encontraremos

En alguna parte

Iba el Lobo López

Tragando saliva

Por no hablar a tiempo

Estaba sufriendo:
Su amor se le iba,

y pensar que ahí fuera
hay todo un plantel
de chicas hermosas
flores temblorosas

por dejarse comer

Tengo que decirle
que la hecho de menos
lo he dejado todo

por no hacerle daño

soy un Lobo bueno

No puedes negarme

Tu frasco de amor

He entrenado duro

Ahora estoy dispuesto

A comerte mejor

.....

5 de junio

2011-06-06T00:02:00.008+02:00

Cada vez que llega esta época del año recuerdo, inevitablemente, la época en que siendo estudiante me comían vivo los exámenes. Siempre pensé que había algo de mala intención en esa odiosa coincidencia de que había que estudiar muy duro, justo en el momento en que toda la vida fuera refulgía; en la calle y en el campo.

El río, aún con agua corriendo, se brindaba al baño y a los paseos. El tiempo de las tardes en la Barda no parecía tener fin, y siempre había algo de que hablar, un litro que tragar, o una morena que cortejar. ¡Cuántas cosas me perdí!

Hoy, casi tres lustros después, todo parece haberse quedado muy cerca, a la vuelta de la esquina, pero de una esquina que ya no existe.

¿De qué vale engañarse? Ya no soy el que era, quizá nada sea ya lo mismo. Me fijaba hoy en el Guadiamar y veo que, en ciertas zonas, el río se me ofrece desconocido. La Sua grande, erosionada y desgastada, parece que tanto la ha limado el agua que es todo un milagro que los restos, de la obra antiquísima que fue, sigan ahí desafiantes a tantos trastornos. Y la que llamábamos la Sua Chica, junto al Molino de “Antón”, también es otra charca distinta, ni tan redonda, ni tan profunda, ni tan acogedora. Ahora acabo de recordar otro nombre de otra zona del río, que si la memoria no me falla creo que estaba pegada a la Sua Chica; me refiero a los Rueznos. Curioso que en el Diccionario de la Real Academia dice que un “Ruezno” es la corteza exterior del fruto del nogal. ¿De dónde saldría aquel nombre para aquella parte del río? ¿Habría algún nogal cerca? Quién sabe.

Pues eso, que junio está recién llegado y me recuerda a aquellos meses de junio con los últimos parciales, a punto de terminar el curso, plagado de exámenes, de tardes y noches encerrado en el cuarto estudiando los últimos temas y matando decenas de mosquitos.

Termino con una posdata: por si alguien no se dio cuenta creo que a éste, mi viejo blog, se le están terminando los argumentos; hoy pensé que quizá pudiera sobrevivir si lo convierto en un diario (gracias a ese pensamiento, para bien o para mal, he creado la entrada de hoy, que casi estuve a punto de seguir con el Quijote y no encender el ordenador). Así que señores, señoras, ahora sí; que me dispongo a quemar mis naves, porque lo que fue ya no es, que lo que es ni lo sé, que ni sé si será.

Al Sur de la Frontera (Oliver Stone)

2011-06-04T18:34:00.004+02:00

.....

Tantas penas

2011-05-30T23:15:00.016+02:00

A veces se ven madres locas andando por las calles. Son madres locas de amor que a cada minuto se acuerdan de una pena. Tantas penas se les vienen a las cabezas que la realidad se les confunden con lo que anhelan; y van y vienen soñando despiertas, esperando que en algún momento el mal sueño termine, para despertar unos momentos antes de la última vez, y poder acariciar de nuevo aquel rostro y aquel pelo anillado del hijo que no llama, tan tarde es y que no vuelve. Más de diez años esperando. La paciencia le perdió el juicio; y nunca vuelve, y nunca vuelve...

La carretera, la curva, la noche, el árbol, la lluvia... ahí; en ese punto frío del silencio; un lapsus sangrante, un frenazo, y todo termina. Se va, y no queda nada, aparte de ropas que se secan entre las alas de las polillas. Colgadas en los armarios se marchitan ajadas, esas prendas que se quedaron sin sus cuerpos; zapatos sueltos, algunos no tienen pareja, y lo peor de todo es que ya no la necesitan. Una muñeca encima de la cama, unos patines dentro de una caja de cartón, unas cartas de amor sin corazón que les lata, juguetes que se volvieron viejos en un instante, en un momento seco, justo después de que sonara el teléfono; fin del viaje...

Se llamaba Juan Manuel, se llamaba Diego, se llamaba Gloria, se llamaba Francisco, se llamaban... nombres que el arcén se empeña en borrar, que la grava quiere tapar; las letras de esos nombres se las lleva un viento fuerte de fuego, que hace que las lágrimas ardan, que roba la fe y que deja marchito al mismo Dios de todos los cielos, de todos los muertos. El viento, el viento del tiempo viste prendas negras.

Te odio alcantarilla de la tarde, te odio estrecho puente en la niebla. Maldita guadaña veloz inmisericorde, maldito guardarraíl, maldita línea continua, maldito semáforo en ámbar que ni verde ni rojo.

Frágil vida que sigue. El mundo es un reloj sin agujas. Todo continua impasible. La carretera, paciente, espera.

...

Mastines

2011-05-28T11:41:00.004+02:00

Mastines azules
con cascos de hierro
esconden sus dientes
sus dientes de perros

Blanden sus palos
en sus sucias manos
macabro trabajo
les mandan sus amos

Mastines con botas
son perros de presa
que hablan a golpes
ellos nunca piensan

Canes con guantes
que pisan la gente
aquellas sentadas
tan tranquilamente

Qué buenas personas
que dan sus razones
y piden un mundo
con menos ladrones.

Aureliano & company

2011-05-25T23:42:00.001+02:00

Reflexionemos (Por Harry Villegas)

2011-05-25T12:14:00.003+02:00

Muchos se preguntan porque del hundimiento del PSOE a nivel nacional; pero la respuesta es obvia ¿porqué votar a una mala copia de un partido de derechas (el PSOE) cuando se puede votar al original (el PP)? Alguien, me comentaba, que el domingo se sentía hundido, "esa sensación que se tiene cuando tu equipo baja a segunda en la última jornada" viendo el mapa de España todo azul. Lo reconozco, yo también, todos esperábamos más, vienen tiempos duros, ¡San Carlos cógenos confesados!

Alguien aboga por dejar al PSOE que gobierne en minoría en el ayuntamiento, que bregue "...con la ruina del ayuntamiento..." "...nos divertiremos todos" afirma el tertuliano. Craso error, primero pierde Gerena y segundo: no tiene nada de gracia.

Bueno el PP ya ha hablado:"...ante todo garantizar los intereses generales frente a las ideologías.." Otros ya están tardando en mover pieza. Cuando voto, voto con la intención de poder acceder al poder político, como única manera de poder transformar esta sociedad, y como votante de IU, no soportaría que se perdiese la gran oportunidad de poder llegar al gobierno municipal por falta de interés y valentía política.

La mayoría del pueblo está pensando: ¡no nos falleis! Me queda una reflexión pendiente, la relación entre estos resultados electorales y las peticiones de democracia real del movimiento M-15.

P.D.: Gracias Harry por este interesante artículo.

Un comentario a algunos comentarios

2011-05-24T00:06:00.008+02:00

Tema muy apasionante este de si será o no Jacinto el próximo alcalde. Tenemos muchas preguntas, pero las respuestas las tiene en exclusividad el PP de Gerena. Ese gran olvidado, que ha resurgido de sus propias cenizas, ahora con una importante llave en el bolsillo.

¿Votaría el PP de Gerena la investidura de un representante del PSOE, de IU, o Independiente?

¿Se abstendrá para dejar que vuelva a gobernar un alcalde del PSOE? ¿Qué pensarían sus votantes al respecto?

Seguro que tratarán de tomar la decisión más responsable y acorde con el sentir de los ciudadanos que representan, digo yo.

Dice mi amigo Harry, (creo que ya le he dicho otras veces que sus intervenciones son siempre interesantes) que el representante del PP es persona inteligente, cercana y bastante valiosa. Yo no tengo el gusto de conocerle pero, viniendo de Harry (Villegas Pombo que no Potter) esos halagos, pues sí que tengo ganas de conocerlo. Aunque... lo iremos conociendo, no me cabe dudas.

Pues eso, dice mi amigo del candidato del PP que es una persona que sabrá valorar lo que Gerena necesita, y luego nombra la palabra alcaldesa. No sé, no sé. A la hora de quitarle la alcaldía a Jacinto lo lógico sería que la recogiese la segunda candidata más votada pero al PP no le bastaría con abstenerse, tendría que votar a favor de una candidata de Izquierda Unida. Sería algo inteligente, pero también muy valiente y osado, ¿no?

Sobre las matemáticas de quién debe o no gobernar, ya podemos hacer todas las cuentas que hagamos que podríamos llevarnos el pescado a una parte u a otra. Yo reconozco que el candidato más votado ha sido Jacinto. Y que ha ganado las elecciones. Pero eso, en democracia, no es suficiente para formar gobierno.

Estimado anónimo, me parece muy interesante dialogar sobre estos asuntos, así que le agradezco su intervención. Pero este planteamiento que me hace está cogido por pinzas. Pues creo que trata de explicarme que en política no existen los matices, y en Gerena, respecto a Jacinto, existen muchos matices. El desgaste de estos años ha sido brutal y hoy en día creo que, lamentablemente, Jacinto tiene en Gerena más enemigos que amigos. De momento podemos ir sumando todos los votantes de IU (1.079), más todos los votantes de IPGE (956). Esto suma 2.035 votantes que no quieren a Jacinto como alcalde. (Jacinto ha sacado 1.792 votos)

Se me ocurre hacer otra cuenta:

Total de votantes censados en Gerena: 4.364.
Si la mayoría de la gente en Gerena quisiera que fuera alcalde Jacinto lo habrían votado la mitad + 1. Pues no, no lo votaron tantas. (Reconozco que este planteamiento roza la demagogia)

De todas formas esto es como eso que se dice que hay dos hombres y uno de ellos se come dos bocadillos y el otro se queda con los ganas. Al final, según las matemáticas, la media es que cada uno se ha comido un bocadillo. Explícaselo tú al que tiene hambre.

En fin creo, estimado/a anómimo/a, que esto no nos lleva a ningún sitio. Ahora la noticia es otra:

Alvaro en su blog dice: “Creo que PP cumplirá su compromiso público de no pactar con ninguna otra fuerza política, lo que descarta un equipo de gobierno tripartito”

Ahora un buen periodista preguntaría:

¿Ha puesto en algún sitio por escrito el candidato del PP que no tomará partido en la formación de un gobierno si así se lo proponen?

¿Están grabadas esas declaraciones? (Me gustaría verlas)

¿Está Álvaro mandando un mensaje al PP para marcarle, deliberadamente, el camino?

Los que no nos gusta hablar de fútbol, ni de ninguna clase de deportes, son de los asuntos políticos de las pocas cosas de las que hablamos (hasta por los codos), así que termino diciendo, en jerga futbolera: “Las espadas están en todo lo alto” (digo las espadas que no “los” “Espadas”)

Un saludo y buenas noches.

Nuevos tiempos: nuevo/a alcalde/sa

2011-05-22T23:53:00.014+02:00

Pensando, pensando... y jugando a "futurizar".

6 del PSOE
3 de IU
3 de IPGE
1 del PP

Vence el PSOE pero pierde la hegemonía. Una victoria amarga.

IU, (en Gerena) no vota a PSOE.
IPGE no vota a PSOE.
PP no vota, por principios, ni a PSOE ni a IU, pero a IPGE ¿por qué no?

PSOE pierde la alcaldía y el próximo alcalde de Gerena será Goro.

Tampoco hay que rasgarse las vestiduras, simplemente: lógica democrática.

Ah... se me olvidaba, hay otra posible y difícil opción, que el PSOE, a la desesperada, intente encontrar novia, pero creo que, a estas alturas, ya se le hizo tarde, y la única novia que puede buscarse no se conformará con menos que con el propio sillón de la alcaldía.

