Gerena sobre un mar de trigo

¿Quién devolverá a mi pueblo el alma robada?

¿A cuento de que sueño nos fue vendida la mentira?

Es falso que este sea el camino de un mejor destino.

¿Cuándo se nos pidió permiso para quitarnos la identidad?

¿Por qué hemos sido la presa fácil de la pestilente boca del dinero?

¡Qué pena, qué daño a la mirada, qué dolor al oler tanto cemento!

¿Y llamaban a esto civilización? poeta amigo.

Esclavos de unos rincones que hicieron ricos a unos pocos.

Pordioseros del consumismo, regocijo de banqueros.

Mulos en la noria del ladrillo, mulos en la muela del euribor.

¿ Y Gerena?

¿De veras la hemos ofrecido en la cama y limpita al deseo ansioso del que no la quiere?

¿Quién son esos señores que por dinero la venden y desprecian?

¿Es a caso una fulana entregada al mejor postor?

¿Es víctima del más hábil y embustero de los parlanchines?

¿Dónde están los gereneros?

¿Se diluyeron ya entre el marasmo del progreso?

¿Queda alguno sobreviviendo en el pueblo dormitorio?

¿Nos convertimos ya en seres de cobre adosados?

¿O somos humanos en próxima promoción?

Y cuando a la vieja Gerena ya no le queden carnes que vender, sus proxenetas de bolsillos llenos marcharán en busca de otras inocencias. Y entonces, después del vendaval, buscaremos nuestro ombligo y ya no estará, se borró la huella de la unión a nuestro pueblo madre.

A buendía.