Es un enjambre amarillo.

Es un enjambre amarillo que campa a sus anchas,
entre las lindes de pasto seco, rompesayos moribundos
y esqueletos añejos de lo que fueron cardos.

Todo está preparado para que el verano nos muerda.
Se instale por los rastrojos a sus enteras anchas
y galope por las cuesta Periquillo abrasando los hormigueros.

El pueblo quiere al verano, pero es un amor platónico;
una vez llega lo sacia de una sola estacada,
sobre todo cuando los cuarenta se meten en la sombra.

Lo girasoles aguantan, saben escudriñar los poros de la tierra.
Encuentran humedades invisibles, son acróbatas de la sed.
Los especialistas del secano. Milagrosa planta.
Fuente amarilla, aceitosa, de luz carnal y brillante.

Cuando llego, desde Sevilla, me alegro tanto de verlos.
Flores del jardín de mi pueblo.
Que me imagino billones de abejas y trillones de pipas.

Porque,un año más, quiso volver el verano.
Y veo a Gerena preciosa, abrazada de amarillo.