Una oportunidad dentro de dos días

2011-05-20T00:15:00.008+02:00

En estos días previos a las elecciones quiero hacer unas breves reflexiones personales.

Creo que este 22 de Mayo el objetivo no nos debe cegar. Lo que se odia, a veces, puede que no nos deje ver lo que se quiere, como esa frase de la leña que no dejaba ver el bosque (o algo así). Digo esto porque lo realmente importante no es castigar sino dar el mejor uso a nuestro voto.

Tenemos una oportunidad dentro de dos días y tonto será del que no la aproveche; habrá quien quiera aplaudir; respetable, pero otros queremos patalear, y no nos quedaremos satisfechos con un simple tirón de orejas; muchos pensamos que hay que ir a votar para bajarlos del pedestal (esto es lo que dicen, por ejemplo, los del movimiento 15M), para tirarlos abajo con la elegancia de un voto, y adiós muy buenas; pero para poner a otros, esa es la democracia; habrá que poner a otros para que haya una posibilidad, una esperanza, a nuevas formas de hacer política. Y dentro de esto estoy hablando de todo; de cómo plantear un urbanismo responsable y solidario, lejos de banqueros, especuladores y corruptelas; de cómo fortalecer los servicios públicos, y que sean públicos de verdad; de repartir los derechos y también las obligaciones, de que paguemos todos (si se puede), pero más el que más derrocha y el que más tiene; de cómo favorecer a los desfavorecidos, de crear nuevos cauces para que la cultura fluya, para que la participación crezca, para que, como dijo Eduardo Galeano, la televisión sea un electrodoméstico más, como el micro hondas o el tostador y así ser más libres; para que demos valor a las cosas que realmente lo tienen; la palabra, la educación, las relaciones personales, la salud, nuestro patrimonio natural, la biodiversidad que es más importante y produce más riqueza que la explotación de los recursos naturales a costa de acabar con ellos.

El objetivo no debe ser que estos pierdan; el objetivo debe ser que otros distintos ganen, por eso es tan importante votar. Votar, votar; es nuestra obligación participar, y poner a nuevas gentes para que hagan nuevas cosas, para que no perdamos la ilusión en la transformación de nuestra sociedad. Y para esto el voto debe ser libre, una decisión sin cortapisas, madura y responsable de cada persona, una respuesta crítica donde lo importante no es ganar sino creer en lo que se vota. Y hacer que este maltrecho barco vire hacía un reparto más justo de todos nuestros bienes, una sociedad en todos los sentidos más solidaria. Por nosotros y por todas las próximas generaciones.

Esto es lo que quería decir. Que la inteligencia reparta suerte.

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Que gane LA mejor

2011-05-14T21:11:00.007+02:00

Sería bueno que en Gerena, y en el resto de localidades, ganara la mejor candidatura. Aunque creo que, en los proyectos políticos, siempre son mucho más importantes las ideas que las personas. Por eso cuando voto no lo hago, principalmente, a las personas, lo hago a las ideas, sin dejar de reconocer que son nuestros vecinos los responsables de desarrollar esas ideas, y por tanto hay candidaturas que son mejores que otras para la sociedad a la que representan.

Yo no tengo dudas hay una candidatura que me encanta y, según mi criterio, es la mejor. Por eso lo digo: por el bien de mi pueblo que gane LA mejor.

¿Hay vida antes de la muerte?

2011-05-07T21:34:00.005+02:00

Eduardo Punset encontró en una pared del metro de Nueva York una frase que decía: “Is there a life before deaht?”, ¿Hay vida antes de la muerte? Y creo que la dichosa frase tiene su miga. Podría dar motivos para escribir un libro entero; el nacer, el morir, el importante paréntesis intermedio... ¿y luego...? ¿Para qué preocuparse por el luego? Coincido con Punset que deberíamos interesarnos por el ahora, por lo que sabemos que nos está pasando en el presente, o quizá, como mucho, por los años que nos quedan todavía por vivir, e intentar hacer de nuestro tiempo un aliado y no un enemigo. Es de una lógica aplastante preocuparse por si hay vida antes de la muerte y no después. De qué sirve preguntarse si hay vida después de la muerte si no se aprovecha el tiempo de esta vida, la que va desde el nacimiento hasta el final; aunque para unos un punto y final y para otros un punto y seguido.

Puede que con esta afirmación estemos dando por inútiles importantes campos de nuestra cultura: la teología, la religión... cada individuo es libre de pensar lo que quiera, y si hay personas que necesitan tener en la mente estas cuestiones del después de la muerte, para mí es del todo respetable, aunque dudo que sirva para algo.

Precisamente por esto, por centrarme en lo vivo y olvidarme de lo espiritual, pienso que la construcción de la vida es un proceso increíblemente complejo y desconocido, pues con todos nuestros avances tecnológicos, nuestros logros en los campos de la bioquímica, la genética... somos totalmente incapaces de fabricar la vida. No digo que no seamos capaces de engendrar un ser vivo semejante a nosotros, lo que trato de subrayar es que sólo se pude fabricar un ser vivo si dejamos a la Naturaleza, de forma autónoma, que lo haga por nosotros. Si pusiéramos toda nuestra inteligencia, después de una evolución de millones de años, en la empresa de unir diferentes elementos químicos no podemos, hoy por hoy, lograr que aparezca nada vivo. Por tanto estamos, en este asunto, a la altura de una escherichia coli, de una simple bacteria; ella y nosotros, respecto a un nuevo ser vivo, podemos crearlo, pero no sabemos hacerlo.

Que la vida sólo pueda ser creada por la propia vida de una forma autónoma, desde la noche de los tiempos, me parece algo realmente fascinante.

Somos capaces de hacer hijos, pero para ello hay que dejar que nuestro cuerpo trabaje por su cuenta; fabrique espermatozoides, óvulos, hormonas, enzimas, reordene los genes y cree una nueva combinación diferente a cualquier otra, y todo, de una forma que no controlamos y que sabe hacer nuestro cuerpo por sí solo.

Es aquí dónde aparece una de nuestras grandes dudas existenciales: si la vida sólo se puede crear de otra vida, ¿cómo se creó la primera forma de vida?

Para contestar a esta pregunta tenemos dos opciones: o decir que la vida la creó Dios o decir que no tenemos ni idea. La primea explicación es bien sencilla, simplista, y poco o nada aporta: el Dios crea la vida y la vida evoluciona. Se rinde el razonamiento, gana la fe y nos quedamos tan panchos. En cambio la segunda opción, en la que admitimos nuestro desconocimiento, deja un campo enorme abierto a la búsqueda de importantes respuestas; ¿cómo es posible que unas moléculas se unan y formen una estructura tan inestable y compleja cómo es un ser vivo? ¿Cómo pudo pasar aquello de una forma espontánea y hoy seamos incapaces, utilizando las mismas moléculas, de generar un ser vivo? En definitiva; conocemos las piezas del puzzle, conocemos el puzzle terminado, ¿seremos capaces algún día de pegar esas piezas?

Músicos callejeros

2011-05-01T20:14:00.019+02:00

Vente, vente, que si vienes conmigo te prometo la lluvia.
Te daré caminos, de tierras y barros, de nubes blancas y oscuras tormentas. Que si vienes conmigo andaremos por todas las calles, patearemos ciudades eternas, pasaremos por los viejos puentes romanos, pisaremos las calzadas de las piedras olvidadas. Bajo arcos musulmanes aguardaremos, y subiremos las cuestas de los castillos templarios. Por montes, cerros, bosques y veredas, junto a las ovejas trashumantes. En antiguos caminos de arrieros respiraremos el viento de las montañas. Y cruzaremos los valles solitarios hasta llegar a las pequeñas aldeas, para tocar nuestro acordeón, ronco pero alegre, que nos dará el pan que nadie nos niega; ese pan, nuestro, de cada día.

Tú pasarás el plato y yo la pandereta, y sonarán nuestras canciones ante las mudas piedras de las plazas, frente a las gentes de las sillas de las tabernas.

Vente conmigo, entre campos de espigas, por senderos de cañaverales verdes, junto a zarzales angostos, bajo el cantar del cuco que busca a su hembra. A caminar por caminar, por encima de las letras y de los antiguos cuentos heredados de los viejos, o inventados, a la vez que se van cantando.

Y sacaré de cada bolsillo un pajarillo, una historia que contar a los chiquillos, un trozo de pan, un cacho de tocino, una bota con la que endulzarnos el gaznate. Nos pararemos en el camino y sacaremos las vituallas para tomarlas charlando, escuchando la música de los árboles... los silbidos que bailan entre las hojas de los álamos y de los chopos de las riberas.

Luego, botas al camino; un pié detrás del otro mirando el cielo, pensando en canciones que cantará por la noche el añejo y tierno acordeón, imaginando y jugando a qué se parecen las nubes, justo antes de que empiece un chaparrón. Y encontraremos el chozo de un pastor y nos meteremos dentro, y miraremos como fuera descarga la lluvia, y aspiraremos el olor que regala la tierra mojada para así tomar la vida en cada cosa.

Sin más reino que nuestros rotos sombreros, con la misma prisa de la hierba cuando crece, con el ritmo firme de las norias de las huertas, con el tiempo que se da la fruta madurando. Siendo y viviendo como músicos callejeros.

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Uso torticero de mi Blog

2011-04-27T00:04:00.011+02:00

Resulta que un ciudadano le formuló una pregunta a su alcalde en un encuentro digital que tuvo éste hace tiempo.

La pregunta:

JOSÉ MANUEL M. LIMIA:
Le transcribo un breve párrafo de informaciones contenidas en mi bitácora en relación con la aparición de restos arqueológicos por los que está imputado:
En 2004, comenzando las obras de la Urbanización Jardines de Gerena, aparecen unos restos arqueológicos que un vecino pone en conocimiento de Jacinto Pereira. El alcalde lo notifica inmediatamente a la Delegación Provincial de Cultura. Por su parte la constructora también notifica los hallazgos a la autoridad competente. Se personan a inspeccionar dichos hallazgos el arqueólogo de la Delegación y otro grupo de arqueólogos oficiales (no especificado a qué administración pertenecen). Se hacen las prospecciones correspondientes por los especialistas y llegan a la conclusión de que los restos encontrados son de menor importancia y no deben afectar a la continuación de las obras.
La pregunta es: ¿cuáles son y dónde están los documentos oficiales que
demuestran esta actuación? Gracias y saludos.

La "respuesta":

JACINTO PEREIRA:
José Manuel: Como sabrá, este asunto ha sido archivado por el juez hace varios días, que era la consecuencia lógica de una estrategia para mí inmoral del IPGE y el señor del Valle para derribarme, como dije en su día. Usted pensó entonces que yo estaba dando poca información; si lo hice así fue porque no quería seguir el juego a estas personas que han pretendido destruirme a base de mentiras y calumnias.
Toda la documentación que nos han pedido está, por supuesto, en manos de la Justicia, y es la que supongo que ha sido concluyente para el fiscal y para el juez.
Ahora que la Justicia ha hablado, confío en que se disipen las dudas que usted afirma tener y toda sombra de sospecha, porque ¿creemos o no creemos en la Justicia? Por ahí debemos empezar. Saludos.
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Mi pequeño análisis:

¿Negó el Sr. Alcalde que aparecieron restos arqueológicos?: NO

¿Negó el Sr. Alcalde que fueran unos arqueólogos a comprobar la naturaleza de los restos?: NO

¿Contestó el Sr. Alcalde a la pregunta de este ciudadano? (Esto; allá cada uno)

Y sigue mi pequeño análisis:

Decía la respuesta del alcalde: "¿Creemos o no creemos en la Justicia? Por ahí debemos empezar."

Buena pregunta. Sí señor. Aunque, llegado el lugar, todos responderíamos: "!Hombre! depende de lo que diga la Justicia".

Dijo la Justicia: "No se pudo demostrar la existencias de los restos". (También alguien dijo que el movimiento se demuestra andando)

A estas alturas de la película, no tenía pensado escribir más del asunto, pero hay elementos cansinos que se empeñan en recordarnos, una y otra vez, que todo quedó cerrado y que encima, aquellos que desconfiamos en su día deberiamos, incluso, pedir perdón por no haber demostrado mayores dosis de fe.

