Que se pudran con sus muertos.

Cuando mañana me despierte mi pequeño, con su anárquico reloj, me tirará del pijama reclamando ayuda para encaramarse a mi cama.
Entonces se escurrirá feliz entre mi mujer y yo. Su tierno cuerpo se hará un hueco, entre ambos, para recibir la mañana de domingo entre abrazos y risas. Aún en la penumbra me acercaré a respirar el suave aroma que despide su melosa piel de cinco años. Cuando tenga mi nariz cerca de su cuello, será inevitable pensar en el pobre hombre asesinado y en la triste niña aparecida. Pensaré en ellos pues yo estaré respirando la esencia misma de la vida, esa misma vida que unos desalmados le segaron a ambos.

Canalladas como las ocurridas, me hacen pensar cuanto vacío puede albergar una alimaña cobarde para despreciar la vida de un ser que vive y siente.

Con estas putadas me asombro del enorme vacío, de la nada, del no tener corazón, ni alma, ni estómago, de la gran ausencia de todo en un miserable que mata.

Atrocidades como estas me remueven las tripas, me agrian el paladar, me provocan un odio seco a esos cabrones, que no merecen ni el aire que respiran, deseando que se pudran con todos sus muertos.

¿Y Dios? Tanto esperar al juicio final y aquí mientras los diablos matando.
¿Cuando coño empezarás a hacer algo? ¿A cargarte a los asesinos y no a sus víctimas?

Asesinos, cómplices, iros todos al carajo.

A. Buendía.