Por cierto.... ¿Se podría saber si se modificaron o no los cimientos proyectados, en el momento de la ejecución, para que fueran losas de hormigón en lugar de pilotes, y así no tener que profundizar más? Si fue así ¿por qué? ¿Fue aquella información que se dio, a propósito del cambio del tipo de cimentación, una leyenda urbana?

Y como diría Iker; ¿existen o no existen los arqueólogos fantasmas? (Creo que ya está saliendo por aquí, sin proponérmelo, mi sección de los "palitos a la burra")

No es nada personal, sólo que no me gusta que me tomen, torticeramente, por imbécil.

Viejos lumbrares de Gerena

2011-04-26T00:10:00.008+02:00

Puertas, portones, antiguas de las que llamábamos “del campo”, viejos umbrales de piedra que en mi pueblo se les llamaban, o se les llaman, “lumbrares”. Granito sin tiempo, sin aspiraciones; sólo una piedra cuadrada, antigua, labrada con la paciencia del cantero, con el esmero de los hombres que amaban a las piedras.

Colilla medio mojada, tabaco de liar casi apagado, gorra calada y sudada, ojos que lloran lascas grises, manos ásperas como el granito; el granito hace las manos y las manos al granito. Fuertes brazos del jornal amargo. Frente arrugada y maltratada por un sol injusto y despiadado. El silencio, luego el grito del barreno: ¡Barreeeeeenoooo! Más silencio. La explosión y un haz de adelfas volando por los aires. Y la vuelta al tajo en el tajo; férrea redundancia.

Puertas de Gerena, silenciosas puertas al mediodía de los veranos interminables, cuando sólo pasaban por las calles las avispas y los borrachos. Decían las madres, de pequeños: “!No salgas ahora con toa la calor niño, que caen bichos del cielo!” Qué buena la calor en el verano de un pueblo. Chicharras y calles adoquinadas friéndose como chicharrones, cuestas insuperables que pueden poner a prueba cualquier corazón valiente: si subes una de esas cuestas a las cuatro de la tarde en julio, ya puedes estar seguro que tiene que correr mucho el infarto para pescarte.

Puertas de la antigua Gerena donde los chiquillos hablaban y jugaban; se sentaban en sus lumbrares y dejaban pasar las horas haciendo del tiempo un asunto sin importancia, inacabable. Luego, esos mismos niños, llegaban a una primavera henchidos a rebosar de testosterona, y empezaban a buscar por las noches flores callejeras, dejando atrás a la pandilla de siempre, abandonando a los amigos de la niñez para marchar en busca de las venturas de las lenguas, con la llamada de la sangre en las cabezas (en las dos). Y quién sabe si luego volvían, algún día, a aquellos mismos umbrales, con las sombras de la madrugada, para dejar libres las manos nadar entre las pieles, los pliegues y las frutas; en busca de aquello que nunca se tocó/magreó.

Viejas puertas de Gerena, con sus viejos y viejas tomando el fresco de la tarde. Manos marchitas, ojos nublados, mentes limpias y serenas, sienes amplias, almas siempre niñas. Por allí mi abuelo se sentaba, en los tiempos en los que más vivo me sentí, y yo y mi hermana nos acercábamos al sabio hombre de la mascota, le dábamos un beso como el que besaba a un santo, más aún me digo, pues un santo no tiene sangre y un abuelo vivo sí, y a veces sacaba de su bolsillo un par de duros, y con sus manos nudosas nos los ponía en nuestras "limpias" manos, y ya con eso me podía sentir, en todo y por todo, un niño completo; con su pueblo, su abuelo, su duro... y sus viejos portones con sus lumbrares de piedra.

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Ahí quedó

2011-04-21T23:53:00.008+02:00

Sentir, es eso, no hay más. Más allá no hay nada, nada; nada fuera, todo dentro. El cuerpo es un encierro de emociones, y aunque fuera las voces hablan y la música suena, los ruidos entran por el cuerpo, por todas partes, como si la piel no estuviera; la música te cala, como la lluvia, como cenizas debajo de una tormenta. Porque la música no entra por los oídos; se respira honda, te atraviesa. Y se mira para abajo y sólo se ve el suelo; el suelo, tú y la gloria.

Arriba, crujen las maderas, cada nudo se estremece por el peso, y se duelen y no se duelen. Todo es un andar sin luz ni estrellas; sin caminos ni calles. El infinito es un rectángulo oscuro con paredes de terciopelo, y no se necesita nada más; sólo llevarlo encima: sujetarlo, sentirlo, mecerlo... sufrirlo.

Huele a sudor; agrio espíritu de músculos y pelos; los vapores de un esfuerzo que sabe a dulce; del dolor tierno, del escozor y el resquemor en el lomo; pero no pesa, casi no pesa.

“Derechatrás”, “derechatrás”, “izquierdalante”, sin correr, menos paso quiero.

De qué sirve creer si es todo sentir. Para qué ahora los dioses y las ecuaciones de la existencia; sólo es cuestión de casta, de echarle casta, de entregarse con todo, de darlo todo, de hacer lo que hacen los artistas...

¡Lloran, lloran!, ¡esos faldones lloran! Y así se lleva, que no es llevarlo sino amarlo. Y así se ama; de corazón y sinrazón, con un amor a pulso, amando y queriendo como lo hacen las bestias.

“Derechatrás”. “Pararse ahí”. “Ahí quedó”

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Mi niño de agua, mi niño de arena

2011-04-17T22:30:00.012+02:00

Pobre mi niño, pobre mi luna,
sola y callada quedó su cuna.

Pobre mi niño, pobre mi cielo,
ellos te tienen y no te parieron.

Pobre mi niño, no tiene cura,
dijo la monja, me dijo el cura.

Muerto mi hijo, quiero su abrazo,
quiero tenerlo en mi regazo.

No sé leer y algo he firmado,
maldita tinta que te ha matado.

Queda su tumba; falsa y vacía,
guarda la nada, todo mentira.

Tiene dos alas, mi niño robado,
tiene mil besos, que nunca he probado.

Niño de agua, niño de arena,
a ver quién me quita ahora esta pena.

Niño de nubes, niño de flores,
a ver quién me salva de estos dolores.

Mi niño de agua... mi niño de arena...
Ahora, ahora, mi pena...

Dime, mi niño, qué precio tienes;
ni oro ni plata, a mí me conviene.

Dime, mi niño, quién te ha comprado,
que a mí la vida me la ha quitado.

Dime mi alma, dónde te has ido,
malos canallas que te han vendido.

Y ahora que en hombre te habrás convertido,
tan sola y tan vieja, quiero contigo.
Quiero contigo, quiero contigo.
Tan sola y tan vieja, quiero contigo.

Mi niño de agua... mi niño de arena...
Ahora, ahora, mi pena...

(Canción a los niños robados)

¿Qué piensa del edificio de cuatro plantas que está construyendo el ayuntamiento de Gerena?

2011-04-12T00:07:00.011+02:00

Pensaba que de los errores pasados se podía aprender, pero ahora veo que estos errores –para algunos- no significan nada.

En todos los pueblos hay casos estridentes de edificios que, al calor del pelotazo fácil, rompen la armonía urbanística. Y la cuenta es muy sencilla: el suelo vale X, pero se vende X por el número de plantas. Se hace el doble de caja con 4X que con 2X. Luego están los costes de edificación; construir unos cimientos para un edificio de dos plantas es más caro, proporcionalmente, que construir los cimientos para un edificio de cuatro plantas. Las intermedias son las mejores; entre los cimientos y el tejado, mientras más mejor. Pura y sencilla matemática lucrativa. Si a los promotores se les diera libertad construirían lo más alto posible. Pues más alto, más beneficios. Lógico y sin que nada tenga de malo.

Como decía, en muchos pueblos –sobre todo en la costa- hay casos aberrantes de puntuales bloques, mucho más altos, entre las casas tradicionales de las localidades. En Gerena teníamos dos: el edificio de Banesto y el edificio del Banco Central. -los dos bancos ¿casualidad?- Habría que preguntarse –que lo desconozco- si estos edificios se construyeron sobre algún tipo de vacío legal, o simplemente con la vista gorda e interesada de los gobernantes de entonces.

Afortunadamente los políticos, representantes de la voluntad popular, han venido velando para que estos monumentos al pelotazo rápido no hayan proliferado aún más, haciendo de los centros históricos de los pueblos lugares entrañables donde se ha respetado la armonía y el sentir de los ciudadanos. Esto viene a decir que no queremos los pueblos agobiantes, masificados, asfixiantes. Queremos calles tranquilas, sin aglomeraciones, sin prisas, sin moles de hormigón quitando el aire. Que se pueda ver siempre el bello cielo de nuestro pueblo.

Pero todos los gobernantes no son iguales, también los hay que se hacen las normas a su medida, que cambian las normas según su conveniencia, -ya saben; “al guarda quién lo guarda”- que imponen su criterio personal haciendo uso del mal usado cheque en blanco de las urnas. Que entienden la política como si de una empresa se tratara: yo soy el jefe, no me importunen. Entonces surge una lamentable paradoja; quien tiene que velar para que se cumpla la ordenación del territorio se cambia a sí mismo la norma. Y en pleno centro histórico; a falta de metros "palante", "po parriba"; y sus errores son los nuestros.

Mal ejemplo, señores; un mal ejemplo más. “Quien hizo la ley hizo la trampa” Disculpen que me haya acostado hoy tan refranero.

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Producto de la arrogancia humana

2011-04-07T23:21:00.008+02:00

Recomiendo:

Ver este vídeo: pinche aquí.

Y leer esta entrevista: pinche aquí.

(Información obtenida de la web: www.notonidas.com)

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Galileo: de esferas perfectas nada de nada.

2011-04-03T16:09:00.017+02:00

El gran e ilustre Aristóteles tuvo grandes aciertos, pero también errores de campeonato; por ejemplo pensaba que la Tierra era plana, los cuerpos celestes esferas perfectas, que todo el universo, incluido el Sol, giraban en torno a nuestro planeta. (Una mala tarde la tiene cualquiera).

Por eso cuando Galileo miró por primera vez a través de su telescopio y vio los cráteres de la luna, las montañas, los mares secos, aseguró que la luna tenía la superficie irregular, como la de la Tierra. Con aquella afirmación estaba atacando a los mismos cimientos de la teoría de Aristóteles, de los astros perfectos, del pensamiento general con una valía de siglos. Porque Galileo vio con sus propios ojos que de esferas perfectas nada de nada.

Lo mismo nos está ocurriendo hoy en día con las centrales nucleares; de tecnología perfecta nada de nada. Y lo que ha pasado ahora en Japón, que nadie intente explicarnos que será la última vez que pasará. Sólo será cuestión de tiempo; años, décadas... volverá a ocurrir. Es como los grandes accidentes de los aviones; nos montamos porque creemos que no van a pasar más, pero tristemente pasan.

Una central nuclear es un cáncer latente, y tenemos nuestro planeta repleto de ellas. Nos aportan energía barata y limpia, dicen los que las defienden, pero los residuos que se generan son indestructibles. Los individuos que gastamos hoy esa energía estaremos muchos miles de años muertos, y nuestra mierda cancerosa seguirá por aquí, enterrada o hundida en el mar, haciendo nada bueno.

Prefiero sacrificar mi bienestar, en lo referente al gasto energético, a tener una central nuclear dándome ese bienestar. Prefiero beber en búcaro, prefiero dormir en la azotea para no gastar aire acondicionado, prefiero ir por casa abrigadito en invierno, con calcetines dobles, si hiciera falta. Prefiero ciudades sin rótulos luminosos, con menos bombillas, prefiero que el Estado limite mi gasto energético a que prorrogue centrales nucleares caducas.

El sentido común brilla por su ausencia, ahora mismo me asomo a la ventana y veo que mis vecinos tienen piscinas preciosas de agua cristalina. Todo el año gastando energía para tener esa agua limpia. Y llevo cinco años viviendo en esta casa y nunca he visto a nadie bañarse en esas piscinas. Piscinas bonitas, limpias, sin nadie que se bañe.

El derroche energético es directamente proporcional al volumen de la cartera. El rico pone el aire acondicionado con una alegría superior al pobre. Lo mismo ocurre cuando llega la factura de la luz; el pobre se deprime, al rico no la mira.

Deberíamos empezar a pensar que los eco-comunistas no están tan locos, alguna razón tendrán.

Prefiero que al individuo le prohíban derrochar electricidad. Prefiero que no le permitan tener piscina privada si no es ésta mantenida con energía limpia. Que no le permitan al individuo en invierno que esté en su casa en cueros con la calefacción a tope, en vez de abrigado con la calefacción al mínimo. Prefiero que me limiten las horas que puedo tener la televisión encendida, a que me pongan una central nuclear. ¿Qué gobierno apostaría por esto?

Hay que democratizar la energía, por eso estoy a favor de limitar la velocidad en las carreteras y de un carné por puntos que hace que los ricos puedan, igualmente, perder la licencia para conducir, y no solo el dinero, que no vale lo mismo para todos.

El sentido común es un animal en extinción, o interesado, por eso hay quien defiende las centrales nucleares. Galileo lo vio por su telescopio; de esferas perfectas nada. ¿Tiene la humanidad que ver miles de muertos para comprenderlo?

El Ovni de Curro

2011-03-27T20:37:00.022+02:00

Cuando me encomendaron esta misión no esperaba que se pudiera complicar tanto. Ya el viaje se inició torcido, pues además de varios errores a la hora de repostar -que si combustible normal, que si sin plomo-, nos perdimos al llegar a la galaxia “Isidra”, y tuvimos que parar a preguntar en el primer planeta que nos encontramos por el camino. Dejamos la nave un momento en doble fila, Algarrobo –mi compañero- esperando dentro, mientras yo me acerqué a una venta de carretera de dudosa pinta. Nada más entrar me percaté que no era precisamente aquel lugar de los que yo elegiría un fin de semana cualquiera para comer con la parienta y la prole. El tabernero era una cucaracha gigante, de casi tres metros, con un delantal comido de lamparones, que hablaba con un palillo entre los dientes, soltaba tacos a diestro y siniestro.
-Buenas tardes- dije.
-Buenas por los cojones- me soltó, pero hice como el que no se daba por aludido.
-¿Me podría usted indicar si voy bien para el planeta Tierra?
-¡Joder! –me respondió- Manda huevos que todo el que se pierde viene y me pregunte a mí. ¿Qué pasa?, ¿que no hay más planetas en este puto universo? Lo digo, sin animo de tocarle a usted sus benditas pelotas. Pero es que, ¡Coño!, parezco el tonto de la plaza del pueblo; ¡todo dios preguntándome!
El gran cucaracho me hablaba mientras no paraba de hurgarse en las encías con el palillo de dientes que, juzgando por su color, debía durarle desde hacía días.
- Mira picha –continuó diciéndome- sigues todo tieso, hasta pasar un par de estrellas más, luego doblas a la izquierda, y a un par de años luz, por ahí anda ese planeta Tierra que dices. En ese momento tuve serias dudas de que aquel tipo supiera realmente algo del planeta en cuestión, y fruncí el ceño desconfiando. Pero no recordé que las cucarachas pueden leer la mente.
- Mira picha -me inquirió- si crees que no sé donde está ese jodido planeta te diré que éste que te habla no se ha perdido ni uno sólo de los capítulos de Curro Jiménez. Aquello me tranquilizó; para nosotros, los habitantes del cuadrante segundo, la serie televisiva de Curro Jiménez ha sido, durante décadas, un fenómeno de masas, sin ir más lejos yo mismo me llamo Curro Jiménez. En ese momento me percaté que había perdido demasiado tiempo en aquella venta apestosa, así que, dándole las gracias, me alejé pensando que quizás debería haber aprovechado la ocasión para vaciar mi bolsa fecal en el tigre de aquel tugurio. Pero bueno, de todas formas no quedaban más que un par de años luz, como mucho, para llegar a mi destino. Me monté en la nave y le dije a Algarrobo que mis pesquisas habían dado resultado, y que pusiera los motores en marcha.

Algarrobo es un tipo de pocas palabras, él dice que prefiere escuchar a hablar, y eso a mí me tiene desquiciado, porque no saca el tío ni una mala conversación en todo el camino; no me dice ni “mu”, y claro atravesar el universo sin conversación es para matarse.

Pasados los dos años luces de viaje, y sin más contratiempos a destacar, excepto un par de paradas porque nos cogían perlitas las bujías, fuimos a llegar al planeta azul, la patria de Curro Jiménez. Al ver el planeta con tanta agua y tanta nubecita flotando, nos quedamos boquiabiertos, algo que me alegró porque por lo menos, por esas, mi compañero abría la boca. Pero el hijo de la gran marciana no soltó ni siquiera un “¡Oh!”, que va, este tío no habla ni queriendo. Pues eso que vimos el planeta azul y entonces pensé que debería haber hecho mis cosas en la venta del cucaracho; tanta agua liquida me abría las ganas de vaciar, pero aguantando el tipo, sin pensar en nada y porque me senté encima de la palanca de cambios, puede reprimir aquellas ganas enormes. Algarrobo enfiló la nave hacia donde a él le pareció. Yo le dije que, por su madre, aterrizara lo antes posible en un sitio discreto. Y así fue como nuestra nave, en el día trigésimo quinto de la cuarta estación de la era verde, aterrizo en el planeta Tierra.

Ir al planeta azul no es para nosotros algo excepcional, que va, ya les dije que somos grandes seguidores de algunas de sus cosas, sobre todo de sus series televisivas, y más concretamente de las series que se hacen en el país llamado España. Comparadas con la de Curro Jiménez las otras series tiene poca relevancia, pero de vez en cuando las ponen y las reponen en nuestros cines. Y eso se nota en los nombres más populares de nuestra civilización; por ejemplo, no es extraño encontrar un gran número de individuos, en mi planeta, que se llamen Benito o Manolo por la serie “Manos a la Obra”, o que muchas de nuestras mujeres se llamen “Fortunatas” y otras “Jacintas” también por una serie muy famosa. Y no solo las series españolas, de hecho yo y mi señora le pusimos a nuestros últimos gemelos; a uno “Coche” y al otro “Fantástico”.

Bueno, pues la nave tomó por fin tierra, y la tomó literalmente, porque Algarrobo -mi compañero- lleva menos de un mes con el carné de nave, y además creo que se lo sacó por correspondencia, es malo de narices. Cuando nos hubimos arrastrado durante una buena cantidad de metros sobre un campo llenos de terrones y la nave tomó toda la tierra del mundo, entonces acabó parándose y Algarrobo dijo: -Ya está, si no te ha gustado, la próxima vez aterrizas tú, que me tienes hecho un esclavo. No me dio tiempo de contestarle, ya que mi urgencia era vaciar todo el contenido de mi bolsa fecal que estaba a punto de explotar. Una vez aliviado, me recompuse y empecé a pensar; “A ver, hemos llegado al planeta de Curro Jiménez, estamos en un pueblo de Andalucía, donde nuestro ídolo cabalgaba. Lo mejor será que empecemos a tomarnos en serio esta misión, pues si no nuestros jefes nos van a pelar al cero, así que a trabajar.”
-Algarrobo –inquirí a mi compañero- ¿Dónde coños estamos?- Éste se puso a mirar su reloj. El muy cretino, además de hablar poco, está siempre presumiendo de sus cosas; que si este reloj es sumergible, que si se le enciende la luz para ver la hora de noche, la verdad es que lo poco que habla es para darme la brasa con su relojito.
-Capitán Jiménez – me dijo- estamos en un pueblo de Andalucía, espera que le doy al botón de mi reloj nuevo para que nos diga más información. Este reloj tiene una memoria de dos millones de gigas, me lo compró mi madre en el día de mi santo -mi compañero Algarrobo, además de creído de sus cosas, es todo un meapilas.
-Bueno Algarrobo, no me des más la tabarra con tu relojito; que si sabe hacer esto, que si tiene la correa graduable. Dale ya al jodido botón.
Y el reloj de mi compañero empezó a transmitirnos telepáticamente toda la información que disponía: “Estamos en un pueblo típico andaluz. Localidad donde en verano te mueres de calor y en invierno de frío” Qué mierda de reloj tiene mi compañero pensé, como todo los datos sean del estilo me voy a cagar en sus difuntos muertos. “En primavera se está muy bien, pero dura poco, y el otoño es que ni te enteras; un día estás en camisa y al otro, sin avisar, ya es invierno y te congelas. Se recomienda llevar, la mayor parte del año, camiseta interior graduable en cuanto a sus mangas. En está época del año estamos en el periodo transitorio entre mangas cortas y sin mangas”. Menos mal, pensaba, que no está aquí y ahora mi santa esposa, con la de veces que me dijo cuando hacía el equipaje: “Llévate una camisita interior por si refresca”. Y el reloj de Algarrobo seguía transmitiendo: “Habitantes en la actualidad de este pueblo: seis mil y pico, pero contemplado en su nuevo PGOU que pudieran tener en los próximos diez años una media de diez hijos por mujer viva (y no en edad reproductiva), mientras que las tasas de defunciones seguirán siendo, gracias a Dios, las mismas. Comienzan en el pueblo a aparecer edificios de más de tres plantas, pudiendo perder en el futuro su carácter tradicional. Dentro de poco elecciones municipales; se prevén, por el ambiente, importantes cambios. No hay constancia que por este pueblo pasara nunca Curro Jiménez.”
-¿¿Y eso es todo?? –le grité-, ¿esa es la información que guarda tu maravilloso reloj sobre este pueblo? ¿Y para que carajo quieres los dos millones esos de memoria? –Me entró por dentro una mala leche.
-Bueno, es que últimamente para dejar espacio, tuve que borrar algunos archivos. Mis colegas me mandan unos videos buenísimos de caídas graciosas y no tuve otro remedio.
-Mejor será que no me dé por enterado de lo que me acabas de decir. Mejor será. ¡Mi compañero pone en peligro una importante misión espacial porque sus colegas le mandan videos graciosos de mamporros! Anda Algarrobo que estamos aviados, tira pa dentro y busca en el Google noticias de este pueblo.
Al poco tiempo salió de la nave y me contó que casi todo eran noticias chungas; que si unas facturas falsas, que si un acuífero contaminado, que si gobernantes procesados, que si...
-Para, para, Algarrobo. Mejor será que nos volvamos, que ahora mismo no está el horno pa bollos, estableceremos el contacto terrícola de Gerena en otro momento.

Nota: Mis respetos a todas las personas que salen en este video. Especialmente a Joaquín Mateos, gran investigador y estudioso del fenómeno ovni.

Un humilde pensador

2011-03-20T22:55:00.008+01:00

Vemos como los “amigos” de Gadafi ahora son sus “enemigos”.
Se podría proponer dos nuevas definiciones para estas dos palabras:

Amigo: El que tiene petróleo, que no es suyo, pero que lo controla.

Enemigo: El que se le puede dar un empujón para que ya no controle el petróleo que no era suyo.

Increíblemente las armas de Gadafi matan libios y libias, y la armas de la coalición liberan libios, no matan. (¿?)

Pero las fábricas de ambos tipos de armas son las mismas. Habrá, imagino, dos botones: Para matar y para liberar. Y hay un tío que según, si son para vender o para consumo propio, aprieta el verde o el amarillo. Será esto lo de las "bombas inteligentes". Ya pudieron antes los de la coalición venderle a Gadafi sólo las armas de liberar, dice un humilde pensador.

Nuestro Mediterráneo siempre tuvo Guerras: el hombre no ha terminado aún de evolucionar/madurar lo suficiente como para tener que prescindir de ellas.

Creo que hay muchas guerras parecidas, si no todas; sobre todo las de los pozos de petróleo cada vez se parecen más.

Algunos piensan que tener en su territorio el oro negro es una suerte, pero la realidad es bien distinta, suele ser una desgracia. Allí dónde hay petróleo siempre habrá sátrapas.

¿Para cuándo se inventará el motor de agua? ¿Se habrá inventado ya y no sueltan la patente? No creo, sería un crimen que existiera y se permitiesen, por ejemplo, las centrales nucleares. No, no existen.

Mientras tanto debería coger más la bicicleta, en vez de el coche, y más el libro, en vez de el ordenador. Me encantaría joderles a esos cabrones el invento.

Amor y agua

2011-03-13T12:50:00.007+01:00

Amor y agua

Me gusta cuando te desnudas,
porque te veo completa;
la obra terminada y destapada,
sin rincones ni velos,
sin segundas ni telas,
envuelta en tu propia piel caliente.

Me gustas en cueros,
el tiempo en tu carne rebrota,
se para y se recrea,
se muere y resucita,
se atiborra de ti.

Me gustas por derecho,
por delante y por detrás,
de un lado y desde el otro,
desde arriba y desde abajo
-sobre todo desde abajo-.

Me gusta mirarte mientras te duchas,
porque el agua es lo mismo que tú,
porque os hacéis la una a la otra.

Me gustas mojada:
te haces líquida,
y el agua te roba,
te vuelves acuosa,
tu pelo chorrea,
tus caminos del agua...

Me gustan las gotas que caen de tu piel;
tienen la gracia que da la vida.
Muchas veces pienso en esas gotas,
quisiera recogerlas todas y guardarlas.

Rosas de amanecida

2011-03-06T16:25:00.023+01:00

Hay fotos rotas de sepulturas,
entre raíces y piedras secas,
tanto ruido de fuego sucio,
de matarifes; metrallas negras.

Esos disparos de mal nacidos
no pudren nunca vuestro silencio,
de flores rojas, que nada olvidan,
y que nosotros no olvidaremos.

Que vuestras risas, mujeres buenas,
en algún sitio se han enredado,
bajo pisadas de sucias botas,
muerden los dientes; arcilla y barro.

Voces de niñas mecen cipreses,
suben a nubes, como los pájaros,
desde aquel día en que la tierra,
quiso aferrarse a vuestras manos.

Qué bello pelo, tan trasquilado,
qué bellos ojos amordazados,
las balas manchan, a sus antojos,
rompiendo sueños de enamorados.

Partiendo madres, matando hembras,
mastican sangre, dejan helados
a toda alma de savia nueva
a hijos muertos nunca engendrados.

Hay diecisiete soles que faltan,
son diecisiete estrellas de menos,
hay diecisiete rosas robadas,
que son luceros del universo.

Quiero sacarlas hasta lo alto,
y liberarlas al mismo cielo,
pues son las rosas más maltratadas,
que una mañana solas murieron.

Quiera la fuerza del azadón,
y una caricia de paletina,
recuperaros en la memoria,
vosotras rosas de amanecida.

(A las 17 Rosas de Guillena)

ENLACES CON EL PROYECTO: "Verdades escondidas"

http://produccionesutopia.blogspot.com/

ENLACES VIDEOS:

Albino Garrido

LA ESCALERA DE MAUTHAUSEN

CAMINANDO HACIA LIBERTAD

Amor made "gugue"

2011-02-26T17:10:00.012+01:00

Son ellas, siempre son ellas. Ellas son las que nos eligen. Por eso este amor que tengo ahora es antinatura.

Toda mi vida teniendo claro que aquella mujer que tuve no la tuve, sino que me tuvo, y que nada hubiera pasado si no es ella la que me elige. Por mucho que a mí también me gustara, eso por descontado, pero fue ella y no yo, porque pasó lo que pasó; que me eligió.

Y ahora, a mis ochenta y siete años pasados de tuerca, con tantos tiros pegados, tantas hojas caídas, tanto libro leído y releído, y tantas pocas ganas por hacer, ahora va y me vuelvo a enamorar. No entiendo como me ha podido pasar; enamorarme hasta las trancas de una mujer imposible, ¡porque no tengo nada que hacer, absolutamente nada!

La conocí en el curso de ordenadores que nos dan en la residencia, y desde entonces no puedo dejar de pensar en ella. Me tiene obsesionado. Pero no crean que es una de esas viejas chochas que hay allí conmigo, ni siquiera una de las gordas asistentas, o que fuera una bella profesora que viniera a entretenernos con esos chismes del Internet. ¡Que va! La conocí en el “gugue”, se llama Clara y es una mujer bellísima; de grandes atributos y unos labios... ¡Una figura despampanante! Desde luego.

Lo malo es como lo llevo: fatal. Esto me tiene comido por entero. Porque ella sale con otros hombres. Enfermo de celos, diría yo. Y me lo tengo bien merecido, por idiota. Por enamorarme, como un tonto, de la rubia del primer vídeo verde que me encuentro en la puñetera “re”.
¡Qué hembra! ¡Qué vídeo!

Una parada

2011-02-22T00:21:00.009+01:00

Nada como un sol tibio para el descanso del caminante.
Llenos los rayos de un canto cálido y adormecido.

El Sol da todo lo que el alma pierde.
Entran por los poros diminutas gotas de luz. Benditas gotas.
Despacito, sin prisa, necesitamos del Sol como de la madre.

¿Será quizá ese el dios y no otro? El que nos mira y no deja ser mirado.
Redondo, fuerte, tierno, calentito.

En el banco el Sol es la manta más liviana. La mejor de las caricias.
Dormitamos, soñamos... Bajo el Sol durmiendo se exprime la vida.
Cabezada ligera del caminante. La energía que entra en los huesos, la piel que se recarga.

Echo de menos el Sol, en este febrero ajado, sin carnaval ni papas fritas.

Bienvenido seas. Siempre nos quedará el Sol.

La partida

2011-01-09T22:32:00.004+01:00

Si te vas es para volver, pero si no vuelvo, siempre quedarán las letras. Estas letras, mis letras, las nuestras. Son las letras como estrellas. El cielo: la hoja, la pantalla... Habrá que regresar pues hay cosas buenas que contar, que decir. Tengo que encontrar de nuevo el sendero de las palabras, el camino de las frases inacabadas. Quiero encontrar las letras y salgo ahora mismo en su búsqueda. Acaso la lectura de tantos blogs me ha vuelto loco. Y veo letras, como molinos, que nunca alcanzo, o castillos en cada venta. Ya lo dijo también la señora de mi casa, que no pudiera ser normal que me llevara a diario hasta las tantas enfrascado con tantas historias de políticas y caballerías. Que será tanta verdad que la lectura de esos blogs, que frecuento, llegara a secarme el seso, y es por eso que tengo que iniciar la partida, para buscar más letras, para librarlas de menesterosos y alevosías. Pues me he propuesto desde ahora ser bloguero andante, y parto, como digo, en busca de más entuertos, en busca de palabras y fotografías.

Para poder volver, otra vez, algún día.

Subidas

2010-12-28T00:09:00.008+01:00

- ¿Te enteraste que subieron la luz?

- ¿Y la Play?

- No sé.

- ¿Y los cubatas?

- Ni idea...

- ¿Y los juegos de la Wii?

- ¡Y yo qué sé! ¡A ver cuando maduras de una puta vez!

- (...) ¿Te enteraste que subieron la edad de jubilación?

Hay dos tipos de hombres

2010-12-16T23:26:00.016+01:00

Hay dos tipos de hombres; los que prefieren para un duelo la espada y los que prefieren la pistola. (Sugerencia para un duelo: ponerse de acuerdo.)

Los hay que usan colonia a diario, y los hay que en su vida.

A los que le gustan más las mujeres maduras, y los que las prefieren jovencitas.

Hay hombres que mean (o se la menean), con la mano derecha, otros con la izquierda. Esto no dice nada de las personas, pero cuando un hombre te da la mano, no es lo mismo que te brinde la que también usa para arrascarse los huevos que la que usa para la higiene nasal. Lo digo porque quizás ese sea el verdadero significado de darse las manos entre los hombres; es decirse: "que sepas amigo que no me importa tocarte la mano con la que también te tocas la picha, pero, vamos, yo también me la toco con ésta".

Hay cosas muy importantes para los hombres, pero también otras que lo son menos; por ejemplo los hay que saben para qué sirve esa escobilla pequeña que está junto al vater, otros que si la han visto no se acuerdan.

Hay hombres que tienen trabajo, otros están en paro (y jodidos). Clasificación triste.
También los hay, afortunados, que tienen pagas extras por verano y Navidad, y los que las tienen prorrateadas, (prorrateadas significa que no las tienen). Creo que, para el hombre que no tiene paga extra, la Navidad es de otro color... Como más parecida al resto del año, sólo que con más puñaladas.

Hay dos clases de hombres; a los que les gusta el Corte Inglés para ir a comprar y a los que sólo les gusta del Corte Inglés sus dependientas; los que mandan a sus amigos correos de tías en pelotas, y los que mandan infumables propagandas politiqueras; los que dicen lo que piensan, o los que venden lo que piensan; los que cuando escriben te tocan el alma, y aquéllos que cuando escriben te la manchan.

Hay hombres que se aprenden las funciones de los electrodomésticos; de todos los chismes. Que son capaces de entender sus manuales: del móvil, del DVD... de todos menos el de la plancha. Hay otros -ése es mi caso-, que si algo no funciona por la inercia lógica del encender y el apagar, pues no sabemos (ni queremos).

Hay dos tipos de hombres; a los que le gusta la cerveza, y los que carecen del sentido del gusto; los que se vuelven locos por un bocadillo de jamón y los que nunca lo probaron; los que saben encender una chimenea o una hoguera en el campo, y los que sin las pastillas para encender la barbacoas prefieren llamar al Telepizza.

El otro día me dijo mi hija que yo era un hombre que no se reía -También eso sirve para clasificar a los hombres-. Esa frase de mi hija la sentí como un golpe -como un golpe bajo-. Alguien alguna vez dijo que los borrachos y los niños dicen siempre la verdad... Sin duda me estoy convirtiendo en esa clase de hombres que cada vez se ríen menos.

Sin diplomacia

2010-12-08T23:46:00.005+01:00

La mirada de un perro callejero carece de la más mínima diplomacia.
Todo perdido y nada que perder. Quizás el pellejo; último capital andante y pendiente, última carta que jugarse en una mala partida: el pellejo y de farol.

Perro solitario de una gran ciudad desconocida.
Ambulante, sin rumbo ni mares.
Nadie espera en el puerto; desierto.
Perdido caminante de huesos.
Aquel pobre diablo; sin techo, sin lecho, sin pecho.
Amanecer de olvido; dolido, molido...
Sobre cartones: frío, resaca, ratones...
La puerta del Santander a cal y canto, sin espanto.
Cubierto por la cochambre y el hambre.
Rodeado de envoltorios y abalorios.
Un cartón de vino: rumboso. Pan duro: mohoso.

Detrás de cada perro callejero hay una batalla perdida, una vida vencida; una noche sin luna ni estrellas, un día sin pájaros, sin árboles, sin fruta...

Qué cosas..., nos parecemos tanto los hombres y los perros que tan solo un poco más abajo, en uno de los últimos escalones de estas sucia sociedad, hombres y perros somos lo mismo, vivimos de la misma forma, somos mirados con los mismos ojos, tenemos la misma sombra, somos actores del mismo circo.

Si ves un perro callejero y te sobra un poco de pan, no te lo pienses dos veces: ese que no te quiere lo quiere, ese que no quieres lo quiere. Malditas conjugaciones del verbo “querer”.

La verdadera suerte

2010-12-05T20:32:00.002+01:00

Existen tréboles de cuatro hojas, yo tengo uno; lo cogí, lo metí dentro de un libro. Por ahí anda, seco, entre dos hojas de papel escrito, como si formase parte de una bonita historia. Pero no sé en qué libro está. Necesitaría mucha suerte para poder encontrar otra vez mi trébol de la suerte; paradojas.

Hay muchas personas que buscan estos tréboles, que tiran dinero y esperanzas en este propósito. Se equivocan; no lo buscan en el sitio apropiado.

Por ejemplo: veo a gente parada frente a unas asquerosas máquinas de mil luces, hipnotizadas, parece como si les robaran las almas, las voluntades, absorbidas por unos “bonus” que dan cinco y que cobran diez. Van corriendo detrás de una suerte que me recuerda aquella leyenda de las sirenas, que quienes oían su canto ya nunca regresaban.

La suerte nunca se puede comprar. A la prueba está que los ricos no tienen más suerte que los pobres: sólo tienen más cosas.

No entiendo el negocio de la suerte o, por ejemplo, que en cada bar habite una de esas mentirosas máquinas de la suerte. Es triste ver a tantos dedos danzando entre las carteras y los “insert coins”, que criaturas se dejen robar, una y otra vez, de los ojos, de las mentes, por una puñado de monedas también robadas.

Existen tréboles de cuatro hojas, y hay muchos, por todos lados. Para verlos sólo hay que fijarse bien, abrir los ojos, mirar cerca; la suerte puede estar pegada a ti, ahí mismo, sin necesidad de buscarla; en el sofá, al otro lado de la cama, en la cocina, o lavando los críos... Tan cerca, tan lejos, ahí está: la verdadera suerte.

Gerenero: ten presente

2010-11-27T16:48:00.004+01:00

cuando vayas a votar
-si eres obrero consciente-
quién puede representar
tu clase más dignamente.

Vótate un Ayuntamiento
de honrados trabajadores.
no des tu consentimiento
a hipócritas vividores
que suelen vivir del cuento.

Que tu voto gerenero
te sirva para elegir
a un Ayuntamiento obrero
que sólo aspira a servir
sin ambición de un logrero.

Juan Antonio Ramírez
(1912 - 1980)

Panete y Juaneque

2010-11-21T23:40:00.006+01:00

.../...

-¡Pero hombre Panete!, lo que no puede ser no es y además es imposible; el pueblo no se puede quedar aislado del mundo, no podéis hacer de él un gueto aparte de la humanidad. Las ciudades crecen y vosotros no podéis frenar el avance del desarrollo.

-Vamos a ver Juaneque, me conoces desde hace... ¿Cuánto hace?, ¿cuarenta?, ¿cincuenta?; bueno desde toda la vida, y sabes que no me gusta irme por las ramas: una cosa es una cosa y otra cosa es otra cosa. Yo no estoy en contra del desarrollo, lo que no me parece normal es ponerle el culo a todos los que quieran ganarse los cuartos con los trajimanejes del pelotazo. Que el cuento ese está muy visto Juaneque, que hoy esta tierra vale dos gordas, y mañana los mismos terrones valen un capital.

-Pero Panete, que no digo yo que lo que no es no sea. Lo que digo es que este pueblo es una perita en dulce, y que cuando una ciudad grande necesita suelo va y lo toma. Que esto es lo de todos los sitios, ¿o te crees tú que si en Camas los cameros hubieran dicho que no, el pueblo tendría hoy en día las mismas cuatro calles? A ver Panete ¿tú crees que si a Sevilla le hace falta casas, un pueblo se puede negar a que la capital crezca?

-Vamos a ver Juaneque, ¿entonces qué me estás diciendo que mi pueblo no es mío? ¿Que yo no pinto nada? ¿Que si a mí me gusta como es: tranquilo, pequeño..., -¡qué siga siendo pueblo!- entonces que me “joa”?

-A ver Panete, yo no digo que sea justo, digo que es así, el mundo siempre ha sido así. Las grandes ciudades van creciendo y a los pueblos del extrarradio se los va comiendo. Esa es la realidad, aceptarlo es de realista.

-Pero Juaneque, este pueblo no está tan cerca, lo mismo dentro de cincuenta años es inevitable, ¿pero ahora?, ¡hay aún mucha tierra de por medio!

-Sí Panete, pero la autovía está a un paso, y a la gente no le importa llevarse todos los días una hora en el coche; eso es el progreso, no le des más vueltas. Acéptalo como inevitable.

-Entonces... Juaneque, ¿debo resignarme?... ¡Mira, pues no! Estoy en contra de que en unos años esto se convierta en un montón de casas, en un montón de gente, que no serán ni de aquí ni de allá. Pues a esa gente lo mismo le dará comprarse las casas en este pueblo que en el de al lado. Ellos vendrán buscando el mejor precio. No puedo Juaneque darte la razón. Así se pierde el pueblo. ¿Dónde quedarán luego esas cosas nuestras de los catetos de aquí?

-En el recuerdo, amigo Panete, en el recuerdo... No te digo yo que me des la razón. Te estoy explicando la lógica del asunto. Y es verdad que esto afectará al pueblo. Esto al gerenero de a pié no le traerá beneficio. El crecimiento no tiene por qué ser bueno, puede traer más contaminación, más inseguridad, más coches; otra forma de vida. Yo lo que te digo es que es algo inevitable.

-Amigo Juaneque ¿sabes una cosa? Por lo menos tú eres sincero. Me dices que pasará lo que tiene que pasar, pero no me dices que un gran crecimiento del pueblo será bueno para mí ni para los vecinos. ¿Sabes Juaneque? Por eso me gusta charlar contigo, porque veo que dices la verdad. Lo que me enerva es el mensaje de aquellos que dicen que será bueno, y te lo tienes que creer porque sí.

-Mira amigo Panete, el que diga que el crecimiento brutal de un pueblo es bueno para el pueblo ese simplemente es un necio. -¿Alguna vez fue bueno para tantos pueblos que ya crecieron?- Ahora bien, también los hay de otra clase, y esos son los más abundantes; los que hablan en nombre de sus cuentas corrientes.
¿Si tus olivos, amigo Panete, mañana pasaran a ser terreno urbano estarías también en contra del nuevo PGOU?

¿Alguien quiere defender el nuevo PGOU?

2010-11-20T11:17:00.001+01:00

La Tertulia Ágora Gerena está organizando la II sesión de debate y el tema elegido es el PGOU. Hemos invitado a la Concejal de Urbanismo, señora Margari Gutiérrez, que no quiere venir, hemos invitado al Ayuntamiento, para que nos mande a cualquier miembro de la institución, al que ellos quieran, pero tampoco quiere venir nadie. Haciendo una excepción (porque no hay invitado ningún grupo político a esta sesión) hemos invitado al PSOE, pero declinan amablemente la invitación. Nuestro deseo es hacer una Tertulia plural, con todas las opiniones representadas en igualdad de condiciones. Por tanto lanzamos esta pregunta a toda la ciudadanía: ya que nadie del PSOE, ni del equipo de gobierno, quiere defender su propuesta, ¿Hay alguien que quiera acudir a defender el PGOU de Gerena?

Tertulia Ágora Gerena

Perdonen; yo no quería

2010-11-13T00:26:00.010+01:00

Me he dado cuenta de que ya no tengo nada que decir. Y de que nada de lo que escribo vale una mierda.
Me he dado cuenta de que mis hijos crecen rápido y de que siempre tengo cosas importantes que hacer que nunca hago. Que todo lo voy dejando o por empezar o por terminar. Mi vida misma es un proyecto azaroso a medio hacer.

He dejado de querer todas las cosas que me han sido impuestas. Aunque esas cosas tengan pelo y cuatro patas.

Me he dado cuenta de que ya no quiero comprar nada, y de que casi nada de lo que me venden merece ser mirado. Que el tiempo que invertí matando neuronas frente a los televisores, la play y el ordenador, nunca será comparable con el tiempo que aproveché mirandola a ella.

De que la música es la mejor compañera. Y que la soledad del ruido es la peor de todas.

Me he dado cuenta de que ya nunca querré más ir de invitado a ningún sitio, y que jamás disfrutaré por pisar nada que no sea único e irrepetible. Que algún día la comida que me hace aún mi madre será sólo un recuerdo lastimero (Hoy hizo arroz con conejo y te juro que el “Adriá”, a su lado, ni hacer huevos fritos sabe).

Me he dado cuenta que el “Hola” es una revista muy útil; la textura y el tamaño de sus hojas, con esas “gachises” emperifolladas, tienen la forma perfecta para recoger los premios con los que mis perillos van minando las aceras. Algunas veces me pongo a leer blogs y comentarios en el móvil, mientras ellos defecan, y sigo andando sin darme cuenta del peligroso regalo que uno de ellos dejó justo al doblar la esquina (tengo una de esas correas que parecen la cuerda de una persiana, y que si sigo andando y los perros paran, la correa crece y crece). Perdonen; yo no quería. Si ven una cosa marrón al doblar la esquina fue por culpa de los blogs que frecuento. O por el comentario que dejó una tal Matilda. Si la pisan, no lo duden, es una mierda.

Me he dado cuenta de que eso de que Telecinco no salga en papel es una verdadera putada. Por lo menos tendría esa utilidad que tiene el “Hola” para los alfajores de mis perros.

Así es la vida de un decadente cenizo; descarga su negatividad en cualquier cosa. Hoy he querido descargar mi odio en ese canal de mierda que se llama Telecinco.

Voto porque en el Real Diccionario de la Lengua Española, en la primera acepción de la palabra “Mierda” ponga: Telecinco.

Nota: la foto que ilustra esta entrada está hecha ahora mismo con mi móvil, a mi acuario. El señor del fondo es el padre de Jesulín, mientras llora, en un programa de Telecinco.

2010-11-10T23:14:00.000+01:00

Noticias que te dejan el cuerpo raro

2010-11-04T23:53:00.008+01:00

Noticia que daba ayer el Telediario:

EL PARO:

EN EL PAIS VASCO ES DEL 8 %.

EN ANDALUCÍA DEL 28 %.

El mismo telediario decía que la economía del País Vasco estaba sustentada por la industria y que la de Andalucía en la construcción y el turismo.

¿Alguien me puede explicar si la culpa es de todos nosotros los andaluces en general? ¿O de algunos más que de otros?

¿Qué deberíamos hacer para que, a partir de mañana, nos pareciéramos más a los Vascos?

(No me digan que ponernos a construir casas con chapelas en vez de cascos. No está la cosa para bromas).

La tela es eso

2010-11-01T22:17:00.008+01:00

Ya está dicho, lo tienen claro, lo dicen claro: “La Gerena del tractor no vale: mejor la de la locomotora”. Y me pregunto yo si a esa locomotora le importa Gerena un carajo.

Claro está que a ese tren le interesan las matemáticas: multiplicar; de por sí es poco imaginativo; multiplicación de lo que ya hay: casas, casas, casas.

Alguna explicación habrá -digo yo-: la fecundidad del personal podría compararse a la de una gomia de conejos salidos, pero no; se hacen casas para venderlas, para ganar dinero, para que la gente venga a vivir aquí; la gente que vendrá si esto es más barato, sólo será cosa de precios, y tanta gente vendrá, que esto se acabará pareciendo al lugar de donde viene la gente.

¡Vengan! ¡Vengan! ¡Más barato a sólo un rato!
¡Vengan! ¡Compren! ¡Urbanizaciones que no falten!

Todo es lícito, todo está en regla; unos se enteran que allí se podrá construir, tienen posibles, y compran tierra. Luego los políticos dan el pistoletazo de salida: ¡adelante, que empiece la quimera del oro! Y vendrá el promotor, -si la tajada se la come uno sólo mejor que dos- y se comprometerá a hacer cosas -que luego no hará-, a construir cosas buenas, grandes cosas, para todos, para nosotros...; el promotor, el gran benefactor; ¡ No lo duden!: ¡Pongan un promotor en su vida!

Promotor, prometer; prometer es fácil, es cuestión de tripas; si las tripas aguantan la promesas no dan ardores. Y los bancos abrirán la mano -ay los bancos-, qué buenos son los bancos, buenos amigos, los más rápidos en zanjar disputas, especialistas en la puñalada trapera sin anestesia. Ya está el sofrito preparado amigos; todos los ingredientes listos para comenzar la obra. El desarrollo llenará los ojos; la panacea. Y el aire soplará unos años al son de la burbuja.

Pero que nadie se engañe, que no nos engañen; un pueblo no puede depender de la venta de suelo y de la proliferación de casas para subsistir. Eso es para un pueblo sin futuro, pues el suelo es finito; pan para hoy, cemento y nada para mañana.

En un pueblo el tamaño sí importa; basta darse una vuelta por el Aljarafe sevillano. La gran capital fagocitando a todos los pueblos, y ya nada queda que no sea Sevilla, adosados, pareados, el Ikea, los Macdonales, comercios llenos de coches.

Gerena; trozo de tela puesta en venta. Tela por vender y por cortar; manoseada y amancillada. Tierra mal querida. Cuestión de precio; oferta, demanda, negocio... La tela se vende y se compra. La tela es eso: materia; la tela no tiene corazón.

Cualquier día...

2010-10-28T22:53:00.004+02:00

Cualquier día recogemos todos los bártulos y nos vamos con la música a otra parte.

Pues no es difícil saber llegar, el mérito está en el mejor momento para saber irse.

Diccionario Adoquinero

2010-10-17T23:54:00.008+02:00

Ha sido Gerena, desde hace largo tiempo, conocida como: “El Pueblo Los Adoquines”, algo que nos ha llenado de orgullo; será porque Gerena tomó el nombre del trabajo de sus hombres y mujeres. Aquellos que arrancaban de la tierra la piedra. Personas que dedicaron su vida a la fabricación de una pieza de granito; gris, cúbica, áspera y dura: el adoquín. En los años dorados de las canteras desde Gerena salían ¡trenes!, cargados de estos adoquines.

Con el paso del tiempo, dado que cayó en desuso la utilización de este material, las canteras quedaron abandonadas, pero, a pesar de ello, la gente de Gerena hemos seguido siendo del pueblo de los adoquines. Parece que le hemos tomado cariño a ese tosco apelativo. Será que aun perdura, entre nosotros, el legado de aquellos canteros que cortaban con sus manos la piedra dura; que fabricaban miles, millones, de aquellos adoquines.

Algún día, porque todo cambia, Gerena ya no será la de los adoquines; se perderá este adjetivo y será nombrada por otras cosas; el pueblo de la mina, del cobre, o vayamos a saber que le depara el tiempo.

Y lo mismo va ocurriendo con algunas palabras si no se usan; se extinguen, desaparecen para siempre, y una vez perdidas son como una herida en la memoria; como un tajo abierto que va secando nuestras raíces.

Desde este humilde Blog manifiesto mi reconocimiento a nuestro lenguaje, a nuestra forma de ponerles nombres a las cosas; esas palabras que son sólo de aquí y a veces en el próximo pueblo, ese que está a diez kilómetros mal contados, ni se conocen. Sería bueno salvar a estas palabras; por eso se me ocurrió el “Diccionario Adoquinero”

Pido a todo aquel que sepa de alguna de ellas que la salve (hace unos días que empecé con esto y tengo ya a cuatro magníficos/as colaboradores/as, a los que les doy mis más sinceras gracias). El único requisito que se les pedirá a esas palabras es que no estén en el diccionario de la R.A.E. o, si lo estuvieran, no con el mismo significado que en Gerena se les da.

Hay cosas que, no por simples, dejan de encerrar la máxima importancia. Estas palabras son las memorias de muchas generaciones, la herencia que debemos atesorar para poder luego legar a los que vengan.

!Ah! Porque un pueblo no es más moderno por que tenga muchas casas -¿Quién ha dicho semejante memez?-, o porque pongan un Mercadona, o porque venga una vez al año la televisión; por eso un pueblo no es más moderno. Lo será si sabe de dónde viene, si valora lo que tiene y si quiere dejar a sus hijos la riqueza que recibió de sus mayores: el tesoro de la sabía convivencia entre sus vecinos; un lugar acogedor lleno de cultura y afectos.

Que no sea esta la última

2010-10-09T10:38:00.009+02:00

Deja, deja, no me interesa conocer el destino, no quiero saber de él, nunca me gustaron los finales, prefiero más los principios.

Siempre quise mis primeras veces más que mis últimas; la primera vez que me bañé en el río, la primera vez que volé una cometa, el primer nido que cogí en mis manos... Primeras veces siempre perduran; únicas, mágicas, imborrables.

La primera vez que probé la cerveza y la primera vez que comí tomates, la primera vez que me enamoré; cómo dolió, con qué fuerza un torrente desconocido me hacía temblar frente a su puerta.

La primera vez que monté en bicicleta y aquella Derby Variant que una vez estrené nervioso. O cuando mi padre me dejó, por primera vez, el coche por un solitario camino de los Arrieros.

El primer beso, la primera teta, ¡Ay la primera teta, qué maravilla! cómo su pegó su tacto en un latigazo tierno y vengativo. Y la primera masturbación, una tarde tardía de un verano soporífico y curioso. Y la vez primera que se me dio permiso para el festín de lo prohibido; una flor caliente, nocturna, olorosa... Poca luz siempre fue bueno.

La primera vez que haces el amor, el nacimiento del primer hijo.

No me den últimas veces, denme siempre las primeras, que no quiero dejar que el destino se haga amo de mis finales. Que no quiero tener aquello para que luego se me termine. Que si fuera esta entrada esa que tanto temo... que no sea, que no sea... que no sea esta la última.

El tío de las bellotas

2010-10-05T23:05:00.004+02:00

El tío de las bellotas
tiene una pata rota.
¿Con qué se la curaremos?
Con un palo que le demos.
¿Y dónde está ese palo?
La candela lo ha quemado.
¿Y dónde esta esa candela?
El agua la ha apagado.
¿Y dónde está esa agua?
El pato se la ha bebido.
¿Y dónde está ese pato?
El cura se lo ha comido.
¿Y dónde está ese cura?
¡En el carro de la basura!

(Canción infantil popular)

Etimológicamente

2010-09-30T23:28:00.017+02:00

P.G.O.U.

POLITICOS GERENENSES ORGANIZAN URBANISMO
POBRE GERENA OTRA VEZ URBANIZABLE

PELOTAZO GENERA OTRAS URBANIZACIONES

PERDEMOS GERENA EN OLA URBANISTA

PSOE GERENENSE OTRA VEZ URBANIZANDO

POLITICA GUARRONA ORDENAN USTEDES

Bajo mi cama

2010-09-24T00:17:00.009+02:00

Con la tijera del vil pescado
te has trasquilado preciosa dama,
pues cercenaste de un solo tajo
la que ahora vive bajo mi cama.

Algunas noches, cuando la lluvia,
brinca y crepita por el tejado,
tu trenza viene como una niña
con frío y miedo desangelado.

Dócil culebra que vela sueños.
Que come pelos que se me escapan.
Que bebe llantos cuando no duermo.
Y poluciones que ya no granan.

Qué suerte tengo, siempre me digo,
de tu serpiente en la almohada,
y pasan horas mientras recito,
a mi culebra enamorada.

Bienvenido Mr. Marshall

2010-09-21T00:47:00.010+02:00

No seré yo el que venga a dar lecciones de periodismo - de periodismo y de capar grillos entiendo lo mismo- pero miren, creo que siempre es saludable decir, desde el respeto, lo que se piensa.

Sobre los boletines que circulan, de vez en vez, por mi pueblo lo primero es decir que asumo que son sólo propaganda -algunos más que otros- machacona -todos- y su propósito está, lejos de informar, en mantener a la gente motivada/tensionada
-engañada- entre unas elecciones y las siguientes.

Asumido pues que es sólo eso: propaganda, podríamos analizarlos como si fueran el anuncio de un mejunje que dicen sirve para criar pelos. ¿Será cierto? Depende del número de pelos; – Eh, un momento, ¡si te salen dos pelos, entonces no es mentira! Quizá.

Desde ese prisma –el publicitario- la primera impresión que me dio el último boletín del PSOE –cosa que le agradezco- fue la de la fantástica película “Bienvenido Mister Marshall” del genial Luis García Berlanga.

“ Os recibimos, Junta y Diputación con alegría”
“Ole mi mare, ole mi suegra y ole mi tía”

Pues lo pregonan: “Capacidad para buscar recursos”, “Saben arrancar de las administraciones superiores los fondos que financian sus proyectos.”

Esa es la publicidad pero la pregunta que me hago es:
-Si esto es verdad el ayuntamiento no necesitará financiarse, por ejemplo, debiéndole dinero a empresas y a pequeños empresarios. Es decir; si eso es verdad el Ayuntamiento tendrá pocas deudas y pagará a todo el mundo puntual. Digo yo.

Porque gracias a ese dinero que el PSOE consigue “se ha dotado el pueblo de mejores infraestructuras y además se ha creado empleo”. Bueno, creo que mucho empleo no se ha creado; el paro en Gerena es de los más altos de la provincia, eso lo saben hasta los hebreos. ¿En que puesto estará Gerena con respecto al "pleno empleo"? ¿Por la cabeza o por el culo? Esto no se dice en este boletín; no es comercial.

Además no todo ha ido encaminado a la creación de empleo, pues si no, el dineral que se han gastado en el nuevo y precioso recinto ferial. (Una sugerencia: siembren árboles, que a finales de mayo aprieta bien el Lorenzo) ¿Aquello se hizo pensando en crear el máximo número de empleos? Si es así, en obra tan faraónica habrán trabajado casi todos los parados del pueblo, ¿no? ¿Se notó en Gerena tanta actividad?

Por otra parte dicen que gracias a su intervención en la Mina ésta ha ayudado a que el paro en Gerena sólo aumentara un poquito. -Ya empezamos con el vaso medio lleno de todos los políticos-. También se puede decir que la Mina de cobre más grande de toda Europa no ha sido la más grande creadora de empleo. Coño, ya estoy yo viendo el vaso medio vacío. Esto tampoco es comercial.

Después la propaganda dice que podemos todos debatir el nuevo PGOU: eso es libertad; se abre un periodo de información.

A ver, que todos no nos chupamos el dedo, el nuevo PGOU está ya aprobado. (Aunque IU votó en contra e IPEG se abstuvo) Y el equipo de gobierno, con su mayoría absoluta, porque así lo quiso el pueblo, va a hacer el PGOU que le sale del forro. Si tanto les importa la participación ¿por qué no lo debatieron antes? ¿Por qué no lo aprueban con el consenso de la oposición? Blanco y en botella: se aprueba primero y luego que opinen; puro marketing.

Hay muchos más eslóganes repartidos en este último boletín (eso es común a todos), pero hay uno muy grave, que muestra la talla política de aquellos que los suscriben, es el que intenta poner en contra de los policías locales al propio pueblo. Me parece una acción de lo más deplorable el sembrar odio entre los vecinos, y esto los es: puro odio, pues no habla del problema, no analiza las causas, sólo busca que la muchedumbre desprecie a estos agentes públicos. Una forma de gobernar, a mi entender, peligrosa que nada tiene que ver con un partido de izquierdas. De veras que me parece gravísimo.

Pero bueno, ya lo dije, se trata de eso, de publicidad, es más importante vender el producto que el producto en sí: “Beba Coca-cola y no preguntes que lleva dentro”

Suerte que ahora, y gracias a Internet y a algunos Blogs, también esta publicidad machacona nos anima a muchos a participar, a que dialoguemos en libertad y con respeto. Ya se acabó eso de que sólo los partidos participan en la política de nuestro pueblo. Ahora también participamos nosotros, y ustedes.

Al final, pobre Gerena, se me va pareciendo cada vez más a ese triste pueblo de la película de Berlanga.

"Os recibimos, Americanos con alegría..."

La mina de cobre, las promotoras exitosas, las macrourbanizaciones, el dinero de la Junta... Quizá todo ese tren acabe pasando por encima del pueblo. Luego sólo quedará la polvareda, el desengaño, el recuerdo de lo que fue, de lo que pudo haber sido. Y muchas mentiras.

Carpe Diem y que les den por culo

2010-09-16T00:01:00.011+02:00

En algún sitio leí que un pesimista era un optimista bien informado, ¿o tal vez era al contrario? No sé. Sea como sea a un pesimista no se le debe invitar ni a agua.

Y eso lo digo yo; un pesimista a largo plazo y, seguramente, mal informado.

Resumiendo:

1º Los Humanos nos reproducimos a un ritmo exponencial. Somos una verdadera plaga. Y además somos directos competidores con las otras especies.

2º La actividad de muchos seres humanos puede alterar la biodiversidad.

3º Las alteraciones producidas pueden aparecer de inmediato o ser un proceso dilatado que tarde varias generaciones en dar la cara.

4º Todos los humanos quieren vivir al modo occidental, es lógico. O mejor dicho; al modo Estadounidense o Centro Europeo: tener mucho, consumir mucho, viajar mucho, gastar mucho, llegar rápido a todos lados, comer lo que se quiera, etc, etc...

5º Esa forma de vida afecta a la biodiversidad.

6º Con el paso de los años los países emergentes, más todos los que lógicamente vayan mejorando su economía, serán grandes consumidores de energía y materias (al modo mismo que nosotros lo somos ahora).

7º Ese alto consumo de energía, sobre todo de petróleo, y de materiales, producirá grandes cantidades de residuos. (Digamos: mierda)

8º Con el paso de las generaciones el planeta perderá muchas especies y las alteraciones producidas por la actividad humana dañarán a la biodiversidad y harán de la Tierra un lugar más triste.

9º Somos naturalmente egoístas, y nunca sacrificaremos nuestra forma de vida por algo que le traerá problemas a los nietos de nuestros nietos -Estos últimos, dentro de cientos de años, pensarán lo mismo de sus tataranietos-. Al final el Hombre, generación tras generación, irá acabando con toda la biodiversidad que no le sea útil para alcanzar su gran meta:

“ Carpe diem y que les den por culo”

Esta entrada se la dedico a mi amigo Tartésico. Dichoso tú, que eres optimista.

Al final de la escalera

2010-09-12T23:35:00.008+02:00

Soberao, bendito soberao,
reino de niños sin reyes.

Baúl dorado,
ropas viejas,
disfraces y juegos,
bicicletas derrumbadas.

Zapatos usados, ya sin uso,
jaulas de pájaros olvidados,
antiguas golondrinas pueblerinas,

dejaron nidos abandonados.

Alfajías y tablas,
Tablas y alfajías.
Tejas rotas, lucecillas ciertas,
calor, avispas, crujir de recuerdos.

Ristras de ajos,

juguetes muertos.

Lágrimas como susurros

2010-09-02T23:57:00.016+02:00

Esta mañana, como cualquier persona normal, me levanté bien temprano; las seis parpadeaban puntuales en la radio-reloj-despertador. Me afeité silencioso, como cada día, para no despertar a nadie. Me coloqué ropa de calle y me tiré a un mundo sin amanecer. La mañana era fresca, el cielo constelado; eso me gustó, pensaba en lo agradable de la temperatura y el espacio, mientras andaba camino del desayuno; un café y media tostada que me supieron a gloria, a otros tiempos, a mejores tiempos.

En la plaza estaba el autobús tan diligente como siempre. Me subí a él contento y éste comenzó a rodar calle abajo dejando atrás el centro del pueblo, el camión de la basura, unos jubilados guardando cola a la puerta del consultorio; -con gente tan madrugadora cualquiera ve a su médico antes del mediodía -pensé. Luego, el vehículo salió a la campiña solitaria, oscura y desvaída; pocas cosas destacaban en este páramo que más parece, en esta época del año, un desierto que una tierra de cultivo. Algun tractor ya se afanaba en arar rastrojos; como queriendo enterrar los despojos del maná arrancado. Vi también unos patos volando veloces atravesando la carretera, y una perdiz lejana picoteando la bruma de una linde. Luego, al pasar por los primeros polígonos de la periferia de la ciudad, imaginé dentro a montones de operarios haciendo sus cosas: unos tañendo martillos, otros apretando tuercas, pintando paredes, soldando bidones, remachando pesadas planchas...

Llegué a la estación de Sevilla, los pasillos iban repletos de hombres y mujeres que se estorbaban; algunos tomaban café en una máquina iluminada pobremente, y otros paraban un momento para prender sus primeros cigarros de la jornada. Yo, afanándome en salir pronto de allí, subí raudo los escalones, de dos en dos, hasta llegar por fin a la calle. Sufría cierto desazón por el tiempo, que parecía acelerarse, discurrir más deprisa que la propia gente y lo peor; porque parecía que el propio tiempo se había propuesto adelantarme.

Afortunadamente el treinta y dos llegó a su parada tan sólo unos segundos después de mí. Aun no había abierto completamente el conductor la puerta cuando ya estaba yo dentro pagando mi billete. Al fondo había varios asientos libres, así que me acomodé y suspiré bien hondo; misión cumplida, ya nada me haría llegar tarde.

Pero al poco me quemó una duda como una garra: - ¿Adónde iba ese autobús?
Me intenté calmar, sólo tenía que esperar un poco y observar: “Calle Arjona, semáforo, Puente de Triana, semáforo. Calle Castilla, semáforo, semáforo, Isla La Cartuja, más semáforos. Puente de la Barqueta -este lo pillamos en verde-, Torneo y ¡Calle Arjona! ¿Acaso no estaba dando vueltas? ¿Qué clase de viaje era ese que se hacía repetir, una y otra vez, por las mismas calles, con la misma cantinela? Los mismos puentes, los mismos cruces...

Algo no marchaba bien. Me levanté y le pregunté a un señor con barba: - ¡Oiga!, ¿Dónde para este autobús?- El hombre me miró extrañado y luego señaló, sin hablar y sin volver a mirarme, a un dibujo de encima de la puerta. Y entonces me derrumbé; no me dirigía a ningún sitio, sólo estaba dando vueltas; aquello era un círculo y no tenía lugar donde bajarme ni tampoco llegaría nunca a ninguna parte.

Me puse a mirar por las ventanillas en todas las direcciones y nada de lo que veía consolaba mi malandanza. Así que saqué de mi bolsillo un pañuelo y, aunque quería gritar, lloré susurrando. Y podría haberlo hecho fuerte o chillar, pero no creo que nadie se fijara en mí; el urbano continuó su andar monótono y apremiante. La gente subía, bajaba; los que tomaban asiento al poco se ponían de pié y luego saltaban a las aceras. La ciudad fue con las horas cambiando de luces; desde mi asiento de atrás. Los semáforos, incasables, no pararon de quemarse y de apagarse, y nadie me miraba. Vuelta tras vuelta me fui volviendo invisible hasta que desaparecí. Porque hoy, como tantos otros días, tampoco nadie esperaba nada de mí. Porque estar en paro es no poder decir yo soy.

Entre tú y yo

2010-08-19T00:49:00.015+02:00

Cada vez que había una procesión todo el pueblo salía a la calle. Como en ese momento, cuando las primeras lluvias, que los hormigueros bullen y explotan y todo el personal sale fuera junto a sus reinas... Siempre fue así que yo recuerde; niños lustrosos con calcetines de hilo y chalecos de pico; chiquillas con lazos rosas, melenas lavadas, vestidos blancos; prendas reservadas para contadas ocasiones y siempre repetidas en todas ellas.

La plaza del mercado con los veladores hasta la corcha y el quiosco, de ladrillos vistos, allí en un lado, con algunos chiquillos haciendo cola.

También ponían un puesto de pescado; papas fritas al instante que saltaban y burbujeaban en un barreño; croquetas, merluzas, adobos, calamares tomando pacientes el olor y el color del oro frito. Allí nos mandaba por pescaito una mujer única que me dio tanto amor que ni se entiende. Ella, siempre enlutada, que no conocí pisando ninguna fiesta ni procesión, se conformaba con invitarnos a la fritura o algún turrón, si ese año ponían el puesto. Otras veces nos daba para que comprara unos cartuchitos al tío de los camarones: –Camaroneeeee...- pregonaba. Entonces, de niño, disfrutaba calle abajo, calle arriba, o comprando algunas chucherías en el puesto de “Las Gordas”. Luego vino la época dura y tierna de los primeros desamores; también junto al paso, un poco antes de llegar la virgen, me embobé con una niña de Sevilla que sólo volvía los días de fiesta. Y entonces el suelo y el cielo se me juntaban, y las casas de una acera con las de la otra... Pero, perdida para siempre la inocencia trémula de aquellos años, a uno sólo le queda ya seguir pisando este camino simple de la vida adulta, y considerar afortunados aquellos que sienten. Y vuelvo a recordar aquellas viejas de mi viejo barrio que al oír la banda, aunque cojeando y con la ropa de casa, se asomaban a la esquina y metían escondidas las cabezas por algún hueco para ver los mismos santos y las mismas santas; que son en sí como puertas que dan al tiempo; breves pasos –así se llaman- abiertos mientras la virgen dobla la esquina; la magia de lo perdido; hombres, mujeres y niños que se pudrieron.

Yo, impío de mí, a estas alturas y con mis respetos, prefiero aquel gusto de un buen genio que nació en Moguer que cuando el pueblo salía en jolgorio le gustaba oírlo desde bien lejos; desde caminos solitarios o sendas quietas; acompañado, si pudiera ser también, de un rucio nervioso y asustadizo que requiriera de mis caricias y mis susurros; pues no hay animal más bello, ni patas que puedan con corazón tan grande.

–Qué no te asusten, Platero, esos cohetes y esos tambores. Tranquilo, tranquilo, no tengas miedo...

Y mientras tanto me asaltarán dudas de si esa unión bella de todo un pueblo se pudiera repetir en otras causas, en otras cosas: cuando un vecino se quedara en paro, o cuando nuestra madre Tierra lo requiriese; para todos juntos limpiar el río, o denunciar abusos contra lo débil, o alzar las voces por nuestros árboles, o decir: basta ya, no más ladrillos.

Y todo esto, Platero, entre tú y yo. No quisiera, amigo, que me tomaran por aguafiestas.

No se gana Roma en un día

2010-08-13T13:24:00.003+02:00

Llegué a La Barda y oí pronunciar mi nombre; alguien me llamaba. Me metí las manos en los bolsillos y me lancé a la aventura. Caminé hacia uno de los poyetes y bajo un naranjo sombrío se encontraba ella; allí junto a sus amigas, apretada por unas dulces mallas color burdeos, envuelta en Agua Prima; tras sus ojos verdes azules estaba la niña que me robaba el sosiego. La miraba y no podía hablar, no sabía, quizá no fuera necesario pronunciar ni una sola palabra, lo único que quería era estar con ella, estar junto a ella, tenerla muy cerca, agarrarla y pegarme a ella como si fuera su ropa.

Estuvimos perdiendo el tiempo, comentando cosas, hasta que nos reunimos todos: los presentes y los ausentes. Después de llegar el último nos fuimos por ahí a dar un paseo. Bueno, no nos fuimos por ahí sino que nos fuimos allí; al lugar donde siempre soñé algún día entrar: el camino del cementerio. En la intimidad de aquella penumbra mi corazón saltaba, se agitaba, pues estábamos donde todas las parejas se daban el lote. Aquella noche había una docena poniendo en práctica aquello tan antiguo y reciente; el motor de todos los seres vivos: el sexo. Experimentos de lenguas, manos, roces, tensiones y respiraciones. Olores, pieles, sudores y salivas; el lenguaje silencioso de los labios incansables.

Era la mía. Por fin era la mía. La acerqué entera hacía mí, la apreté, la agarré con fuerza, pero ella ni siquiera se atrevía a mirarme. Sabía que si me miraba me la tragaría. Como si mis ojos fueran la trampa de mi boca. Ella se doblaba ligeramente hacía atrás para no caer dentro mientras el resto del grupo estaba a lo suyo y, aunque apenas se veía nada, sabía que todos ellos estaban intercambiando lenguas.

-Parece que mi chica necesita más tiempo –pensaba, resignando al sufrimiento dulce de un tremendo calentón y a un ligero dolor en los brazos de tanto arrimármela.

-No se gana Roma en un día –me consolé.

Pocas luces en el camino del cementerio, perfecto; noche de verano entre olivos, grillos y estrechas mariposas nocturnas.